lunes, 28 de noviembre de 2011

¿La tela de araña protege la entrada de la cueva y engaña a los cazadores?

Las líneas se convierten en curvas; el dolor se transmuta en placer. Definimos la trayectoria mediante la balística, pero ocultamos piadosamente la seducción que hace la diana sobre el proyectil. ¿Es así como tú te escondes en los eternos patios de albero de Sevilla, donde termina la calle de la Muerte?

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domingo, 27 de noviembre de 2011

Elegimos la posición, determinamos el movimiento, buscamos el silencio, permanecen los espejos de ti.

El cuerpo se extiende más allá de sí mismo, compone una señal o un símbolo que permanecerá oculto para el espectador. Sólo el portero de la piel, el vigilante del deseo, sabrá qué puerta tiene que abrir para que ella nunca entre, nunca jamás, en el hotel de Lisboa, allí donde las Alicias tienen sus sueños, aquellos, atención, de los que nunca despertarán. ¿Dónde el mar de lágrimas? Los monstruos habitan todos en el corazón de los espejos.

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sábado, 26 de noviembre de 2011

El ángel de la historia quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado (Benjamin)

Y nosotros seguimos leyendo: "Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".

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viernes, 25 de noviembre de 2011

En la escalera de Jacob te espera el cielo raso de las ilusiones que tú no soñaste.

¿Observamos las esposas. la atadura de metal que te inmoviliza? ¿Reconoceremos que la escalera es sólo mitad escalera? Y que en el Génesis los ángeles la usan para llegar a esa habitación de Lisboa donde permaneces en el suelo, tras las sesiones, el dolor, el olvido y la muerte.

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martes, 22 de noviembre de 2011

Así arden los cuerpos de las princesas olvidadas, que se desnudan para ir al funeral de Hamlet.

Dime que la lluvia de estos días de noviembre nunca apagará el incendio que iluminó tu espejo. Dime que nunca me hablarás del mañana en la traición de los calendarios. Dime que me dejarás tu piel para encuadernar los libros de las vírgenes. Y dime, finalmente, que no existes para mí, mientras escucho Storms in Africa viendo arder tu cuerpo.

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domingo, 20 de noviembre de 2011

"En el Imperio, la capital es Kyoto; quedo exangüe despues de celebrar los ritos" (I. del Río)

Pessoa escuchó las palabras dirigidas por el poeta y militar Francisco de Aldana a su Señor el rey don Sebastián en la llanura de Alcazarquivir. Y el Rito y el Símbolo son el vuelo del Aguila. Y así, ejerceremos nuestros últimos ritos en aquella habitación de Lisboa, ya perdida para siempre.

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sábado, 19 de noviembre de 2011

¿Las cuerdas son de cera y consiguen que ella vuele sobre el Laberinto? (P.Z)

Cera que el sol funde sobre el mar. Pero ¿tanto nos importa el fin de las historias? ¿O elegimos ese momento maravilloso en el que brillan las ciudades de la costa (Conrad) y agitamos las alas/cuerdas, desafío que deseamos como prueba última para escapar, al fin, de nuestro laberinto?

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viernes, 18 de noviembre de 2011

La sorpresa del verdugo ante la música o la búsqueda de un hacha verdaderamente afilada (P.Z)

El momento en que la mano se deposita en el cuello, y entonces ella inclina la cabeza en un gesto de rendición que tiene bien estudiado. Lo reconozco, me recuerda a aquel que hacen las ositas cuando comen el azúcar, según afirmó el Novelista. Pero, lo confieso, es sólo lo que queda del pasado.

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domingo, 13 de noviembre de 2011

Y así establecimos el tiempo de la Tabla de Arturo, cuando las palabras son el camino de Merlín. (P.Z)


Hemos olvidado todo, hemos perdido todo, y llamamos mañana a nuestra noche. Pero hoy te leo la última narración de las Mil y Una Noches, y te ordeno que te asomes al espejo, allí donde los poetas te arrojan al vacío de sus versos, que tú no entiendes.
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jueves, 10 de noviembre de 2011

"No hables de futuro/ es una ilusión" (Loquillo). O hay muchos géneros de iluminación en la noche eterna de nuestra calle.

En los sueños vemos calles imaginadas, pero que pueden ser más reales que las que conocemos. Dime, ¿tú también perteneces al camino de Alice, allí donde el tiempo no existe y los espejos vigilan a los monstruos?

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martes, 8 de noviembre de 2011

"Je reviens parfois d´un pays sans paisage" (R. Ménard). La luz buscada pero que perdemos, como teoría de los límites. (P.Z)

El Poeta quería hablar de lo humano, afirmó, como la naturaleza nos muestra un árbol, una piedra, un cielo, un lago o un animal. Porque así iluminamos la verdad que huye de nosotros, una vez poseída. Dejada de nuestras manos como la espuma de Cronos, en las eternas habitaciones crueles de la Lisboa amada que nunca conocerás.

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domingo, 6 de noviembre de 2011

La Biblioteca de Babel también es un mapa del tesoro de la piel y un laberinto de las almas.

Los pasillos de Manrique también son los del laberinto, allí donde nos espera lo desconocido y lo terrible. Imagino, así, el recorrido por el hotel de Lisboa o en las estructuras subterráneas, metálicas y secretas de la Biblioteca de una reina del XIX.

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sábado, 5 de noviembre de 2011

La naturaleza de las cosas en otoño o los jardines son la tentación de lo imposible.

Las manos del niño vigilan las olas de Woolf que inundan sus castillos. En la vida adulta, la metáfora de la playa persistirá. Inútil la tentación del cemento y de Lisboa. Al fin, llegarán las estaciones término y los recuerdos de la infancia tendrán el color de las hojas que abandonan el jardín de Micòl.

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martes, 1 de noviembre de 2011

Noche de Halloween, o cuando los druidas encontraron la plata de los espejos en Alesia. (P.Z)

Tú también cortas con la hoz de plata, allí donde la noche se refugia de sí misma. Habitaciones para fiestas, como espejos para el reflejo de los deseos y las islas tomadas. Pero en el espejo, las princesas ciegas siempre son poemas de Baudelaire cantados por homeros mudos.

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