tag:blogger.com,1999:blog-24234265044203377382012-02-12T20:40:23.042+01:00El Boudoir de C2 (y II)CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.comBlogger1581100tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-37824633105861783502012-02-12T20:39:00.001+01:002012-02-12T20:40:23.062+01:00"Ahora la marea de oscuridad rompe sus aguas contra mí" (V.W.) ¿Una habitación con vistas a los espejos del otro lado?La ropa permanece en desorden. Una alteración medida, con el cálculo necesario para una excitación circunstancial. Pero, de repente, estamos tan próximos al río, que ahora las pasiones que, quietas, esperaban ahí, abajo, entre la oscura maleza que hay en el fondo, se levantan y su oleaje nos golpea, dijo ella.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-70915004905265401152012-02-11T19:37:00.000+01:002012-02-11T19:37:17.674+01:00Empezamos por la tinta china y luego los dioses fueron hilos de cobreRecuerdo la mano escribiendo con plumines de acero. Pero el deseo cambió (ni la mesa junto a las vías del tren y el coñac y la pipa, ni las eternas paradas de un tren a ninguna parte) y ahora Lisboa tiene instrumentos en la mesilla de noche, mientras la imagen cruza los océanos como espuma de los tiempos de licencia.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-42918772942666815262012-02-10T14:27:00.000+01:002012-02-10T14:27:46.044+01:00¿En los trenes rigurosamente vigilados también está le genou de Claire?Se recibe una orden. Se obedece. Y la acción comienza, de nuevo. Retorna la película que va moviendo piezas sobre el tablero: voluntad y poder. ¿Es así como sigue la mañana más allá de las ciudades fenicias de Levante?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-44759249064319189602012-02-09T15:55:00.001+01:002012-02-09T15:55:50.041+01:00Las manos, atadas, mientras las palabras de la tribu duermen en los abanicos de Mallarmé
Las ataduras no impiden el vuelo de las manos. Estas, sobre el terciopelo, trazan la imagen de los vuelos que no han sido. En el invierno, a veces, vemos a los cisnes atrapados en el hielo. Pero hay cuevas pequeñas donde no duermen los dragones: sólo las vírgenes del unicornio.C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-61455275078810053522012-02-06T20:50:00.002+01:002012-02-06T20:55:07.946+01:00¿Recordarás las ceremonias secretas del Palacio de la Virreina, cuando los dedos se cruzaron sobre los últimos encajes del Imperio?Habrán músicas suaves y fríos invernales cuando la lectora al borde de la piscina rural deje sus huellas en los jardines de Balbec, y sea atada en los árboles escondidos y busque la textura de la corteza como único refugio de los niños de Nunca Jamás.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-50528649009827152412012-02-05T21:55:00.001+01:002012-02-05T21:55:57.125+01:00Felices los tiempos en que eran visibles las ataduras, y dijimos: "Sólo fue la representación de un sueño" (S.)La luz y el yugo que nos ata. Quizá dos elementos simbólicos de nuestra vida. Pero nosotros, ahora en los últimos años, nos fijamos en la pintura amarilla y ajada en las uñas de las manos jóvenes. Porque así, en los pequeños detalles, se nos revelan los sueños de las noches de invierno.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-74485272654174587022012-02-04T09:27:00.001+01:002012-02-04T09:27:57.217+01:00Homenaje a Robbe-Grillet en el LDF: los ángulos tienden a la rectitud pero la cuerda obliga a la piel
Observamos los cuerpos como esas islas oceánicas que construyen las nubes en el cielo del atardecer. Países para viajeros audaces, y que los imaginamos sometidos a las borrascas del deseo y a la luz de aquel desfile de antorchas que acompañó en su último viaje a Stevenson. Quizá, por qué no, allí donde Morgan escondió su último tesoro.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-76322056055608103842012-02-03T22:20:00.001+01:002012-02-03T22:21:30.503+01:00"Los ángeles impotentes se condenarían por mí!", decía Baudelaire mientras recorría sus jardines del mal, más allá de LisboaAquello que es perecedero brilla en la mirada de los ángeles, como minas de antracita en el atardecer. Entonces, recordamos el relato de K. sobre el hombre que destruyó su casa y bailó sobre las ruinas, y así, conmovidos, en los últimos años, saludamos a todas las Alejandrías perdidas para siempre.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-14906460246687883712012-02-02T20:17:00.000+01:002012-02-02T20:17:02.107+01:00Avanzamos en medio de la borrasca, la vela mayor es la salvación, y Conrad nos habla de la fuerza y voluntad de las damasLos tacones que marcan la infancia. Suenan en la calle. Avisan de que hay reinos que conoceremos, allí donde seremos príncipes sin trono, y con bosques que se moverán hacia nuestro corazón. Porque tú serás la conquista de los últimos capitanes de Lisboa.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-1194704622386867152012-01-29T13:39:00.001+01:002012-01-29T13:44:19.931+01:00Deslizamientos progresivos del placer o cuatro cosas que sé de ellas
Alice no quería tener cumpleaños. Su razón era buena: habían muchos más días de no cumpleaños, y por tanto más posibilidades de regalos. Y así ellas me dan noticias fragmentarias de su imperio, construido con gestos y territorios, donde el sol tampoco se pone jamás.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-43095817302878873412012-01-27T13:09:00.001+01:002012-01-27T13:10:26.825+01:00Una elipse donde no hay carreras que ganar e incluso los espectadores forman parte de la derrota finalJuguetes de niños grandes, que abren los regalos con ilusión, pero que luego ya no saben qué hacer con los juegos repetidos, y entonces cogen las cintas abandonadas que adornaban la cajita y se atan con ellas, pero eso sí, cantando las canciones obscenas de Ofelia, dixit Shakespeare.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-50548577228044290572012-01-26T16:07:00.000+01:002012-01-26T16:07:01.919+01:00En el camino de las losas amarillas, ella sigue el camino de la luz pero abandona las zapatillas de rubíRapidez en los pasos, mientras la cera se acumula en el sueño de las manos. Así, en la noche me hablas tú de las auroras de Baroja, mientras en la última taberna los piratas saludan a Stevenson, y el alcohol hace temblar las manos de Pessoa, que nos habla de la eterna Ofelia.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-16450849796500494622012-01-23T21:58:00.000+01:002012-01-23T21:58:09.133+01:00En su novela "El azul del cielo", Bataille nos habla de la búsqueda de la iluminación a través del otro lado del espejoLas rodillas, unidas, ¿existe el camino para llegar donde la ropa no puede ocultar? Quizá lo eterno, una vez más, abre el camino como las avanzadillas de las tropas de Moisés. A lo lejos, el Faraón cree abierto el mar, pero desconoce que la muerte y el olvido yacen así, escondidos, en el fondo oscuro y húmedo de la nada.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-33797036913692592822012-01-22T15:58:00.000+01:002012-01-22T15:58:07.275+01:00El flujo vaginal admite la paradoja del río de Heráclito, y quizá así lo vio el inconsciente del filósofo griegoEl deseo marca los cuerpos, señala la piel, en un acto que nos parece maravilloso, como así nos sucede con todo lo fugaz que queremos entender eterno. Queremos salvar a un pez y lo arrojamos en un sitio escondido del río. Con la conciencia lavada, nos frotamos las manos en unas aguas (Moisés, Pilatos, Gilgamesh, Mitra?) que nunca volverán iguales.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-35143549968393458772012-01-21T11:31:00.000+01:002012-01-21T11:31:05.104+01:00El peso de los sueños, el tamaño de las palabras, la iluminación del papel cuando llega la tardeMi pasillo es un túnel de libros. Al final, en una habitación hay un gran espejo. La luz se pierde entre los miles de volúmenes, y allí, como tú, encuentra su laberinto. Pero en el recuerdo, los libros no están ahí, tú no estás ahí, y sólo el silencio y la oscuridad buscan el espejo imposible.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-76886266199872414182012-01-19T10:26:00.002+01:002012-01-19T10:29:06.077+01:00La piel arde como las brasas en la noche de las afueras de MadridEl dolor es una cuerda vibrante sobre el abismo. La cámara lo ve, sabe de su existencia en sus laberintos electrónicos. Y ahí, la mano permanece como la huella de Moisés: entre lo que existirá siempre y lo ya perdido en el momento en que se hace. Así son los días, banderas al viento que no llegaron a Lisboa. Gemidos en el suelo, chispas en el fuego de la piel.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-68093406746229749452012-01-13T19:28:00.000+01:002012-01-13T19:28:11.874+01:00Señalamos el camino de pavés, que no es escudo de guerrero, sino allí donde vemos lo que queda de las flores soñadas en el otoñoEn las grietas de lo eterno están tus labios. Todos los besos que he conocido, y que ahora, cuando llega el invierno, son gotas de lluvia en el recuerdo. Y cuando ella me cita a Tannhäuser, por última vez paso lentamente mi dedo por su cara. Lo dijo el narrador: Di adiós al mañana.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-2082340907338317782012-01-11T14:41:00.000+01:002012-01-11T14:41:59.437+01:00El hueco de la luz, o como dijo Esenin, "un hombre negro se sienta en mi cama"Allí, en la habitación del hotel Angleterre de Leningrado, los días cruzaban el horizonte de la vida, como pájaros revoltosos en una ciudad de Levante, antes de que venga el mediodía y todas las luces del mundo no sean sino una palabra en tus labios.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-70492626474599567162012-01-09T13:04:00.001+01:002012-01-09T13:06:12.336+01:00Esa pareja que se habla por encima de la valla del jardín de Alice y cuyos nombres son la imaginación y el deseo.A través de la cam la imaginación reina. Allí, en la imagen electrónica que con aguja de oro se escribe en nuestros ojos (como se dice en las Mil y Una Noches) iniciamos un relato de la realidad. La novela donde dibujamos el deseo y la imaginación en la piel de ella con el ejército de las letras y los sueños.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-28315552847370662812012-01-07T17:51:00.001+01:002012-01-07T17:51:52.217+01:00Cuando llega un nuevo año nos inventamos un reloj y hay que empujar de nuevo a Alice contra el espejoEl velo que separaba el Tabernáculo, quizá también en Delfos? Algo que nos impida ver, que deje a la imaginación escribir el mapa del tesoro, aunque el loro lleve un doblón de oro en el pico. Pero volvemos, de nuevo, a las viejas historias, a escuchar a los mensajeros de un emperador muerto con las mejores noticias de lo que no existirá.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-80395705132400925432012-01-03T00:21:00.002+01:002012-01-03T00:29:37.359+01:00Pequeños zoos de cristal donde la velocidad deja sin piel el harén de las muñecas perdidasLa belleza no está en lo real, sino en lo imaginado, en la voluntad de ver los caballitos que vuelan entre espejos y princesas. Y, atención, el deseo realizado cambia las formas de la piel, descubre lo que existía bajo el hielo, los lugares del rito que ahora se incorporan a lo externo: y a eso lo llamamos ansiedad.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-49460542852992592212011-12-23T13:46:00.000+01:002011-12-23T13:46:35.799+01:00Flavia Titiana fue dos meses emperatriz de Roma: a la sombra de lo fugaz y lo perecedero está la gloria de la brevedad (P.Z)Ella misma se despoja de la túnica y se asoma a la borda de los espejos del mundo. Sus manos se darán dolor como el preciado laberinto en que perderse, para luego renacer como la niña imposible que nunca hubiera querido viajar hasta la habitación de Lisboa. Así te veo yo, en las altas de la noche. Y entonces dijo Saint-John Perse: "¿qué peso tiene el agua del cielo sobre el bajo imperio de la CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-70056092613596630762011-12-21T16:45:00.000+01:002011-12-21T16:45:25.527+01:00La transgresión es un viaje que hacemos para no llegar, para perdernos en el caminoEl cuerpo se presenta a sí mismo ante la cámara, se ofrece en el altar de cristal tallado, pero, aquí, él mismo es el diamante que se entrega para ser cortado, transformado, en la conversión que hace la mirada de lo distante en deseo, del olvido en presencia que formará la materia de nuestros sueños.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-20724425600542319522011-12-20T22:01:00.001+01:002011-12-20T22:01:50.867+01:00"Avalanche, veux-tu m´emporter dans ta chute? (Baudelaire). ¿Donde está el reino de los ciegos, en qué mercado de Estambul?A veces en medio de la intimidad y del dolor nace la libertad. Y así recuerdo las imágenes reflejadas en mi espejo, los cuerpos cuyos nombres se confunden, quizá porque Ulises termina llamando Nadie a todas las sombras que los dioses sumergen en sus torturas, allí donde Nada ni Nadie permanece en el recuerdo, en la arena, en el olvido.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-89501691100102925412011-12-18T19:36:00.000+01:002011-12-18T19:36:38.967+01:00Las viajeras tienen la energía de las olas en la playa, pero, atención, Saint-John Perse piensa en las playas al día siguiente (P.Z)Todas las que habéis conducido a mi lado me habéis hablado de carreteras y ciudades lejanas, allí donde los amaneceres tiñen de rojo las piedras especiales de Jerusalén, aquéllas que cuanto más sol reciben más frías las sentimos al tacto. En todos los cruces de carreteras del mundo os dije adiós, casi con el gesto de quien come el azúcar, que dijo Cortázar.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-76863341664591259832011-12-17T11:40:00.000+01:002011-12-17T11:40:08.695+01:00Las cuerdas que hacen libres a las manos, que les ofrecen una resistencia como la tierra a las raíces (P.Z)El se da la vuelta en la cama de la habitación del hospital. Mira la pared. Y así niega su imagen al mundo. En el exterior, las calles de Lisboa prosiguen su vida en mercados y pensiones. Pero él ve claramente aquella habitación de espejos donde, de repente, todos los cristales perdieron el veneno de la vida. ¿Cuántos rostros has tenido, amor, se pregunta antes de morir?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-50380828939175646952011-12-16T21:51:00.000+01:002011-12-16T21:51:20.466+01:00"Para engañar al mundo, pareced como el mundo", dice lady Macbeth antes de que el bosque camine hacia el castillo (P.Z)Cuerdas que inmovilizan, que fijan la imagen de Alicia en el tiempo que ya no existe, Antes de que los colores atravesaran el puente del arco iris, y cuando los sueños establecían campanas de cristal en las calles del mundo. Oh, sí, hoy escuchamos el sonido de aquel tiempo!!!
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-70017524168818399852011-12-13T16:57:00.000+01:002011-12-13T16:57:08.272+01:00“Aunque ya nada puede devolver la hora del esplendor en la hierba…” (Wordsworth). Pero llegarán las altas horas y las pieles suaves
Dudamos entre elegir las palabras dichas o las imágenes vistas, porque la totalidad se nos escapa, se atrinchera en las afueras de nosotros. Pero, atención, aquellos árboles en la nieve, equívocos y equivocados, de los que hablara K., tampoco esos somos nosotros!
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-21873680714372911952011-12-08T12:18:00.001+01:002011-12-08T12:19:12.612+01:00¿Y si Alicia hubiera indicado el camino con el bretel de su corazón? (P.Z)Si pensamos en nuestros recuerdos, por un instante los dividimos en situaciones que fueron y se concretaron y en los caminos que nos llevaron a esas situaciones y lugares. Quizá porque hay personas que forman parte del viaje, y que surgen una y otra vez en los cruces de caminos. Otras, mientras tanto, hacen ritos nocturnos en nuestras posadas de Lisboa. ¿Pero existen verdaderamente diferencias CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-49718904421017587232011-12-06T20:39:00.002+01:002011-12-06T20:41:05.470+01:00Hay días en que Alejandro no consigue cortar el nudo de los fantasmas del pasado (P.Z)Ella también es el recorrido de los pasillos de los hoteles. Las puertas cerradas y esa luz que no ilumina sino el silencio. Habitaciones que estaban pensadas para quien nunca estuvo ahí, que no hará ceremonias en el suelo y que romperá tus sueños como espejos sin suerte y sin piel.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-17911591895089332042011-12-05T10:24:00.002+01:002011-12-05T10:26:31.673+01:00El collar que Alicia perdió en el País de las Maravillas, o el círculo se cierra en el fondo del río de Heráclito (P.Z)Ella no sabe desde cuándo empezó a estar esa pequeña puerta, al fondo de su habitación. Alguna vez cree que llegó a entrar ahí. Era como un ropero, con un armario lleno de cajones de diferentes medidas y colores. Y en una de las paredes, algo parecido a un espejo, como si ella lo viera desde atrás. Ella tenía miedo de saber lo que había en aquellos misteriosos cajones. Abrió uno, tomó un collarCONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-46570567367682976452011-12-02T12:25:00.000+01:002011-12-02T12:25:10.788+01:00La tendencia a la rectitud de los caminos se opone a la curvatura que nosotros deseamos en el horizonte(P.Z)Afirmará Erasmo, en su "Elogio de la locura", la certeza de que en el loco su corazón, su cara y sus labios están siempre de acuerdo. En cambio, asegura, los sabios tienen dos lenguas: una que dice la verdad y otra que dice lo que le conviene. Ahora miro tus ojos y veo aquella habitación de Lisboa en ellos. ¿Cuánto tiempo estuviste loca, o sólo era yo el loco? ¿Exististe alguna vez? ¿Con cuántas CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-82776971864769352102011-11-28T21:29:00.000+01:002011-11-28T21:29:19.902+01:00¿La tela de araña protege la entrada de la cueva y engaña a los cazadores?Las líneas se convierten en curvas; el dolor se transmuta en placer. Definimos la trayectoria mediante la balística, pero ocultamos piadosamente la seducción que hace la diana sobre el proyectil. ¿Es así como tú te escondes en los eternos patios de albero de Sevilla, donde termina la calle de la Muerte?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-80371858814056061002011-11-27T09:11:00.001+01:002011-11-27T13:08:29.407+01:00Elegimos la posición, determinamos el movimiento, buscamos el silencio, permanecen los espejos de ti.El cuerpo se extiende más allá de sí mismo, compone una señal o un símbolo que permanecerá oculto para el espectador. Sólo el portero de la piel, el vigilante del deseo, sabrá qué puerta tiene que abrir para que ella nunca entre, nunca jamás, en el hotel de Lisboa, allí donde las Alicias tienen sus sueños, aquellos, atención, de los que nunca despertarán. ¿Dónde el mar de lágrimas? Los monstruos CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-85581737860266707732011-11-26T08:13:00.001+01:002011-11-26T08:14:22.543+01:00El ángel de la historia quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado (Benjamin)Y nosotros seguimos leyendo: "Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-77604538646890779642011-11-25T16:19:00.001+01:002011-11-25T16:20:28.123+01:00En la escalera de Jacob te espera el cielo raso de las ilusiones que tú no soñaste.¿Observamos las esposas. la atadura de metal que te inmoviliza? ¿Reconoceremos que la escalera es sólo mitad escalera? Y que en el Génesis los ángeles la usan para llegar a esa habitación de Lisboa donde permaneces en el suelo, tras las sesiones, el dolor, el olvido y la muerte.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-91354579964728052212011-11-22T10:46:00.002+01:002011-11-25T16:21:14.462+01:00Así arden los cuerpos de las princesas olvidadas, que se desnudan para ir al funeral de Hamlet.Dime que la lluvia de estos días de noviembre nunca apagará el incendio que iluminó tu espejo. Dime que nunca me hablarás del mañana en la traición de los calendarios. Dime que me dejarás tu piel para encuadernar los libros de las vírgenes. Y dime, finalmente, que no existes para mí, mientras escucho Storms in Africa viendo arder tu cuerpo.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-29644272381875292852011-11-20T11:36:00.001+01:002011-11-20T11:48:44.213+01:00"En el Imperio, la capital es Kyoto; quedo exangüe despues de celebrar los ritos" (I. del Río)Pessoa escuchó las palabras dirigidas por el poeta y militar Francisco de Aldana a su Señor el rey don Sebastián en la llanura de Alcazarquivir. Y el Rito y el Símbolo son el vuelo del Aguila. Y así, ejerceremos nuestros últimos ritos en aquella habitación de Lisboa, ya perdida para siempre.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-49606971058554789262011-11-19T17:59:00.001+01:002011-11-19T17:59:48.294+01:00¿Las cuerdas son de cera y consiguen que ella vuele sobre el Laberinto? (P.Z)Cera que el sol funde sobre el mar. Pero ¿tanto nos importa el fin de las historias? ¿O elegimos ese momento maravilloso en el que brillan las ciudades de la costa (Conrad) y agitamos las alas/cuerdas, desafío que deseamos como prueba última para escapar, al fin, de nuestro laberinto?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-40236275283977825282011-11-18T18:31:00.000+01:002011-11-18T18:31:37.700+01:00La sorpresa del verdugo ante la música o la búsqueda de un hacha verdaderamente afilada (P.Z)El momento en que la mano se deposita en el cuello, y entonces ella inclina la cabeza en un gesto de rendición que tiene bien estudiado. Lo reconozco, me recuerda a aquel que hacen las ositas cuando comen el azúcar, según afirmó el Novelista. Pero, lo confieso, es sólo lo que queda del pasado.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-67918919652159296772011-11-13T11:02:00.000+01:002011-11-13T11:02:14.372+01:00Y así establecimos el tiempo de la Tabla de Arturo, cuando las palabras son el camino de Merlín. (P.Z)
Hemos olvidado todo, hemos perdido todo, y llamamos mañana a nuestra noche. Pero hoy te leo la última narración de las Mil y Una Noches, y te ordeno que te asomes al espejo, allí donde los poetas te arrojan al vacío de sus versos, que tú no entiendes.C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-26380310503350563112011-11-10T21:02:00.000+01:002011-11-10T21:02:43.547+01:00"No hables de futuro/ es una ilusión" (Loquillo). O hay muchos géneros de iluminación en la noche eterna de nuestra calle.En los sueños vemos calles imaginadas, pero que pueden ser más reales que las que conocemos. Dime, ¿tú también perteneces al camino de Alice, allí donde el tiempo no existe y los espejos vigilan a los monstruos?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-33624890629398802462011-11-08T20:40:00.000+01:002011-11-08T20:40:16.160+01:00"Je reviens parfois d´un pays sans paisage" (R. Ménard). La luz buscada pero que perdemos, como teoría de los límites. (P.Z)El Poeta quería hablar de lo humano, afirmó, como la naturaleza nos muestra un árbol, una piedra, un cielo, un lago o un animal. Porque así iluminamos la verdad que huye de nosotros, una vez poseída. Dejada de nuestras manos como la espuma de Cronos, en las eternas habitaciones crueles de la Lisboa amada que nunca conocerás.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-2142565969931452662011-11-06T13:35:00.000+01:002011-11-06T13:35:35.585+01:00La Biblioteca de Babel también es un mapa del tesoro de la piel y un laberinto de las almas.Los pasillos de Manrique también son los del laberinto, allí donde nos espera lo desconocido y lo terrible. Imagino, así, el recorrido por el hotel de Lisboa o en las estructuras subterráneas, metálicas y secretas de la Biblioteca de una reina del XIX.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-82193965322421686162011-11-05T19:03:00.000+01:002011-11-05T19:03:55.330+01:00La naturaleza de las cosas en otoño o los jardines son la tentación de lo imposible.Las manos del niño vigilan las olas de Woolf que inundan sus castillos. En la vida adulta, la metáfora de la playa persistirá. Inútil la tentación del cemento y de Lisboa. Al fin, llegarán las estaciones término y los recuerdos de la infancia tendrán el color de las hojas que abandonan el jardín de Micòl.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-67350710884448681932011-11-01T19:10:00.001+01:002011-11-01T19:11:07.858+01:00Noche de Halloween, o cuando los druidas encontraron la plata de los espejos en Alesia. (P.Z)Tú también cortas con la hoz de plata, allí donde la noche se refugia de sí misma. Habitaciones para fiestas, como espejos para el reflejo de los deseos y las islas tomadas. Pero en el espejo, las princesas ciegas siempre son poemas de Baudelaire cantados por homeros mudos.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-63367152702286713722011-10-31T09:25:00.000+01:002011-10-31T09:25:33.810+01:00El rojo está en la otra orilla del mar, o cuando Moisés obedece las últimas órdenes.Las manos se apoyan en la pared o se extienden o se cruzan, quizá porque hablamos con ellas sin saberlo, y son el símbolo de lo que nunca diremos. Fondo rojo en una casa roja para que ellas, las manos, hablen.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-2734548099644505012011-10-30T11:38:00.002+01:002011-10-30T11:51:28.343+01:00El dedo señala la inclinación geométrica del bretel, o los tempranos sueños de las praderas del oeste. (P.Z)El dolor también tiene su geometría. Las figuras vistas en el espacio o en el plano. La geometría se propone ir más allá de lo alcanzado por la intuición (cuando se axiomatiza algo, los objetos se convierten en entes abstractos ideales y sus relaciones se denominan modelos, dixit). Y, así, vimos ayer cómo en tu noche nacía la Estrella del Sur.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-16453906964745764202011-10-29T16:48:00.000+02:002011-10-29T16:48:17.978+02:00Cuerpos y almas con escalera de incendios, o las ventanas encendidas y las puertas clausuradas.Tanteamos en el callejón de película negra norteamericana el frío sucio de la escalera de incendios. Quizá fuera mejor golpear con el bastón para escuchar el ruido del metal.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-74784337542876456102011-10-26T17:32:00.000+02:002011-10-26T17:32:09.429+02:00Leopardos irrumpen en el templo... (K.). Asistimos a la ceremonia, pero el camino de Lot está lejos. (P.Z)Y el Escritor dijo: "Les dieron a elegir entre ser reyes o correos de los reyes. Como niños, todos eligieron ser correos. Y así, ahora hay muchos correos y, como no quedan reyes, se gritan a ellos mismos sus anticuados mensajes". Dime, pequeña, ¿es muy largo tu camino hasta que llegues al Faro del Fin del Mundo?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-75383171793527804312011-10-22T20:46:00.002+02:002011-10-22T20:49:22.853+02:00"Enfer ou Ciel, qu´importe? Au fond de l´Inconnue pour trouver du Nouveau?" (Baudelaire). O cuando en el viaje hay muchas estaciones para el viajero.Hay tardes en las ciudades y en los cuerpos, donde la geografía se confunde con los mapas de Stevenson, o quizá con la imagen de Drake viendo ante sus ojos las riquezas, que nunca conquistaría, de Portobelo. Así, recordaré el brillo de Praga en sus tardes oscuras o la piedra de Jerusalén, cuando arde en fuego eternos. Y la habitación de Lisboa, allí donde nunca llegaron mis princesas ni el oro CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-75153593552205327412011-10-18T20:29:00.001+02:002011-10-18T20:30:08.641+02:00"¡No me hacía mejor si no me hacía morir!", decía el poeta en un postrero mensaje romántico dirigido a sí mismo. (P.Z)Dime traficante Rimbaud, si viste , a la aurora, armado de una paciencia ardorosa, entrar a los poetas en las espléndidas ciudades. ¿Tu has escrito: "He visto allí abajo el infierno de las mujeres, y me será permitido poseer la verdad en un alma y en un cuerpo"? Luego, en estos tiempo de ahora, cuando ya sólo esperamos la muerte, lo bien que nos lo pasamos con los juegos de niños autistas...
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-61752614328042791022011-10-16T13:47:00.000+02:002011-10-16T13:47:51.781+02:00"Todo es imaginable", escribe el marqués de Sade en "Las 120 jornadas de Sodoma".El deseo se curva sobre el dolor, mientras el exceso de energía nunca tiene límites previsibles. Porque así, el camino de Swann y el camino de Guermantes no son, y lo sabremos al final, sino uno solo, donde ella nos toma de la mano y nos arrastra a las minas del rey Salomón. En Lisboa, los poetas se suicidan con vino verde en hospitales públicos.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-29148202790472387222011-10-14T17:35:00.001+02:002011-10-14T17:37:47.727+02:00El deseo es un animal redondo que sigue las leyes de Newton, el problema es encontrar el árbol.En el camino de Swann las plantas pueden ser carnívoras, o quizá es la imagen que imaginamos, lo que quisiéramos encontrar para comprobar la dureza de sus dientes. También para traicionar la sospecha de que la piel es una única flor, que el tiempo clava en nuestras murallas para alertar a las tribus sublevadas en los confines del imperio. ¡No cabalgues sobre el muro, Alice, que te excitas!
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-54324570479021813492011-10-02T12:12:00.001+02:002011-10-02T12:36:01.752+02:00"Debía usted llevar siempre el pelo un poco caído. Le dije yo" (Proust) O la noche es el disfraz del disfraz. (P.Z)Por qué no reconocer que sólo vemos fragmentos, pequeñas zonas, como arqueólogos que intentan reconstruir una civilización a partir de unos trazos hallados en un muro. Y así, mientras recorremos con la mano nuestro terreno a explorar, quizá vemos su futuro, en las cuidadas vitrinas de un museo en las afueras de Alejandría, allí donde yo te he soñado.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-81469181213523676732011-10-01T13:11:00.000+02:002011-10-01T13:11:20.278+02:00El recuerdo tiene una sombra de oro azul, y la casa de Durero fue reconstruida en Núremberg. (P.Z)En el borde de la autovía vemos los mejores ponientes. El coñac, la pipa y la alambrada que nos separa de la arena brillante de la playa. Pero aquí elegimos la fuerza de la intensidad y la presión del tiempo, como se crean los minerales, para escribir aquello que yace escondido en las cuevas del Mar Muerto, hasta que la piedra de un niño soñador lance los dados del azar y la necesidad.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-80160029590080057372011-09-25T23:34:00.000+02:002011-09-25T23:34:59.556+02:00"Los hombres no tienen raíces" (Saint-Exupéry). O cuando las piedras y los bolsillos ya no están en el Alberche (P.Z)Al atardecer, miramos el río y no fluye. Recordamos el recodo, entre las raíces, donde depositamos el pez vivo, pero también el día de la bruma cuando arrojamos, personajes de Chéjov, los vasos a sus aguas, quietas. Como el texto de Virginia sobre el anillo en las raíces acuáticas. Demasiados recuerdos. Y oscilamos entre el olvido y las caricias al tiempo pasado. Palabra última de un libro de CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-89594120180380855932011-09-24T11:42:00.000+02:002011-09-24T11:42:17.138+02:00"Las palabras sentido y destino tienen las mismas letras en un orden diferente" (Gonzalo Suárez). (P.Z)Sentir el olor del cuello como un bosque diminuto donde se escondieran los pájaros del corazón. Y así, enredamos la memoria de ti y el deseo del presente en una mirada única sobre múltiples espejos, como hemos decidido escribir estos textos, donde no hay nada real (la realidad no existe) más que un destino deseo que nos hace viajar cada noche, con una moneda en la boca, hacia tu cuerpo que nunca CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-89468805887805771182011-09-22T20:44:00.001+02:002011-09-22T20:45:51.242+02:00"La vida que pasa y convierte todo lo que pasa en nada" (Carlos Eugenio López). (P.Z)El escritor dijo en su libro todavía inédito: "Él, de quien en realidad había estado enamorado, era de Micòl Finzi-Contini". Y uno lo imagina, sentado junto al fuego y preguntando a su oyente dónde estaba cuando los jóvenes franceses levantaron barricadas, que fueron puentes levadizos sobre el futuro de las pesadillas, y bebiendo lentamente vino de resina, mientras los amores del pasado caían CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-23097450777707789442011-09-18T22:11:00.000+02:002011-09-18T22:11:19.453+02:00Las sombras que amamos, pero que se despiden de nosotros sin un beso (P.Z)
Sobre los diques de Madrid escribí: "La vegetación creciendo entre las dos piernas que se abrían, en aquel hueco que no era más grande que un armario..." Y así, mantenemos el equilibrio sobre el corazón espinoso y acerado, esperando el fin de los sueños, como permanecieron aquellos caballeros franceses en la batalla de Azincourt, mientras los arcos galeses los enviaban a la muerte y el olvido.
CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-23790212393512089592011-09-12T01:31:00.000+02:002011-09-12T01:31:43.802+02:00El tiempo traza un laberinto, y el cielo será la última salida, ¿ves las gotas de la cera derretida de tus alas?Hemos almacenado las piedras necesarias para construir el castillo invulnerable, que haremos con arena de la playa. Pero, ahora, ya sabemos que ese material de los sueños no sólo está en castillos, catedrales y montañas, sino también en la escalera que alguna vez quise construir para alcanzar tu corazón. Todo fue bien hasta que me enseñaste tu sonrisa de babel.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-27796489124192206062011-09-09T17:02:00.000+02:002011-09-09T17:02:43.274+02:00"La exaltada redención del olvido" (Kafka) Y recordamos cuando el Paradiso parecía probable (P.Z)"Ah, mi amiga, si en el mármol de los adioses hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar, como un gato para dejarse definir", escribió Lezama. Pero el gato, el mármol, el adiós, ¿no tendrán un hueco en los espejos de mi dormitorio? ¿no tendrán tus ojos cuando lleguen las dulces lluvias de la primavera? Y así, di adiós, di adiós, al mañana.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-66086059911705962292011-09-04T17:34:00.001+02:002011-09-04T17:35:15.093+02:00"Miró a lo lejos y vio una inmensidad atormentada" (Conrad) O cuando un lazo sirve para muchas cosas (P.Z)El Sultán mandó llamar a los eunucos negros. Estos vinieron a la la llamada de su Señor portando en un cojín de seda roja el lazo trenzado de los castigos. Allí, de rodillas, permanecía el general que perdió la batalla. A una orden de su Señor, los eunucos ngros procedieron a estrangular al general, y a arrojar, por un túnel de piedra, el cadaver del vencido al Bósforo. Así era el ritual en la CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-19314226433675187042011-09-03T12:12:00.000+02:002011-09-03T12:12:51.428+02:00Yo te dije que eras mi sueño, no mi realidad. No quiero introducir mi mano en los charcos de la infancia cruel.Pequeños hormigueros que destruimos y luego, tristes, intentamos vanamente reconstruir con cristales verdes de botellas rotas. Y así, en la mañana de los días, te entrego al olvido. Tu tren de cercanías nada que tiene que ver con mi mirada, desde el andén de la diminuta estación, junto a las hortensias, y esa bombilla que sólo puede, escasamente, iluminar sombras. Dame noticias cuando te dejen enCONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-80461576831452867122011-08-31T10:51:00.002+02:002011-09-09T17:10:57.859+02:00Sonidos en las altas estepas o los dedos de una mano constituyen el mejor y único laberinto (P.Z)Los guerreros en la estepa beben la sangre de su caballos, y dime, dime, pequeña ¿dónde tienes el azul inmenso del bosque y las espigas de los sueños muertos? ¿No te desviarás del camino buscando las posadas oscuras, donde viven los Minotauros castrados? Algún día recuerda mi nombre y vuelve a visitar los espejos del silencio y las manos convertidas en anclas de las sábanas sucias.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-29568275105540934762011-08-29T22:25:00.000+02:002011-08-29T22:25:40.139+02:00El natural desorden de las cosas o cuando dejamos entrar la luz en la oscuridadLo oscuro necesita la luz para señalar los límites, para hacer más preciso el mapa de los pantanos y los faros. Delimitar los peligros e incluso convertir en previsibles, pero quizá inevitables, las trampas de los cazadores de El Alamo. Y así, en Estambul, el recinto más privado del Sultán iluminaba el dolor con reflejos en el agua fluyente que empapaba los espejos, inertes.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-42450035366382193042011-08-27T21:17:00.000+02:002011-08-27T21:17:19.312+02:00"De sueños en el sueño de otro espejo" (Borges). O cómo elegimos la máscara explícita como respuesta al espejo (P.Z)El Poeta dedicó un poema a un capitán de los ejércitos de Cromwell y aseveró que todo había concluido hace ya muchos años. El hierro que había de herirle ya estaba herrumbrado. Y el caballo y la gloria y la jornada: sería vano el arnés y vana la porfía. El estaba, como nosotros, como el Poeta, condenado. Y así conozco que de los mares del espejo sólo restará la ceniza que bordea nuestra máscara.CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-69831460312231302442011-08-26T10:00:00.001+02:002011-08-26T10:00:59.789+02:00¿Obsesión por el color? ¿Misterio de una isla de Stevenson en el postre de los cuerpos? (P.Z)Planificación de un desembarco, pero antes conviene reconocer minuciosamente el terreno. Enviar exploradores y tantear las defensas. Un buen plan de ataque, que puede ser fontal o de flanqueo. Y al fin, los dedos encuentran el camino para hundirse en lo deseado. Placer del sabor. La boca abierta. Y la sustancia que encuentra su camino natural. Nada mejor que los helados de color en el verano.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-29238572991097553272011-08-21T22:19:00.001+02:002011-08-21T22:21:06.680+02:00"¿El sueño de un juglar junto a tu orilla? (Machado). ¿Y lo esencial es una obsesión en el tiempo perdido?
Allí, hay una bajada excavada en la piedra, Al final, una grieta por la que entra la luz y la imagen del río, cercano. Una puerta de metal cierra la salida. Y el observador lamenta no haber hecho la fotografía de la puerta, quizá, la única significativa. Pero suelen ser así las cosas. Observamos detalles importantes, pero lo esencial sólo lo vemos en el recuerdo de lo perdido para siempre.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-78602554511669824672011-08-20T09:55:00.000+02:002011-08-20T09:55:52.076+02:00"Resuenan pisadas en la memoria...en el jardín de las rosas" (Eliot). (P.Z)La tierra entera es nuestro hospital, dijo el Poeta, y entonces, cuando los recuerdos se enredan, conocemos el sentido de nuestros sueños, de nuestros deseos. Sólo lo imaginado permanece, pero, atención, es como un rosal de tallo alto que los ratones de campo hubieran devorado sus raíces: basta un pequeño empujón para que se desplome sobre la tierra.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-29142209593916677682011-08-09T20:25:00.001+02:002011-08-09T20:26:31.228+02:00Dijo que la frontera de la piel debía marcarse, y así la red es un deseo que ata el azogue (P.Z)Elegí la película antigua donde la piel pertenece al cine negro. Cuando creíamos en los símbolos y ella llevaba armas soñadas en los bolsillos. Luego, vinieron los años de la nada y las construcciones en las afueras de las ciudades. Tú, también, ya no atravesabas los espejos, y el fuego de la chimenea de la habitación del fondo fue hipotecado en los bancos de oro y mármol.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-52450796876434316042011-08-08T00:13:00.001+02:002011-08-08T00:13:51.540+02:00"Cuando encuentre camino de palabras" (Píndaro de Tebas). (P.Z)A veces hay que recordar las noches en el campo, cuando desnudos y descalzos seguíamos el ritual de dejarnos bañar por la luz lunar. Sentir la realidad de lo que nos podía herir en lo físico. Ahora, ya sólo tenemos la piel interior para recibir el sagrado filo de las dagas, y en el camino sólo el silencio de nuestros pasos habla de la rosa, de la nada, que ya no existe para nosotros.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-22821290105948234592011-08-06T17:24:00.000+02:002011-08-06T17:24:23.987+02:00"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos" (Cesare Pavese). Para I.
Hemos hablado, en las altas horas de la noche, del dolor y de la pérdida irremediable. De cuando vengan las lluvias suaves y el olor de la tierra. Recordemos: las primeras luces nos alcanzaban cuando teníamos que regresar. Pero, incluso así, ahora, cuando pasaron los años, lo perdido para siempre cabalga contra el olvido, victorioso.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-62911009238966578792011-08-02T21:48:00.000+02:002011-08-02T21:48:57.173+02:00Hemos hablado de todas nuestras pérdidas en el jardín de Micòl, ¿pero dejan algo más que ceniza las rosas en la mano del alquimista?Regresamos a la Ciudad, pero, en realidad, sólo hemos cambiado la densidad de los ruidos exteriores. La selva y las pieles exteriores no han cambiado, ni era de esperar que lo hicieran. Pero, dime, ¿en la huida eterna quién dice el último adiós, quién mantendrá firmes tus sueños en el rompeolas de los corazones muertos y los viajeros imposibles?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-75099226984396291852011-07-29T09:52:00.000+02:002011-07-29T09:52:03.264+02:00Imágenes quemadas o lo que queda de las palabras cuando arden en el tiempoEl paso del tiempo es como un cheque en blanco, te dicen. Pero tú no sueñas con llegar a Itaca. Crees que Ulises se equivocó, y en islas como las de Circe estaba el placer. Itaca, como bien sabía el poeta alejandrino, poco puede dar: la jubilación, los campesinos con olor a ajo, queso y cebollas, y una fiel esposa tejedora. Y así, todas las noches, recordará el Ulises de los últimos años los CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-24272666987000630382011-07-26T10:47:00.000+02:002011-07-26T10:47:47.603+02:00El camino de Itaca quizá acaba en Alejandría (P.Z)De un poema a otro. Quizá el recuerdo de aquella flor en la solapa y el libro que llevé de Conrad. ¿Todo previsible? Elegir entre la casita de la costa y el recuerdo de los tifones, o, tal vez, la botella de ron y la Isla de los Piratas. Pero, nosotros, elegimos a aquel general del que habló Borges o el "beau geste" de la última Legión o los escasos jinetes que cruzaron, al fin, las puertas de CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-42350289598209076232011-07-24T17:31:00.000+02:002011-07-24T17:31:12.861+02:00Es difícil que no pase la procesión del dios por las puertas de Alejandría o qué hacer con las torturas que la reina imaginó (24/7)Leeremos los Discursos del tribuno, pero él, luego, nos hablará de comer ostras en los puertos de Levante. Y entonces será justo torturar a las esclavas hasta que confiesen, cuando el dolor les haga morderse la lengua. Pero, atención, también esto es un sueño y el zoo tiene las jaulas vacías en una ciudad donde las fieras asisten a recepciones reales, y tú cenas pieles de serpiente sobre los CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-83018184926361373832011-07-23T17:55:00.001+02:002011-07-23T18:08:02.377+02:00"Se detenía por un instante y luego volvía a empezar de nuevo" (Mishima) 24/7No interrumpirse. Continuar por el río y, como Conrad en Africa, saber que uno cambia en cada movimiento. Pero después ya no es posible detenerse, sólo encontrar las islas de Circe. La cera y los trucos de Ulises nada importan cuando contemplas las lágrimas del Angel de la Historia, al fin, imposibles.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-49779133641571619882011-07-22T09:28:00.000+02:002011-07-22T09:28:52.091+02:00En los puertos de Levante vemos la invitación al viaje, la mano de la Dama del Lago, ¿pero dónde Ginebra?Dársenas que hemos imaginado en países lejanos, o donde nuestros antepasados construían barcos. Como reflejadas en un cuadro, incendios blancos bajo el sol, fanales de luz en la noche, las barcas son el sueño de la infancia, cuando las nubes son continentes y jamás ha llegado el juicio de Ginebra. Pero, ahora cogemos el hacha de Kafka y hundimos las tablas. Al fin, el agua salada y salvadora que CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-71515254721124543002011-07-20T14:31:00.001+02:002011-10-02T12:38:16.024+02:00"Ce toit tranquille, où marchent des colombes..." (Valéry). Recuerdo, en el libro de las clases, su sombrero de diplomático. (P.Z)En las ciudades de Levante el aire tiene sal. Y con la maleta recorremos entre árboles, con hojas tejidas con la espuma de los días. Luego, en "Caelum" beberemos el vino pimentado y caliente. Llevamos, eso sí, abundante cera para los oídos de los marineros, y guantes para acariciar las escamas últimas de las sirenas. Arriba, en el cielo, agonizan los mensajeros de los dioses.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-58722619065904049702011-07-19T16:58:00.000+02:002011-07-19T16:58:12.750+02:00Dice Goethe que cuando Ulises estuvo con las sirenas muchas cosas les contó (P.Z)Observamos cerca de la puerta de Tannhäuser las lágrimas de tus ojos, tan cerca de lo oscuro. Hemos visto en la noche cuerpos sometidos a las órdenes de los caballeros de Arturo. Sentimos el silencio de la última nave, más allá del Faro del Fin del Mundo, del capitán Nemo. Así, en la Alejandría que nunca conocerás, ella te trae un animal para el sacrificio. Y Sócrates y su altar ya no están más CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-14687013770285211442011-07-18T14:35:00.000+02:002011-07-18T14:35:32.698+02:00"Aquí nos llegan cartas inquietantes de Roma: se nos permite lamentarnos" (Walther von der Vogelweide). (P.Z)El inconsciente nos espera como un ladrón en el bosque. Lleva, entre sus mejores armas, recuerdos, personas desaparecidas, gestos que olvidamos, deseos que no cumplimos, olvidos que no lo son...Pero entonces vuelves tú con el libro de Eliot y la canción del sol naciente. Dime, háblame de como existes ahora para alguien que no soy yo. Ya sabes que todos los cementerios parecen tranquilos. Las CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-11398381063078878052011-07-16T11:51:00.000+02:002011-07-16T11:51:12.244+02:00Para uso exclusivo de personas autorizadas y advertidas, o aquí las llaves de los montacargas llevan cadena (P.Z)El emperador ya no observa desde las alturas de Capri el mercado de esclavas, que ordenó establecer en su puerto. El sol ya no deslumbra sus mañanas, agotado de la posesión insatisfecha de los cuerpos nocturnos. Su presencia y la de sus guardias ya no habita entre las ruinas de sus palacios, sólo manda el silencio y no los gemidos. ¿Pero, dime, dime tú, quién entonces ha enviado al mensajero que CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-48077545469392536992011-07-15T11:23:00.001+02:002011-07-15T11:24:37.268+02:00"En los años ochenta va a haber cada quince minutos un nuevo futuro" (Warhol). ¿Luego viene la reducción de la condena? (P.Z)Puesta la vida tantas veces al tablero, nada se puede aguardar, sino al atardecer la Fiera, dialogan los Poetas, porque en la colección de rosas, que tantas veces has visto marchitarse, aguardamos la Unica, la que soñamos esta noche, cuando cierras la puerta, das doble vuelta a la llave, y cubres los espejos con la música de los días idos. Pero ahora recuerdo el sol rojo de esta noche y el CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-88858415074665863632011-07-10T21:16:00.000+02:002011-07-10T21:16:08.572+02:00"La locura de los amantes es la felicidad más perfecta" (Erasmo de Rotterdam). (P.Z)En la noche, la rosa es un sexo femenino que nace oscuro, y que crece en las horas últimas, antes de que llegue la mañana y se enciendan las máquinas de café de los bares de las afueras. Pero, precisamente entonces, tú no te reconoces en los espejos.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-75425591688205847242011-07-09T15:33:00.000+02:002011-07-09T15:33:40.324+02:00¿Dónde está el canto de las sirenas sino en la boca de la fugitiva? Dame la cera..."El día de verano que descubría ella...", dijo monsieur P, pero hay días en que no comprendemos nuestras razones, incluso recordamos con nostalgia cuándo fueron los momentos del engaño, del canto de las sirenas. Porque en el horizonte sólo nos aguarda Itaca. Y así, te pedimos la espada o la cera, porque ambas cosas llevan tus brazos en todos los mares donde sueñan los marineros de Brel.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-33846100357070683172011-07-06T11:08:00.001+02:002011-07-06T11:21:17.035+02:00"Se esconden en el abismo celeste los astros ciegos" (Bergamín). Y así la oscuridad es luz (P.Z)Recordarás la desaparición de la imagen fotografiada en las ruinas de Volubilis. Como un mapa del tesoro que arde en la hoguera de los piratas, así se iban borrando columnas y muros en la cartulina de la polaroid. Porque tú, en las altas cumbres de los jardines de la ruda atraviesas los azulejos del deseo con la máscara de los ritos crueles.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-55631441554916829912011-07-04T17:42:00.000+02:002011-07-04T17:42:11.469+02:00Blanco sobre negro, pero dime a qué griego le entregarás los nudos para su espada? (P.Z)Una cuerda blanca y otra negra, una columna con pintura negra sobre el color blanco, y la piel también recibe la máscara como única túnica oscura antes del juicio. ¿No es la reducción del color como la abreviatura de tu deseo, cuando las manos de Circe resbalan en la madera del barco de Ulises, que siempre, siempre, buscará la isla de los telares en blanco y negro.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-30561657332833415382011-07-03T21:59:00.002+02:002011-07-03T22:02:01.426+02:00¿Quién elige el dolor (lobo del corazón) que, en la noche, atravesará el recuerdo de Virginia Woolf? (P.Z)
En su novela "La roja insignia del valor", Stephen Crane no habló de la batalla para la que se prepara el protagonista, sino de aquello fragmentario que lo antecede. Así, tu escribes de los momentos que preceden a tus sueños actuales. Don Quijote será el diablo de Sancho, según K., y de este modo el dolor se graba en la bandera de tus ojos con la aguja de oro del narrador árabe.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-33886230696125008852011-06-29T17:24:00.000+02:002011-06-29T17:24:29.073+02:00Los imposibles pájaros sobrevuelan, felices, sobre el abismo (P.Z)Tú ya sabes que, sentados en la mesa del atardecer, hablaremos de los paisajes que no veremos y de las tristes muertes de los reyes. Luego, llegaron los sucios abrazos en los asientos de los coches y el pañuelo, otro pájaro, a cubrir el expediente del deseo. Y así pasaron los años, hasta que la Esfinge nos dijo su nombre y todo el tiempo que nos quedaba hasta el olvido
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-38067149735857983122011-06-28T17:24:00.001+02:002011-06-28T17:25:36.636+02:00La mitad del círculo no hace sino aproximarnos al faro del fin del mundo (P.Z)Aquella señal que, cuenta Verne, nos acercaba al mar interior de nuestro camino, siguiendo el túnel del volcán. Siempre perseguimos ese laberinto donde duermen nuestros monstruos. Y, allí, convertimos la resina en ámbar. Pero tú, vigila, vigila, en la puerta de Alejandría la llegada de la procesión, antes de que César dé las últimas ordenes y arda para siempre nuestra Biblioteca común.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-39927868088544807472011-06-26T11:53:00.000+02:002011-06-26T11:53:21.491+02:00En algún lugar tenía que situar Rohmer la fragilidad de la luz y la batalla de la mirada (P.Z)Existe un suelo de cemento y quizá aquellas lámparas azuladas de Shanghái. Porque allí, en Oriente, ella le pregunta si así le gusta, discreta, inmóvil. Y después, ella escribirá sus dos mejores y clasicos versos: "Y tú, mi mago favorito, entre los humanos/ te acercas tan despacio que apenas cambias".
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-874999084050621492011-06-25T12:29:00.000+02:002011-06-25T12:29:13.842+02:00¿El imperio de la hermosura (Lamartine) tiene alguna relación con el imperio de la luz (Magritte)? (P.Z)Sentimos, en el balcón temporalmente recuperado, el placer de la lectura, y, a veces, la tentación del recuerdo. ¿Cuántas veces te he hablado del ángel de Benjamin, de sus alas abiertas donde se arremolina el viento del presente, que nos arrastra, mientras las lágrimas velan sus ojos, que miran las ruinas del pasado? Subversivo dolor pasear por la playa evitando las arenas en el lacrimal de los CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-1567326149827210022011-06-24T19:56:00.001+02:002011-06-24T19:57:22.538+02:00El romanticismo tiene muchas formas: "Si alguna vez me albergaste en tu corazón", dijo Hamlet. (P.Z)Los dedos pueden ser anzuelos para virtudes sólidas, usando de una cita oculta. Pero también el camino que nos lleva al centro del deseo. Y que señalan la página del libro que tú no leerás, cuando los albatros comen en la nuca de los marineros muertos y atados al timón: rumbo a dónde?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-37151110191622193692011-06-23T16:05:00.000+02:002011-06-23T16:05:17.606+02:00Aquello que elegimos, nos elige. ¿No es nuestra memoria el recuerdo de los pulsos en nuestro quirófano dulce? (P.Z)La orden es colocar la mano en sus múltiples señales. La mano, así, es barco o ejército nocturno, quizá esa bandera prohibida que se extiende por tu cuerpo, donde todo es posible y el tiempo se detiene en la burbuja de cristal de El Bosco. Porque allí, los amantes se miran en el espejo que pronto romperán. Los fragmentos, en una larga caravana hasta los oasis de Baalbek, al templo de la última CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-33558592978786857272011-06-21T16:36:00.000+02:002011-06-21T16:36:18.140+02:00Di que el horizonte no conoce sino el sol (Proyecto Zonal)Investigamos con la piel nuestro futuro. Pero no hay respuestas ni direcciones. Te hablamos días y días de lo que somos nosotros, pero en la habitación de Lisboa nadie escucha las sirenas del puerto, y los cargueros que van a Oriente dejan en tierra a Conrad. ¿Y entonces?
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-30140478965413247582011-06-20T17:24:00.000+02:002011-06-20T17:24:28.938+02:00Proyecto Zonal o cómo la fragmentación es una respuesta a la globalización imaginaria
Elegimos la observación parcial como un reconocimiento de la imposibilidad, o mejor aún, de la inconveniencia de la totalidad. “El arte interpreta su propia desaparición”, aseveró Baudrillard (“La transparencia del mal”. Anagrama. 1991. pag, 23). Y aquí, en la imagen que no se reconoce, como en la palabra no dicha de Wittgenstein, hacemos la arqueología del saber, dixit el Maestro.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-14989599214652283372011-06-19T20:17:00.000+02:002011-06-19T20:17:52.761+02:00La crueldad es el último grado de la belleza o nadie visita los lugares secretos de la AlhambraEn el harén del Topkapi de Estambul hay una habitación sólo dedicada a comer pasteles. También túneles escondidos que conducían al Bósforo para arrojar en silencio los cadáveres estrangulados de las esclavas circasianas. Así, del mismo modo, construimos torturas e incendios en el cuadro verde, donde ella conduce las miradas del deseo.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-75534978561778682442011-06-15T21:35:00.000+02:002011-06-15T21:35:18.920+02:00Vi una vez a Godard con gafas oscuras, y también he visto otras cosas pero no hablaban de ellaHemos cruzado los corazones eléctricos del ordenador, y aquí permanecemos siguiendo a Ulises y a Rilke, cazando pieles como David Crockett y eligiendo el camino que nos conducirá a El Alamo y al sonido de las trompetas de guerra que tocarán eternamente a degüello. Pero el sonido del violín campeará sobre las ruinas de los recuerdos, y la sombra de los días felices tendrá tu nombre en los fondos CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2423426504420337738.post-15864611896843817242011-06-15T16:39:00.003+02:002011-06-15T16:41:35.283+02:00Son los días en que no distinguimos las riberas del río, y el diluvio universal es una cuenta a plazo fijoLevantamos la mano y trazamos un línea de tiza en el suelo, pero es inútil: no hay frontera para una realidad que se mueve, inevitable y verosímil, como el sol del mundo de la infancia, aquel que soñó el Poeta antes de morir. Renunciamos. Y, finalmente, en la sala de banderas te hablo de las últimas fronteras y de la caída de Bizancio.
C2CONSUL2http://www.blogger.com/profile/18084132279490973865noreply@blogger.com0