Laberinto del tiempo. Quizá el juego de la oca. Pero nos acostumbramos al ajedrez y por un momento hay un desánimo o una extrañeza.

C2

Poniendo el reloj del ajedrez en nueva partida.

El sol invictus vuelve a retornar. Los campos ya están arados y plantados. Y las personas pintan nuevas máscaras en las cuevas para el próximo año. Ritos antiguos para días que nacen.

C2

Elegimos en el Génesis la escalera de Jacob, por la que los ángeles ascienden y bajan del cielo

Dicen de las escaleras que éstas deben poder subirse manteniendo el ritmo para evitar caídas. Para ello, su pendiente ha de ser constante. Al parecer, la razón geométrica entre la profundidad de sus peldaños (llamada huella) y la altura de éstos (llamada contrahuella, tabica o peralte) debe ser constante. Pero eso no se cumple en pinturas de la escalera de Jacob, donde  los escalones de abajo son amplios y llenos de almas y ángeles, pero según vamos subiendo la mirada observamos que los cuerpos van cayendo por los laterales, y así los últimos trechos están limpios, puros y casi vacíos.

C2

"¿Por qué habría yo de lamentar/ el desvanecido poder del reino acostumbrado?" (Eliot)

Hay un momento en que nos entra cierta incertidumbre, y sentimos una mezcla confusa de lucidez, alegría y tristeza. Nos vemos caminando sobre un puente de tablas oscilando sobre el abismo. Y nos preguntamos si nos encontramos más cerca de la orilla de la que salimos o acaso de la orilla a la que, inevitablemente, llegaremos. Y ahí tenemos alegría por el camino realizado, más claridad de ideas que nunca, pero también tristeza por todo aquello que ya no volveremos a ver o por las ciudades, personas y lugares que ya nos muestran su imposibilidad eterna. Nuestras manos se cogen con fuerza a las maromas del puente. Pero es ese momento de nuestra detención el que nos hace sentir, más que nunca, el aire del valle de la muerte en nuestra cara.

C2

Mareas atlánticas: "Nos vieilles coques chargées d´algues" (Perse)

Las mareas se llevan al mar a su refugio, allí donde se hunde en el abismo acompañando los crujidos del sol. Y recordamos el mismo paisaje visto en pleamar: entonces pensamos en esas profundas oscuridades. Pero llegan las mareas atlánticas y nos descubren las rocas que estaban a poca distancia de la superficie, como monstruos marinos que nos esperan. Así, a veces, donde creemos ver profundidades sólo hay rocas cercanas, que nos aguardan para quebrar los cascos de nuestros barcos, y hundirlos entre las algas brillantes y lejanas.

C2

Cuando el azar desaparece y la necesidad da por abolidos los milagros

En algún momento hemos estado en la tierra de los milagros,/ pero cada estación tiene sus propios territorios y frutos,/ y hay un momento en que el marinero abandona la taberna de los piratas./ y se adentra en el interior del bosque/ para encontrar la casa de los animales nocturnos...

C2

Donde no hay sentido, el juego de espejos del laberinto lo otorga

Nunca he pensado que las cosas tuvieran más sentido  que aquel azar y necesidad de Monod. Pero quizá las lecturas de Borges y Eliot a veces me hacen reparar en aquellos sitios y escenarios donde una vez estamos y, pasa el tiempo, y volvemos y sentimos que alguna clave oscura nos enseña la coincidencia. Aquí, por ejemplo, este hotel jerezano donde imaginé estar, y esa valla donde compramos hace un año una pala de madera, ahora adquieren significado.

C2

El camino de Guermantes

Son los días de las últimas clases

cuando en la habitación de los espejos

ya sabemos el abrazo de los recuerdos,

de sus puertas escondidas y sus caminos.

 

Ya hemos aprendido en la pizarra del corazón

que tomamos el último barco,

y en la boca la moneda con la efigie de Alejandro,

la que imaginó Borges.

 

C2

 

"En el inmóvil punto del mundo que gira" (Eliot)

Durante años uno quisiera encontrar la clave. el punto de apoyo de las grandes máquinas de Arquímedes en Siracusa. Imposible, todo está en movimiento. Nada parece firme ni fijo. Al fin, pasa el tiempo y ya estamos en el centro del laberinto, pero ahora es uno el que oscila y se mueve con el viento interior.

C2

El tiempo llega con una línea oblicua que une Bilbao y Jerez, donde las palmeras y el deseo también construyen su laberinto

A veces extendemos los brazos para acoger el tiempo presente, como los arcángeles que poseen su propio cielo asomado sobre las construcciones del placer humano. Y así, nosotros también nos asomamos a nuestros paraísos abrazando nuestros mejores y alicientes días.

C2

Las puertas de Gaza y "la geometría sagrada de la oportunidad" (Sting)

Sansón se despierta a medianoche y sale de Gaza arrancando las puertas. Puertas que señalan los límites del Cielo y el Infierno, reino de Jano y los umbrales. Puertas de Alice coronada y de la ley en Kafka. Y cuentan que los exiliados de Escandinavia  arrojaban las puertas de sus casas perdidas al mar, y allí donde encallaban volvían a hacer su ciudad. Así, en una noche vemos esta puerta e imaginamos que somos nosotros y que la maleza nos cubre para siempre y nos separa del mundo.

C2

Narcisos y la imagen de Volubilis, ardiendo como cera de piel en el desierto del verano

En el balcón mantengo los narcisos, mientras al atardecer enciendo los velones, esos que me gusta que se llenen de cera líquida, para luego volcarlos a la vez sobre la piel entregada. En la pared, una pequeña foto polaroid de las ruinas de Volubilis. Y pienso ahora que, cuando hacía  mucho calor, aquellas fotos que se  tomaban con polaroid parecen ahora imágenes que se disuelven, como suele pasar con los cuerpos cuando ya no los tenemos entre las manos y arden bajo el sol de nuestra imaginación, como cera roja que marca nuestro deseo, hasta que surgen de nuevo en la estación de los encuentros.

C2

En el suelo de la habitación del hotel la sirena se muestra a Ulises

En uno de sus textos más enigmáticos (y que citó Borges) Kafka habla del silencio de la sirenas, insinuando que el verdadero peligro de ellas no estaba en su canto, sino en su silencio. Sea como sea, cuando ella se extendió así, con esos adorables calcetines, y su mano abandonada en la piel, comprendí el poder de las sirenas, y volví a escuchar aquel verso de Mallarmé: "Mais. ô mon coeur, entends le chant des matelots!".

C2

"Que este vivir mío no era sólo/ mi vivir: era el nuestro". (Pedro Salinas)

Los caminos tienen una marca de tiza, como en los viajes de Verne, y en nuestro caso fue en agosto de 2015, casi como los veranos de Pavese. Y allí se inició un laberinto, con puertas, ventanas y pasillos, que nos lleva por pieles, arenas y deseos, que nos arrastra con anclas y anzuelos por días memorables, tardes de luz, y noches faro, hacia un camino que no sabemos, pero que los dos agarramos con nuestras manos, fuertemente.

C2

¿El pájaro niega el peso de la tierra? ¿Son príncipes y princesas de la libertad?

Desde joven me gusta mucho el soneto de Mallarmé dedicado al cisne. Habla de que sus alas se ven atrapadas por la nieve del suelo, de sus vuelos que desgarrarán el lago helado que intenta atraparlo. y así, en esta foto realizada por Carmen Fox, vemos la túnica de princesa del pájaro que le permite abrirse paso entre el aire y la tierra, entre el deseo y la ilusión. Y emprender el vuelo!!!

C2

Asi vio Drake sus sueños, cuando los cuerpos y los continentes hay que conquistarlos

Tomaremos al asalto Portobello, apretando su cuerpo contra la muralla, de rodillas ella, su boca abierta por la fuerza de la penetración, y la singladura  será a sotavento mientras la corbeta se prepara para el asalto de tu cuerpo y de tus murallas.

C2

"Y ahí fuera un gran silencio, como el de un dios que duerme" (Pessoa)

Rescatamos de las ruinas la cabeza de un ángel dormido. Los golpes y el paso del tiempo, como sucede con nosotros, le ha dejado casi irreconocible, pero de alguna manera la vida se esconde en el interior del mármol desgastado, asoma por sus ojos, nos llama desde el infinito de la destrucción y nos avisa de que en cada segundo late la eternidad, nuestra eternidad.

C2

El deseo toma la forma de la mirada de un director de cine italiano a su Silvana

Aquellas medias que establecían un terreno neutral para que los ojos consideraran la promesa de las selvas, allí donde se escondían los posibles pájaros. Ese terreno de nadie en el muslo que es como bandera roja para nuestras manos, y que hace decir a la boca: "estás muy buena, quieres ser mi postre?"

C2

Las habitaciones son lugares de espera del otro

Veo algunos títulos de oleos de Hopper donde la ventana está siempre presente ("Sol matinal", "Mañana en una ciudad", "Habitación en Brooklyn"...), y nunca sabemos si lo exterior es la propia habitación o donde mira la protagonista.  O quizá es lo que no observamos y que no ha querido que veamos el pintor, donde comprenderíamos lo que en toda habitación con ventana hay de espejo de nosotros mismos. C2

La pregunta está en el viento (variatio). Y también en los muros que cierran o abren el Paraíso

"Altas y sólidas murallas", escribirá Kavafis en su poema "Murallas" (en 1911). Pero no, parecen sólidas, pero el viento y los pájaros las atraviesan. Era un malentendido, una visión de los ojos acostumbrados a la piedra y al cristal.

C2

Hay ciertas escaleras donde "todo es imaginable", como decía Sade

Escaleras donde una impensable curva nos permite encontrar, tan cerca de la calle, un recodo de invisibilidad; escaleras de mármol antiguo ya sin alfombra (quedan las marcas de los hierros que la sujetaron) y así imaginamos que los pies descalzos vienen a sentir el placer de la esclavitud; escaleras de pasamanos de caoba salvados del destino y la historia, como los recuerdos que ahora nos invaden. 

C2

Tiempo de alboradas, cuando la ciudad abre la puerta de nuestros ojos y nuestro corazón

Súbitamente, la ciudad se transforma en un puente de luz y de sombras que une la noche y el día. Un espejo por el que caminamos escuchando una voz que nos toma, que nos posee, nos guía por los espejos ardientes de Dante, y nos devuelve una mañana nueva, con ese sonido dulce de las pequeñas  campanas de plata de los valles del Rhin. Allí, sí, en las escaleras donde nos encontramos, más allá del Faro del Fin del Mundo.

C2

"Ha pasado mucha agua bajo el puente", dice Sam a Ilsa en Casablanca. Ahora toca cruzar otros puentes.

Mantenemos la imagen del personaje de Kipling, con la corona de otro, balanceándose sobre el puente de "El hombre que pudo reinar". Puentes que son símbolos de tránsito, de ritos de pasaje, de búsqueda...en bosques, playas y jardines. A veces dentro de nosotros mismos, y donde quizá permanecemos en su mitad esperando lo inesperado de la otra orilla. Y allí, entre el cielo y el infierno, nosotros, en el recuerdo, en el presente y en el futuro..

C2

Carroll pensaba en lo que pensaria Alicia recorriendo el túnel del otro país...

El túnel al país de las maravillas lo tenemos dentro, lo hacemos día a día, avanzando y retrocediendo por él, a veces caminando paso a paso y a veces con la rapidez alada de Aquiles. En ocasiones, está en nuestra memoria, en nuestra imaginación o en nuestro deseo. Y mientras veamos el túnel, lo sintamos dentro de nosotros, lo deseemos, seguiremos estando en nuestro camino, el que una vez elegimos.  

C2

"El dulce canto de los pájaros de lejos" ("Douz chans d´auzels de loing", Jaufré Rudel)

La distancia se transforma en puente sobre el abismo temporal en los versos de trovadores y minnesingers, porque es nuestra pasión la que da cuerpo a nuestras sombras, piedra de toque en el atanor del alquimista, como aquel que viviera en el relato de Borges, aquel que solo necesitaba nuestra fe para convertir la ceniza de una rosa...en rosa.  C2

Glicina sobre una pérgola en julio, en el parque de la Bombilla, una mañana de lluvia.

Los jardines son, a veces, lugares donde uno mantiene conversaciones por teléfono. Allí, la distancia parece reducirse, casi desaparecer, y uno tiende a no mirar al lado para que no aparezca la sombra de la persona con la que habla. De repente, la conversación termina. Y en ese momento crecen árboles y arbustos junto a nosotros, como si surgieran de la nada. Porque, efectivamente, antes no existían, solo había esa voz que nos arrastraba por encima de ciudades y de campos hasta un cuerpo y unos labios.  C2

"Sous l´antique désert et les palmiers heureux" (M)

Escribió Mallarmé sobre Herodías, madre de Salomé, y también uno de mis poemas favoritos, "El cisne", y mencionó en un poema sobre el verano este verso de "bajo el antiguo desierto y las palmeras felices". Y en esta noche que Carmen Fox me envía desde Cádiz esa imagen de las palmeras, en una ciudad que se bebe el poniente, yo fuerzo los colores de la fotografía, uniendo su mirada y la mía, bajo las palmeras felices. C2

Los recuerdos son un túnel

Túneles de trenes antiguos que dejaban carbonilla en la cara. Túneles de aquel gran topo de Kafka. Túneles de la tortura de la rata en el pecho. Túneles que abrimos todos los dias para que entre la luz. Túneles donde ella se cambia de ropa, para aparecer como princesa o esclava, cuando aparece la luz de la realidad. C2

 

¿Por qué unas pinzas me hicieron pensar en Lot y en su mirada a la mujer de sal?

A veces se lee la historia bíblica de Lot. La imagen de su mujer, convertida en sal al mirar la destrucción de Sodoma y Gomorra, ha dado lugar a una metáfora que se ha usado durante siglos. Pero, por un momento, no me intrigó tanto la mirada de la mujer, como la de él mismo. ¿Miraría a su mujer o no? No se habla nada de sus sentimientos, como si allí no hubiera pasado nada, o se hubiera librado al fin quizá de una mujer tentada por las gomorritas. ¿Quizá ella intentó recordar a alguna amante prohibida? Busqué datos sobre el tema y encontré dos hermosos poemas sobre este tema: uno de Anna Ajmátova, y otro de Wislawa Szymborska. Pensé también en ese momento en que uno pone pinzas a la sumisa, y ésta se convierte en estatua, quieta, quizá pensativa. ¿Qué mira, qué siente más allá del dolor? ¿También mirará atrás en su vida?

Versos del poema de Ajmátova: "Pero mi corazón no olvida/ a la que dio la vida por una mirada".

Versos del poema de Szymborska: "(miré atrás...) Por la súbita certeza de que, si muriera/ ni siquiera se habría detenido./Por la desobediencia de los sumisos"
 

C2

 

 

La significativa levedad de los ángeles que protegen el mar

Cuando era niño me fascinaban las escolleras artificiales construidas con cubos de hormigón frente al Cantábrico, como ejércitos de las Termópilas resistiendo desafiantes al Jerjes infinito del mar. Parecían inatacablemente fuertes, pero era consciente de que cada invierno tenían que añadir más guerreros para que no desapareciera aquel rompeolas. Fuera como fuera aquella barrera ejercía interés en mi imaginación. Pasaron los años y de repente un día volví a ver algo semejante frente al Atlántico. No sabía en ese momento qué me empujó a fotografiar ese paisaje una y otra vez. Ahora lo he comprendido: rompeolas somos contra el destino y así, en esta obra de nosotros mismos y de nuestro corazón, tomamos posesión de los cruceros que vendrán a nuestros puertos, a los que llamamos Alejandría.

C2

Quizá la única isla del tesoro sea uno mismo, allí donde están las playas de la memoria y las huellas de las personas amadas

Quedan tus huellas sobre la playa. Tomas mi imagen. Parece que va a llover y el mar te atrae, y quieres acercarte a él, pero antes está la fotografía de quien revuelve la arena con los pies. Y así, luego, la cámara se convierte en mi mirada que te sigue, que continua tu camino, tan sin prisas que parece que no andas, que te deslizas como una ola por mi vida

C2

"La glorie des cités dans le soleil couchant" ("La gloria de las ciudades en el sol poniente"). Baudelaire

Los viajeros observan su sombra sobre la arena. Y el viento les trae a los labios sabor a mar y también esos besos dados que son como hojas, que se renuevan en cada encuentro, como estaciones primaverales en los árboles frutales. Y así rezamos al presente, obedeciendo a los dioses recién nacidos que nos trae cada mañana de la vida. 

C2

"Je pense aux matelots oubliés dans une île" (pienso en los marineros olvidados en una isla). Baudelaire

Nunca se olvida el olor a mar de los puertos, ni esa forma de quilla de barco que toman las casas cuando se asoman a la mar. Y nuestra memoria vuelve y revuelve hacia esa posada del Almirante Benhow, de Stevenson ("La Isla del Tesoro"). Del piano que hace olas y pulsos de sangre en la taberna cantada por Lluis Llach ("A la taverna del mar"), o en ese eterno gemido de Jacques Brel, cuando nos habla de esos "marineros que duermen como oriflamas caídas", en "Amsterdam".

Así, este recuerdo se erige como faro de la memoria, como nautilus del fin del mundo, como lo que el mar nos abandona entre los brazos, como la mirada de las sirenas naufragando en el orgasmo de los marineros que vuelan sobre el océano.

PD: https://es.wikipedia.org/wiki/La_isla_del_tesoro    https://www.youtube.com/watch?v=eFPGGVzK4Xs   https://www.youtube.com/watch?v=7zyycg7G0hY

C2

Luces del Sur y las palabras de Mallarmé: "Sous l´antique désert et les palmiers heureux!"

A veces uno recuerda aquella novela "La palmeras salvajes" de Faulkner, traducida por Borges, y piensa en aquellas palmeras que han ido marcando mi vida: esa extrañeza que me producían en los jardines de Bilbao, su conversión en bosque en Alicante, internas en plazas marítimas de Barcelona, perdidas entre olivos en Jaén, transmutadas en egipcias en el templo de Debod de Madrid, creando sombras en las murallas de Jerez...Y aquí, al fin, compitiendo con las luces casi orientales del Sur.

C2

Balneario de almas o cuando decimos con palabras de Pessoa: “Qué difícil es no ver sino lo visible”.

El mar es la muerte y la vida, donde sentimos “tant de sommeil sous un voile de flamme” (“tanto sueño bajo un velo de llama”, Valéry). La vida es una sucesiva llegada a playas, de las que nos marcharemos  con sal en los ojos, y en nuestra memoria esos versos sobre la enfermedad de los ojos que escribía Saint-John Perse: “O sabre de Strogoff à hauteur de nos cils!” (“¡oh sable de Strogoff a la altura de nuestras pestañas”), porque llevamos el mensaje de un muerto hacia tropas que no nos esperan. Pero asi, allí donde se duerme sobre las olas, descansamos, tenemos placer, nos reencontramos, porque existen balnearios de almas, donde daremos sentido al dolor de nuestro corazón.  

C2

Ibn Hazm nos habla del collar y de que todas las batallas son perdidas salvo las del amor

Fiel a la causa de los últimos omeyas, Ibn Hazm escribió que el alma busca las formas bellas, y que si en ellas encuentra "algo de su propia naturaleza" surge el amor. Haciendo, así, radicar el amor en la esencia especular de la mirada, y entonces se abrirán las alas que nos hacen volar hacia el infinito, aunque a veces la sombra de Mallarmé y los vuelos que no han sido o quizá la mirada infinitamente triste del Angel de la Historia de Benjamin conviertan el cielo en la última bandera pirata. 

C2

Hemos construido un dique en la playa para escuchar el oleaje durante nuestro sueño

Y así ella permanece sujeta, atada a las corrientes submarinas, hipótesis de color del capitán Nemo, y quizá por ello los faros del fin del mundo nos anuncian ahora la llegada a Alejandría de la flota de los espejos con velas oscuras.

C2

Llega abril, y es otro Eliot en el que pensamos, aquél que afirmaba que "sólo a través del tiempo se conquista el tiempo".

Viajes de dunas, de balnearios que se perfilan blancos en el mar sobre el que andamos, de vistas de nubes a través de cristales, de la diana marcada de corazones elipses. Y los cuerpos que retornan bajo la lluvia a ese "disturbance of the spring".

C2

La palmera, metáfora antigua de la vida de los justos, y para mí señal de la libertad, aunque la veamos a través de los barrotes de lo real.

En ocasiones nos preguntamos si el horizonte nos muestra las primeras o las últimas luces. Qué neblina arrastran las alas de los ángeles o de los demonios, y si el imperio de la luz de Magritte nos mostrará el comienzo del día o será la bandera de su final.  C2

Alicia frente al mar. (para C.F frente a su mar)

 

 

Hay una caracola en la playa, y Alicia está frente al mar,

y ella se pregunta si son lágrimas o son olas,

de esas que siempre han movido su vida,

de un lado para otro, y que han dejado

su piel marcada y sus ojos llenos de recuerdos

que a veces le duelen como balas de plata en el corazón.

 

Allí, junto a  los baluartes que vencieron a Drake,

Alicia se interroga, mueve sus pies sobre la arena,

siente las cadenas que atan sus tobilleras, y recuerda

habitaciones llenas de luz y de deseo,

cuando el placer se une al dolor y escriben unidos en la piel.

 

Porque Alicia siempre está frente al mar,

con el mapa de la isla del tesoro en su mano,

y envuelta en la bandera de sus sueños,

recordando el día en que eligió la libertad

y esa jaula que tiene siempre, siempre, la puerta abierta al mar.

C2

 

 

 

 

Lo único y lo plural: "Así es el curso de la vida, esta es mi selva". Ezra Pound

El libro compuesto de hojas, la biblioteca compuesta de libros. Lector y lectores. ¿Dónde está la unidad? ¿Existe, al fin, lo que alguna vez pensamos único? ¿O acaso tampoco la pluralidad sea más real que el corazón en el cuerpo cuando lo abre un cirujano... y todos los espejos del mundo lo reflejan?

C2

Esbozo de relato oblicuo: el ascensor (para mi Cómplice)

Si alguien le hubiera hecho una foto por dentro, la imagen sería brillante, con mucha luz por los metales. Allí ella se veía con su amante. Yo lo sabía desde hace meses. Quedaban los viernes, antes de que llegara su marido. Ella salía de su casa cuando él la debía llamar o avisar de que ya era el momento. Se abría el ascensor y ellos bloqueaban la puerta con un pañuelo para que nadie lo pudiera llamar. Y por ese pequeño hueco yo los veía. La puerta de mi casa estaba justo enfrente y yo por la mirilla tenía delante la pequeña grieta de la puerta del ascensor, que mostraba apenas, pero todavía perceptiblemente, el cuerpo de ella arrodillado y haciendo oscilar su cabeza contra el pantalón de él, que oprimía con su mano el pelo revuelto y salvaje de ella. El proceso era sencillo, como un ritual. Ella entraba, se arrodillaba, cumplía su función, y luego se levantaba y salía. Yo tengo la sensación de que lo tragaba, porque ni él sacaba ningún pañuelo ni luego quedaban restos en el ascensor, cosa que más de una vez comprobé cuando ya no estaban. Lo que no tengo claro es él la pagaba o no. O sólo con aquella escena ella ya se excitaba lo suficiente como para que siguiera haciéndolo todos los viernes. Hoy es el día en que les toca verse, y yo ya estoy preparado. La veo salir a ella y encaminarse lentamente hacia la puerta del ascensor. Me gustaría avisarla, pero mi sitio es solo la mirilla, porque cuando él abrió la puerta, y ella no le podía todavía ver, me dio la impresión que escondía tras la chaqueta una navaja abierta. En todo caso y pase lo que pase no me retiraré de la mirilla.    C2

Cuando Alicia despertó, tras su viaje por el mundo subterráneo, vio que delante de ella estaba el horizonte

Hay un momento en que nos encontramos ante el abismo. Pero, atención, luego vemos un puente de tablas que une las dos orillas, y poco a poco vamos avanzando por él. Y sabemos que los jardines nocturnos, las piscinas del deseo, los bosques y sus rituales, son el sendero que el destino nos ofrece para alcanzar los reinos de Argantonio y sus barcos, con sus cargas de plata como piel en la noche, rumbo hacia la Roma consular.   C2

Cuando los relojes toman la forma de pájaros de arena

Huellas tuyas en el desierto, allí donde las sombras se alargan en la mañana de los sentidos.  Días de silencio, de gotear de sensaciones, de dolor, de frío que entra por la ventana y nos avisa del invierno inevitable.  Pero también de hielo que se quiebra bajo la voluntad del hacha y que ilumina el oro que las almas comparten y desean.   C2

Una noche cargada de recuerdos: el cilicio que ella hizo y me regaló.

Una Alicia de jabón de Londres, un vasito de Neuschwanstein y Luis II, una pipa de espuma de mar de Washington, una caja de cristal coloreado de Alemania, una caracola de los mares de nuestro Sur, un Diablo-Sileno de Ginebra...y tu cilicio.  

C2

Hacia 2016

Cada año es como una aventura, con sus subidas al Sinaí y sus viajes a Africa. Deseemos, pues, que las heridas de este nuevo año nos enseñen, y que sus placeres sean intensos y nos dejen marcas. Y que sigamos nuestro viaje por el mar interior de Julio Verne, hasta alcanzar la Itaca de nuestro corazón.

C2

"¡Lindos pegasos, caballitos de madera!" (A. Machado). Así fue todo, un gran giro para acabar de nuevo en la taquilla de los billetes.

Pasan los años, y los caballitos de madera, repintados, casi nuevos, vuelven a acoger a sus nuevos jinetes, mientras el frío y las luces de la noche, brillantes e iluminando los recuerdos, nos cuentan de sus vueltas iguales e infinitas.

C2

La realidad es un mercurio que es a la vez espejo y terreno oscuro de sueños y piel.

Ni aire que nos empuje a volar, ni agua que nos permita nadar. La realidad, a veces, es un limo  que se pega a nuestra piel y que tapona nuestros ojos y oídos. Donde hundirse lentamente, dejando sólo burbujas en la superficie, Pero, atención, también es rayo que abre la noche y nos muestra el origen de las estrellas, mientras escuchamos los gritos nocturnos de los animales del zoo, o vemos las huellas de las playas en invierno. Y el bosque, entonces, tendrá una mineral cuna de Judas para el deseo final.

C2

"En el amor nunca puede haber calma", dirá Proust ante el mar color de vino de Homero.

Y sin embargo esa detención del tiempo que sienten los amantes, esa esfera de cristal del cuadro de El Bosco donde permanecen, produce una sensación única, la de la inmortalidad, que al fin, como sabían los dioses griegos, no consiste más que en el poder de detener el tiempo ese segundo que simboliza la eternidad.

C2