"Caerá otra vez la lluvia/ sobre tus baldosas dulces" (Pavese), y así cruzamos los días de septiembre, húmedos.

Lluvia sobre los restos de la muralla árabe de Madrid, y el espectador cruza los túneles del tiempo, y así el patio de los espejos quizá vuelva a tener piscinas de mercurio, o tal vez los barcos de Conrad  sean un espejismo en su viaje a la Isla del Tesoro.

C2

Más allá de los pequeños laberintos vemos asomar aquellos edificios que alguna vez pensamos templos, y así la belleza de lo imaginado persevera en el presente de los últimos años.

Encontrar la paz, dejar que las aristas que hacen sangre de los recuerdos sean perdonadas, comprender que la luz fugaz se debe de apagar con una mirada de comprensión y aceptación en nuestros ojos. Y así es el mensaje de los jardines, donde los caminos de Borges y Proust se encuentran.

C2

Hubo un tiempo en que tuve un jardín de rosas; ahora, una pequeña manzana de Tántalo (dixit Góngora) me enseña la fugacidad de los años, pero también la permanencia de la voluntad en la búsqueda de la belleza y el tiempo recobrado.

Hace una década dediqué bastante tiempo a entender, saber y sentir de las rosas. Desde aquellas romanas que cambiaban de color con el agua caliente a las peticiones de Josefina para que los científicos, que acompañaban a Napoleón en su expedición a Egipto, le trajeran nuevas especies de rosas. La rosa medieval, la rosa azul de la mística sufí, la rosa iniciática, la rosa cruel de Rilke o la rosa de Paracelso en el relato de Borges. Tuve rosas hermosas y me levantaba temprano para olerlas con el rocío del amanecer. O paseaba por la noche en mi jardín para descubrir sus olores tardíos. Las planté, sentí sus espinas, pero también su piel, tierna. Ahora, ella me enseña la eternidad de la rosa.

C2

El misterio del balcón, “Hallelujah” de Cohen, y la sombra de los reinos en los espejos de la noche.

La cera roja, la piel imposible, los labios en las sombras en ese video de Hallelujah con Jodi, Alana&Morgan. Y el gran rey, constructor de templos, pero que observa los fantasmas de cabezas cuadradas en las almenas lejanas, y así sentimos que todos los jardines y todos los deseos son el Aleluya de quien comprende al fin la última belleza.

http://www.youtube.com/watch?v=L9bNuGkSzyM&feature=related

 

C2

El templo permanece abierto para que el destino observe los ritos de los sacerdotes y les envíe diarios sueños sobre las sombras de los días

Y hay una cita que mantengo en la memoria. Se refiere a unos versos de la Eneida, de Virgilio, (VI, 893-896. Oxford University. 1969) donde el romano habla de que el Sueño tiene dos puertas: una es de cuerno, y por ella se ofrece fácil salida a las sombras reales; y la otra, brillante, de blanco marfil, pero por ésta los Dioses envían al mundo apariciones ilusorias". ¿Dónde colocaremos la cinta roja que separará los avisos del inconsciente de los fantasmas de la imaginación? ¿O acaso vivimos sólo entre sombras e ilusiones?

C2

Soñamos con edificios del pasado, pero donde lo que cambiamos somos nosotros.

Es la misma entrada, pero en el sueño llegan coches antiguos y jinetes a caballo. mientras un campamento de luces y montones de tierra nos hace creer que las cosas siguen igual, pero con otras reglas de la lógica. Y así todos los días nos empeñamos en que todo sea verosímil y controlado, pero llega la noche y nos disolvemos en el aviso de la locura y el desorden eternos.

C2

Entre el Cielo y el Infierno las legiones avanzan hacia su destino. En Brueghel, el camino de los reyes es un trazo de carmín en los mapas.

Los espejos se tiñen de rojo cuando emergen los recuerdos de las batallas, de los momentos en que él pone el corazón en el lugar del escudo, como dijo el rey sevillano. Y así, como en el ejército que alguna vez nos invadirá desde los espejos, tú eres la bandera.

C2

"Tenemos la ilusión de que somos dueños de las avenidas, de los parques..." (Baroja, en "Desde la última vuelta del camino")

Así son los caminos que están cerca de nuestra casa, con una línea de maleza en el medio. Así los recordamos: esos senderos que  teníamos ante nosotros y por donde avanzábamos hacia el bosque y luego volvíamos a casa. Así lo creíamos siempre, antes de que desaparecieran la casa y el camino.

C2

Este relato fue mi regalo de cumpleaños. Con el título de "Protervo" me lo envió una íntima amiga. Las palabras quedan en el tiempo.

Mira las fichas que le han tocado en suerte a la vez que el tablero que está delante de él. ¿Qué palabra puede conseguir? Sigue mirando alternativamente ambas cosas mientras su mente no deja de pensar diferentes opciones. Al fin la sabe, “protervo”, sí, esa es la palabra. La puede colocar a la derecha del tablero de scrabble, aprovechando la “V” que está allí situada y la “T” tres casillas más arriba. “Protervo”, “protervo”, repite varías veces paladeándola. Mmm… le gusta esa palabra. No es muy usada, por no decir casi desconocida en estos días, pero a él le hace recordar otros tiempos, otros momentos.

 

Pensando en eso no puede evitar desviar su atención del tablero y fijarla en la bola de cristal que está suspendida en el centro de la habitación. Su mejor juego, su gran creación, aunque en ocasiones desatendido. Se levanta y se acerca. A través de su superficie cristalina puede ver todo lo que ocurre dentro. Millones de pequeños personajes que se afanan en sus papeles. Unos, hacinados en grandes ciudades, otros, casi solitarios en desiertos infinitos, pero todos buscando algo más allá de ellos mismos: fe, sabiduría, comprensión, paciencia y quién sabe qué. Era divertido verlo, que graciosos se veían allí dentro, pensando tan solo en sus pequeñas vidas que creían trascendentes. Aún era más divertido cuando, aposta en ocasiones o por descuido en otras, un pequeño golpe provocaba lo que aquellas pequeñas criaturas llamaban terremotos, tsunamis, erupciones de volcanes, tormentas y demás, catástrofes en suma. Y buscaban explicaciones de todo tipo mientras que él no podía evitar echarse a reír a carcajadas provocando nuevos desastres.

 

“Protervo”, la palabra sigue resonando en su cabeza. Decide ampliar el juego de letras: cada palabra que consiga en el tablero pasará a pertenecer a alguno de los personajes de su bola de cristal. Cierra los ojos y mueve el dedo intentando dirigirlo a alguna parte de la esfera. Los abre al notar el tacto del cristal y mira donde ha tocado. Hay un pequeño árbol en el balcón y cintas de video colgando de sus ramas.  “Protervo”.

Noche de San Juan, tiempo perdido, tiempo recobrado, ritos nocturnos, recuerdos, y así avanzamos: sobre los dibujos de la arena que se borran cada mañana.

Objetos que el tiempo deposita en la playa de la memoria, como señales a la entrada del Laberinto, allí donde nos espera el Minotauro de nuestra muerte, de las alas de cera de nuestro olvido. Pero incluso así, orgullosos y con honor, defendemos a nuestros dioses pequeños. Banderas son, para siempre.

C2

Al otro lado de Guermantes, tras cuarenta años. "Desde la última vuelta del camino", decía Baroja.

¿Los muebles que regalaría Proust? ¿Aquellos encuentros de verano con velas y cera en el suelo? Enseres que han recorrido ciudades, que han conocido cuerpos y palabras, y que ahora, como en aquel poema de Kavafis sobre el recibidor del dentista, esperan ya, tranquilos, ajados, sin barniz, el último empujón del tiempo. Pacientes, como los romanos ante los bárbaros, han tenido el tiempo de las ilusiones, y ahora sin quejas ni reproches, siguen ahí, todavía preparados para nosotros.

C2

Como una orilla donde desembarcan los recuerdos y donde las princesas tomaron al asalto el sueño o, quizá, alcanzaron el abismo y el olvido

Organizar una cabeza de playa es necesario para llegar al corazón de Berlín, pero antes construiremos ciudades fantasmas y ejércitos de cartón piedra. Y así, ellas ascienden haciendo rodar los ojos color de coca cola hacia donde Waterloo arde en un universo de tigres y espejos eternos.

C2

"Todo ese enigma para que el nombre calle mi boca" (Rumi). Deja que el agua sea la tortura de la toca, pero tu recuerdo nunca se perderá en la tormenta.

"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia". Y así, como en "Blade Runner", nunca sabremos quién es el cazador y el cazado, quién la persona y quién la máscara.  Sólo  quedará la verdad de los recuerdos inventados.

C2

Los últimos años tienen su fecha y su momento. Abrimos el museo de los recuerdos y limpiamos delicadamente lo que ya no existe.

Entre un segundo y otro hay un puente de cristal. Pero la noche es el camino donde los escritores firman con humo sus mejores obras, aquellas que jamás publicarán. Pero ahora, en el fin del día, observa las nuevas ciudades que te esperan más allá de las lilas de abril.

C2

Sin redes para la enfermedad del alma: ¿hemos elegido la anestesia en los espejos envenenados y en los laberintos perdidos?

Dime qué nos detendrá en la caída, ¿o acaso estas redes no son sino para evitar el vuelo útimo de los ángeles que nos devoran el corazón?

C2

Dentro de los espejos están los días de gloria del tiempo y de los laberintos de piel que allí se esconden para hacer sus reinos perdidos del deseo y de la memoria.

Persevera el dolor y el deseo en los espejos donde os reflejáis y así allí se guardan los tesoros de nuestra isla hasta que venga Samarkanda, Morgan y Peter Pan a agotar el azogue, y a dejarnos en las terrazas de los ángeles de Toledo, reyes de nuestro desnudo y último olvido.

C2

La paz es una batalla: Kafka ve a Dionisios como un viejo agotado que lleva la contabilidad de las olas en el fondo del mar

Fumo en mi pipa turca de espuma de mar e intento que mi gata se siente en mis piernas, mientras leo las "Cartas a Poseidón" del holandés Cees Nooteboom. Obviamente ella no me entiende, como tampoco nos escuchan los dioses ya sordos y seniles dando vueltas alrededor de olvidados templos. Y así pedimos a los otros lo que ni los dioses ni mi gata pueden conceder.

C2

Existen los jardines perdidos y las respuestas que flotan en el viento de la tarde

Las cintas, las cortinas de verano, el mundo toma velocidad, pero nosotros, detenidos en nuestro tiempo interior, sentimos el peso de los días y el óxido de la armadura, aquélla de la que hablaba el poema de Kavafis.

C2

Como si para la realidad sólo hubiera la condición de recuerdo, y ahí en esa existencia de escalera sólo pudiera cruzarse con nosotros y saludarnos con la mano desnuda

Nada existe sino el recuerdo, porque el presente es en sí mismo incesante recuerdo, tiempo que siendo presente es simpre pasado. Y así, como dijo el poeta inglés, "si todo tiempo es eternamente presente/ todo tiempo es irremediable". ¿Resuenan pisadas en la memoria, soñador TST?

C2

La entrega más allá del tiempo, de la historia y de sus espejos

Así, las palabras han tendido puentes firmes hacia el castillo interior de la pasión, donde las panteras han bebido de los cálices, y tras un tiempo esta ceremonia se ha incorporado a los ritos del templo, allí donde los cuerpos y las almas se unen más allá del espacio acuático.

C2

Ella encuentra un poema mío de hace treinta años en una revista

Ultimo día, princesas, pasajeros, alice...Como en un verdadero tango el giro sólo implica acompañar la música; no el avance, pero, atención, sí estamos avanzando, de la misma manera que caen los pétalos de las rosas en otoño, anunciando la próxima resurrección de las sucesivas generaciones, que siendo otras rosas forman parte de la misma declinación.

C2

En la noche de la sinceridad y en el camino de las alicias en flor.

Y en la noche de la sinceridad quisiera decir que esta canción (http://www.youtube.com/watch?v=SM5XcLcuHpU)  me hubiera gustado poder compartirla con todas las mujeres que he querido y amado y que también me quisieron y amaron, en el infinito y eterno espejo de esos momentos mágicos que me dieron, aunque ahora sean amigas o ni nos hablemos. Porque yo no sería el que soy sin todo lo que ellas me dieron y compartieron conmigo, en real, en cam y en nuestros mejores sueños.
Y gracias a ti por construir un mundo de magia en estos momentos, mi querida Kira.

C2

Días de lluvia, la numeración y el número 32 de "El Álbum de Alice".

Introducimos la mano entre el pasado y el futuro,

y he ahí que acariciamos el gato del presente.
Está con ella: la lleva hacia el espejo de platino de la locura.
Allí, los dos quieren ser tres.

Empuja, empuja, escuchamos, hacia el exterior del espejo.
Que sólo nos quede el presente.
Recoge el cetro del rey muerto y arranca los ojos del muñeco.
Pero el uno es un premio de consolación en el infierno.

Y en el balcón veremos la bandera de las plantas o los árboles.
porque junio antecede a los cónsules en las cámaras de la púrpura.
Así, dejaremos, una vez más, los sueños de Lisboa
para el número que quiere ser dos en el desierto del corazón.

 

C2

El texto llevaba el nombre de "Alice, en el Retiro", y era el número 46 de "El Álbum de Alice".

Atravesamos los jardines franceses y el sol era coracero en la mañana,

no olvides, pequeña, que no hay árboles inocentes,

que vendrán días con lluvia y tormentas de Africa en los cristales.

 

 

¿Quieres vivir en la selva de mi corazón,

acaso construir los túneles en los tilos escondidos de

aquellas ciudades de Ucrania que los bárbaros destruyeron?

 

C2

 

Las diversas formas del dolor y del placer o el número 44 de "El Álbum de Alice".

No es cierto que no cambien las montañas en la tierra

ni las estrellas en el cielo,

el pájaro que nos devora el estómago

viene con sus ojos de carbunclo

a anunciarnos la enfermedad del tiempo.

 

 

Dime por qué han vuelto a poner la gasa en el Templo de Jerusalén,

por qué las cosas cambian sin gritar ni rebelarse,

o por qué los puñales tienen tantas formas

de introducirse bajo nuestras uñas.

 

 

El mirlo, las rosas de abril y los perros abandonados

pintarán las paredes de escarlata

y nuestros sueños tendrán el color de los lirios de Eliot

o de la lluvia cuando se confunde con las lágrimas.

 

 

C2

 

Eclipse o el briilo en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey (Número 36 de "El Álbum de Alice")

 

Ejércitos vencidos por un eclipse de luna, así pienso en ellos

cuando veo avanzar la oscuridad por su superficie de luz,

y me doy cuenta de que es imposible que una tierra oscura y muerta

brille en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey.

 

Pero, allí está, con la luz fría de los espejos,

sin más explicación que su propia existencia.

 

Del mismo modo que esas heridas abiertas del corazón,

que nos hacen pensar en los otros, en quienes arden muy lejos

y sin embargo nos hacen resplandecer con una luz que no es nuestra,

porque nosotros somos la tierra muerta

esperando el eclipse.

 

C2

Alice habla de su máscara o las imágenes son muchas en un único espejo (Número 15 de "El Álbum de Alice")

Alice habla de su máscara, del desierto donde las sombras
nos hablan de aquella Madeira donde nunca fuimos
a escondernos de nosotros mismos.

Porque en ti está el recuerdo infinito
de cuando leíste para mi el poema de Alfama.
Y el silencio de nieve de las tardes
tras azotar tu piel.

O el calor de mi mano entrando en tu cuerpo en la Plaza Mayor.
Detenida la imagen en la cueva roja de la cración de los rubíes.
Todas fuiste tú, Alice, en mi solo espejo.

C2

 

 

En la habitación de Lisboa donde se tortura la piel (Número 53 de "El Álbum de Alice")

El olvido y las princesas

Los días de primavera me acercan a la muerte porque llega tu recuerdo,

y las ciudades que no vimos ocupan un lugar en el salón de los padres,
sabes, coloca bien los cuchillos del postre, pero no los uses
conmigo: yo hace tiempo que huí de la casa de la chica del norte.

Y ahora, cuéntame si quieres que te haga daño
y las pinzas recuerdan la historia de las sombras
de quienes no se amaron y sólo querían el desprecio.

Tú no eres tú, y sólo existes en la única tormenta que te crea,

monstruo de mi razón, serás mi bandera oscura,
la espada preferida para el olvido de las princesas.

C2

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos... (Número 21 de "El Álbum de Alice").

Morgan escribe a Alice.

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos
que observamos desde nuestra habitación.

Y es que ahora, en este momento, veo una gran grúa de larguísimo brazo,

y cuya lógica de mantenerse, así, contra el cielo,

una masa de azul sucio, no es fácilmente comprensible.

 

Parece que basta un contrapeso, unos bloques de hormigón,

para  conseguir ese equilibrio que nos asombra.

Antes, una conversación sobre la fidelidad me ha hecho pensar

en las carreras de coches donde el conductor

jamás cambia de carril, sus ojos fijos en la meta.

También esa línea permanente, como la torre de la grúa,

nos habla de algo a la vez irreal pero sumamente eficaz.

 

A veces quisiéramos ser ese alférez de navío de su Majestad la Reina,

que siempre mira la única bandera de la Royal Navy,

que no siente dudas en su corazón

y que permanecerá con el pulso firme incluso en medio de la batalla.

Tan encomiable en las películas donde muere

para que el héroe siempre se lleve el premio final.

 

Pero, algo sucede en nuestro sueño de perfección.

No moriremos en los brazos de nuestra princesa.

La isla de Tortuga llega hasta nuestro espejo y

en sus bordes se anuncian las banderas negras.

El cielo está oscuro y sucio

mientras la grúa blanca

nos habla de los milagros de la fé.

Aunque Morgan conoce su destino

y se prepara, lentamente,

como quien nunca retrocede,

como quien se sabe condenado en las puertas de Alejandría,

a su jaula de metal en los puentes del Támesis.

 

C2

 

 

 

"Encontré a una dama jugando con sus soldados en la oscuridad" ( L. Cohen), o el misterio de la mirada de Aquiles

La mirada de Aquiles sobre Pentesilea fue un enigma para Homero, incluso intentó que diera un sentido general a la propia obra, más allá de las batallas y las luchas de los héroes. Quiso mostrarnos que incluso el destino se detiene ante la destrucción incesante en este mundo de la belleza, y supo hablarnos de las lágrimas del elegido por los dioses que abrazó la muerte.

C2

Paisaje tras las batallas, todas incesantemente perdidas, pero avanzando siempre contra el viento de la historia y sus espejos, tigres y laberintos eternos.

Las rejas y la sangre no salvarán el skyline de la ciudad, y los recuerdos de mesas, pájaros y escaleras tampoco caminarán sobre las aguas del Mar Rojo. Pero, dime, qué manos has estrechado ahí y cuantos labios han dejado sus marcas en las postales quemadas por la luz.

C2

El limite del horizonte o cuando hay que mirar desde el suelo

Cuando sir Héctor buscaba a Lanzarote encontró a un guardabosque y le dijo: "¿Sabes de alguna aventura en este país que sea por aquí cerca", cuenta Mallory en "La muerte de Arturo". Y ahora también nos preguntamos algo semejante. Lo dirá el tiempo.

C2

La pregunta que no respondió Carroll: si el espejo era puerta (atascada a veces; otras, ya abierta y que nos lleva a la libertad) o ventana (que lo mismo nos permite ver las estrellas que saltar a la calle)

Así, saludando al río fluyente siempre de la infancia o quizá detenida en el hielo de los recuerdos, existe una estatua de Alice. La vemos, por un instante, detenida; pero ya parte del cuerpo ha atravesado el azogue y está presta a seguir su camino.

C2

A veces vemos árboles de ramas taladas, pero, atención, junto a ellos, en la tierra, la marca de las futuras aguas del deshielo.

El conde polaco Jan Potocki imaginó en su "Manuscrito encontrado en Zaragoza" un viaje por una España profunda. Ahora, también vemos, en las tierras del amanecer, cómo el corazón vuelve a latir, allí donde la naturaleza nos habla del renacido abril de Eliot.

C2

Días de niebla y fuego: hemos elegido la intensidad, hemos elegido aquel hielo que se abre con el hacha del fuego y del dolor.

Dijo el escritor de Praga que la literatura tenía que ser el hacha que rompiera nuestro hielo interior, y ahora recordamos los días de la lluvia con la ropa mojada, las tardes donde la nieve y sus silencios nos esperaban en nuestro portal, los caballos blancos vistos a través de una ventana en el último y tentador hotel.

A las ventanas abandonadas llegan los colores de las ilusiones a enseñarnos la fugacidad de lo existente, incluso de la belleza amada.

Así, en un sueño eterno, permanecen los recuerdos, gotas de agua en la lluvia que se decía en aquella película. Pero a veces, recorriendo la ciudad, nos sorprenden imágenes así, que, por un instante, simbolizan la inútil coraza de la belleza y el amor frente a la muerte, el olvido y la nada.

C2

Inventamos el tiempo, como una escalera que nos permite observar nuestras obras; pero, ahora, en los últimos años, es un ejército que cabalga sobre el puente del infierno.

Allí, en la plaza de los mil pueblos, el mar se siente a lo lejos, como el cielo. Y los recuerdos saltan a la comba entre año y año, mientras las washingtonias ascienden y nos alejan del suelo del cisne. Saludemos, así, a la eterna Alejandría, de donde siempre está saliendo el último general.

C2

"Las cosas no tienen por qué trasladarse para cambiar. Pueden quedarse y, sin embargo, ser diferentes" (J.W. Van de Wetering).

Sitios que crean mundos; mundos que recrean sitios. Y así, a través de imágenes reconocemos las huellas del tiempo, que señalan los sueños que, por un instante, (pero que en su perfección adquieren eternidad), establecen las coordenadas de un mapa de la perdida isla del tesoro.

C2

Postales de Navidad: Los años pueden ser como círculos en una copa de ginebra, mientras Conrad lee "El faro del fin del mundo"

Las plantas crearon las estaciones para justificar sus cambios; los humanos inventamos el tiempo para no dar la razón a los dioses, que se atormentan en un espacio sin límites. Y así, observamos los recuerdos en un álbum de fotos, donde el laberinto circular nos anuncia el espejo iluminado, las lámparas de Estambul y los tigres del corazón.

C2

Postales de Navidad: Un personaje de Alice expresará así su deseo afirmando que las aventuras, primero; las explicaciones, después.

En Navidad todos los palacios tendrían que estar cubiertos de nieve para poder escuchar los pasos. Saber por dónde caminamos y ver los senderos que trazamos. Pero los magnolios del Palacio Real, como el gato de Cheshire, observan a sus visitantes calculando solamente su trayectoria.

C2

Postales de Navidad: Puertas de metal que unen y separan, pero que también son el último símbolo del lugar donde espera el portero de K.

Dime en la noche de las estrellas dónde está el armario de los sueños, allí donde la naftalina espanta los recuerdos con sus alas de plata. Dime en las altas horas de la noche dónde empieza el camino de las losas amarillas y el  fin del arco iris. Dime las palabras últimas.

C2

Postales de Navidad: El tiempo es un jardín donde los senderos nos llevan a Guermantes

Bebidas con el amargor del Fernet-Branca, como asomados a los días de Lisboa, allí en la costa donde alguien leía a Pessoa. Sin catedrales de agua ni ciudades amuralladas, pero así son los días del invierno del corazón y de la sal de los últimos años.

C2

Postales de Navidad: Dice Fausto a Mefistófeles: "Sólo merece libertad y vida quien diariamente sabe conquistarlas".

Hay muchos géneros de ventanas, pero a través de todas ellas, sean del material que sean, podemos ver otros mundos y otros cuerpos y almas. Porque la realidad está en nuestra mirada y en nuestra pasión, siempre. Aunque el Infierno sigan siendo los otros.

C2

Postales de Navidad: En una habitación los cuerpos esperan y sueñan

La espera tiene su puerto oscuro en los fines de año, cuando el tiempo de los sueños y de la realidad adelgaza su filo, su frontera. Y entonces, por un momento, los unicornios y las princesas escapan de los tapices de Cluny, allí donde Mérimée imaginó estatuas que vencían el tiempo.

C2

Postales de Navidad: "...Comprendes ya qué significan las Itacas" (K.)

Ella trepa hasta el sofá para ver mi paisaje. Su curiosidad la convierte en trepadora de mis ilusiones, espectadora de mi mundo...Y espero que la cámara lo pueda ver también. De este modo, el eterno depredador espera el fin del mundo.

C2

Postales de Navidad: En la Contratierra no hay nieve ni bufandas cálidas, pero sí rosas en el árbol de Navidad.

Allí hay desiertos y nombres antiguos, y poetas que miran al mar subidos en mascarones de proa de vírgenes sin lágrimas. Y alguien que se entrega y se arrodilla como regalo. Así, cada estación tiene su propia música y su reino escondido.

C2

"Resuenan pisadas en la memoria/ por el sendero que no recorrimos,/ hacia la puerta que no abrimos nunca / en el jardín de rosas", T. S. Eliot

En la memoria, la nieve y un pequeño árbol en medio de un bosque. Luego, aquello que se compra. Después, la visión de los cepellones con sus cuerdas y la tierra húmeda. Y hoy el deseo de adormar lo no adornable, de crear la luz en un rincón de las delicias.

C2

Postales de Navidad: Sueños antiguos en mañanas doradas o los espejos del tiempo sólo permanecen en los jardines.

Pequeños palacios y casas campestres comparten la ilusión de lo que no existe, pero arde y da calor en el repertorio de tigres, laberintos y espejos. Así, ahora recordamos, como estampas navideñas, que en el árbol de invierno sigue pintada la misma hoja.

C2

A veces, el recuerdo es un placer, acaso el único dulce y modificable, verdad Sra. Peel?

Los grupos de gente en las fiestas permiten la caza al acecho, pero también indagar en en la multitud la imagen de lo único, de aquello que Platón veía en la cueva: sombras de nuestros recuerdos, que ahora, en las altas horas de la noche, amamos, con la inmensa libertad que otorga la dulce mentira.

C2

El invierno se asoma a mi balcón y el lilo tiene diminutas yemas. Y persevera la rosa amarilla.

Días donde la realidad es externa a nosotros. Que apenas surge como un incipiente anuncio de otras estaciones y que a veces adquiere la forma de los recuerdos o de los sueños cuando nos despertamos y todavía, durante un tiempo breve, los reconocemos como recuerdos o sueños, deseados y temidos.

C2