"Pero mi corazón es un teatro donde se espera, siempre, siempre en vano, al ser de las alas de gasa" (Baudelaire)

¿Hablaremos, allí, como decía el Poeta, de los amores difuntos? O no, porque quizá, como verdaderos viajeros, ascenderemos al infierno, coloreado de cielo, con una llave que tú introducirás en el panel del montacargas, donde los asesinos son suicidas, y donde las víctimas llevan las manos con sangre de sí mismas. Pero dime, si no es ahí, en qué lugar buscaremos tus besos lánguidos y la obsidiana de tu corazón?

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