¿Así tenía a sus esclavas Solimán el Magnífico en la Mezquita Azul?

"No os engañen las rosas...", dirá Quevedo. O recordamos cómo entró el sultan vencedor en Bizancio, a caballo y sobre pétalos de rosas. Y así, también vemos por un instante a Josefina Bonaparte en su Castillo de Malmaison, explorando nuevos rosales: tenía 650 rosales y una de sus rosas se llamó "Souvenir de la Malmaison". A veces enviaba mensajeros al Esperador para que le enviara esquejes de los jardines de Alejadría. Y ahora, quedan las rosas, símbolo precioso del paso del tiempo en el verso de Góngora y lo que sucede con ellas y con los asuntos humanos convertidos en "tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada".


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"Al fondo de la pequeña puerta se abría un jardín maravilloso" (Carroll. Alice). ¿Y cuántos espejos de placer y deseo veremos allí?

Una pequeña pantalla iluminada es siempre un túnel. Donde el Mago nos habla de que sólo se dispara a las águilas, no a los corderos. Y así, en ese cielo donde brillan los cuerpos y los ritos, la cámara ojo se atraviesa con aquella aguja de oro de las Mil y Una Noches.

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Sir Lancelot y su sumisa mina{} me envían esta foto dedicada para este blog

Me hablaron de enviarme una foto dedicada de su última sesión. Sugerí esta imagen que me parece sintetizar la sumisión: la visión de la espalda de la sumisa doblada en el suelo. Los juegos de sombras de la piel, el trazado de la columna vertebral....Ummm. Gracias, amigos, por compartir en este blog.

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El mundo es lo que vemos, y el ojo de Bataille nos espera al final de los sentidos

Recuerdo sus fotografías, porque ella o ellas no fueron sino las imágenes que me hicieron soñar, que me incitaron, que empujaron mis manos hacia un mapa deseado, pero que ahora sabemos que Morgan no lo escondió en las piedras de la Bastilla. Sade tampoco estuvo nunca en el asalto a Portobelo.

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"Que hay otro ser por el que miro el mundo", dijo Salinas. Y la tortura es una forma de ver y comprender el desierto del otro

En la tarde, la luz es nuestro explorador, y entonces le abrimos la ventana del cielo. Y así, quizá, "cuando ella me hable de un cielo oscuro, de un paisaje blanco, recordaré estrellas que no vi, que ella miraba, y la nieve que nevaba allá en su cielo", escribió el Poeta. Porque, hoy, veo despedirse los barcos en el puerto de Lisboa, más allá de su última mirada.

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Lluvias que anticipan la crueldad de abril, pero el peso de la noche nos alcanza

Pequeñas hojas blancas del lilo Juana de Arco que todavía no vemos. Pero allí, con las ventanas cerradas, "qué peso tiene el agua sobre el bajo imperio de la espesura?" (Perse). Y ahora recordamos lo que nunca sucedió en aquella habitación con espejos de Lisboa, donde nos veíamos con la luz del faro y en suelos de madera en los que la sangre no se puede lavar.

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Antes de ahorcarse con el sombrero puesto, Gérard de Nerval escribió: "Dormida está aún bajo el arco de Constantino"

Simbología de las fresas en "El jardín de las delicias", de El Bosco. Y así, a la sombra de los planetas, ella exhibe la piel que devoran las frutas del día de hoy. Porque el mañana no existe en los años últimos, cuando suenan los llamadores de bronce en las puertas de las Alices.

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Escenificando "La Filosofía en el Boudoir", y así en un Lacoste hispano vuelve Charenton una vez más

"Y la imaginación también es una manera de vivir", hará decir Rafael Conte al Marqués de Sade en un texto. Y así, en la oscuridad de la noche, vídeos y músicas (la eterna Lili Marleen, torturas con grapas,  la Confederación y su Rosa amarilla de Texas, flagelaciones, Errol Flynn y la carga de la Brigada Ligera, electricidad aplicada a un cuerpo, las marchas de Escocia...) Sade nos volvió a traer su mensaje libertino y libertario.

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Porque, ahora, daremos la latitud y la longitud de "Estas habitaciones de agua..." (Rousselot)

Los ritos que celebraré en la noche, mientras arde el tabaco de la pipa cargada de presente, y elegimos el deseo como la única realidad, más allá de las mañanas perdidas. Y así, la pantalla es el espejo que hoy nos trae el camino último de las Alices, cuando éstas se arrodillan.

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En la noche, leo palabras de Emily Dickinson en una de sus cartas: "La vida es una muerte que prolongamos"

Somos observadores del espejismo que crean los demás. Descubrimos el desierto de su corazón, allí donde las dunas parecen oasis y las nubes del cielo del atardecer, reinos salvajes en el horizonte. Quizá por eso, tú estás únicamente en el espejo de mi salón, perdida para siempre.

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Nuestro mundo es el de la noche, y ahora la piel es la bandera de nuestro reino, en los últimos años

En las altas horas de la noche, sin ruidos en la calle, detenida la vida común, la cámara nos trae imágenes del otro lado del espejo. Y así, en la noche eterna, nosotros comprendemos y asumimos nuestra naturaleza, y saludamos, saludamos, a la luz de los faros del mundo, a su condena y a la renuncia final.

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Días en azul, cuando el tiempo y tú dejáis que la música última invada las puertas de Alejandría

Sin ser la que eres, y cuando el recuerdo, ahora mismo, me muestra el paisaje del pasado, lo que nosotros veíamos desde las ventanas de Lisboa, más allá del Faro del Fin del Mundo, así, en el sueño de las princesas nunca los caballeros matan al dragón, al que llamamos por otro nombre.

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"L´hiver, nous irons dans un petit wagon rose avec des coussins bleus" (Rimbaud). Feliz quien encuentra compañía en sus sueños

Alguna vez vi una ciudad montaña donde se inició un sueño. En otra ocasión, también una estación sin tiempo me habló de los instantes completos. También conservo recuerdos que son lo más valioso de mi vida. Y así, tomo de la mano a las Alices y las arrastro a la habitación del samovar y del último diván.

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Hemos elegido los reinos oscuros y esperamos, como dijo el poeta, que el destino actúe con nosotros como un maestro

No exigimos más luz, más luz, sino que, al revés, buscamos ese escenario donde las sombras y nosotros tenemos el mismo perfil. Y dejamos atrás los jardines de los engaños continuos: allí donde ellas se despiden para siempre de nosotros. ¡Adelante, hacia la nada, viajero!

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Los espacios horizontales quizás nos hablan de lo que el Tríptico de las Delicias imagina cada noche que no estás

Porque allí, en el ejército de caballeros armados que cruzan el puente del infierno, no hay destino: sólo el mensaje que un ciego recoge de las manos de una emperatriz muerta. Y que yo repito, repito, para ti en las habitaciones que dan al mar del puerto de Lisboa. ¿Recuerdas las marcas que dejaste en el suelo?

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