Sin redes para la enfermedad del alma: ¿hemos elegido la anestesia en los espejos envenenados y en los laberintos perdidos?

Dime qué nos detendrá en la caída, ¿o acaso estas redes no son sino para evitar el vuelo útimo de los ángeles que nos devoran el corazón?

C2

Dentro de los espejos están los días de gloria del tiempo y de los laberintos de piel que allí se esconden para hacer sus reinos perdidos del deseo y de la memoria.

Persevera el dolor y el deseo en los espejos donde os reflejáis y así allí se guardan los tesoros de nuestra isla hasta que venga Samarkanda, Morgan y Peter Pan a agotar el azogue, y a dejarnos en las terrazas de los ángeles de Toledo, reyes de nuestro desnudo y último olvido.

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La paz es una batalla: Kafka ve a Dionisios como un viejo agotado que lleva la contabilidad de las olas en el fondo del mar

Fumo en mi pipa turca de espuma de mar e intento que mi gata se siente en mis piernas, mientras leo las "Cartas a Poseidón" del holandés Cees Nooteboom. Obviamente ella no me entiende, como tampoco nos escuchan los dioses ya sordos y seniles dando vueltas alrededor de olvidados templos. Y así pedimos a los otros lo que ni los dioses ni mi gata pueden conceder.

C2

Existen los jardines perdidos y las respuestas que flotan en el viento de la tarde

Las cintas, las cortinas de verano, el mundo toma velocidad, pero nosotros, detenidos en nuestro tiempo interior, sentimos el peso de los días y el óxido de la armadura, aquélla de la que hablaba el poema de Kavafis.

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Como si para la realidad sólo hubiera la condición de recuerdo, y ahí en esa existencia de escalera sólo pudiera cruzarse con nosotros y saludarnos con la mano desnuda

Nada existe sino el recuerdo, porque el presente es en sí mismo incesante recuerdo, tiempo que siendo presente es simpre pasado. Y así, como dijo el poeta inglés, "si todo tiempo es eternamente presente/ todo tiempo es irremediable". ¿Resuenan pisadas en la memoria, soñador TST?

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La entrega más allá del tiempo, de la historia y de sus espejos

Así, las palabras han tendido puentes firmes hacia el castillo interior de la pasión, donde las panteras han bebido de los cálices, y tras un tiempo esta ceremonia se ha incorporado a los ritos del templo, allí donde los cuerpos y las almas se unen más allá del espacio acuático.

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Ella encuentra un poema mío de hace treinta años en una revista

Ultimo día, princesas, pasajeros, alice...Como en un verdadero tango el giro sólo implica acompañar la música; no el avance, pero, atención, sí estamos avanzando, de la misma manera que caen los pétalos de las rosas en otoño, anunciando la próxima resurrección de las sucesivas generaciones, que siendo otras rosas forman parte de la misma declinación.

C2

En la noche de la sinceridad y en el camino de las alicias en flor.

Y en la noche de la sinceridad quisiera decir que esta canción (http://www.youtube.com/watch?v=SM5XcLcuHpU)  me hubiera gustado poder compartirla con todas las mujeres que he querido y amado y que también me quisieron y amaron, en el infinito y eterno espejo de esos momentos mágicos que me dieron, aunque ahora sean amigas o ni nos hablemos. Porque yo no sería el que soy sin todo lo que ellas me dieron y compartieron conmigo, en real, en cam y en nuestros mejores sueños.
Y gracias a ti por construir un mundo de magia en estos momentos, mi querida Kira.

C2

Días de lluvia, la numeración y el número 32 de "El Álbum de Alice".

Introducimos la mano entre el pasado y el futuro,

y he ahí que acariciamos el gato del presente.
Está con ella: la lleva hacia el espejo de platino de la locura.
Allí, los dos quieren ser tres.

Empuja, empuja, escuchamos, hacia el exterior del espejo.
Que sólo nos quede el presente.
Recoge el cetro del rey muerto y arranca los ojos del muñeco.
Pero el uno es un premio de consolación en el infierno.

Y en el balcón veremos la bandera de las plantas o los árboles.
porque junio antecede a los cónsules en las cámaras de la púrpura.
Así, dejaremos, una vez más, los sueños de Lisboa
para el número que quiere ser dos en el desierto del corazón.

 

C2

El texto llevaba el nombre de "Alice, en el Retiro", y era el número 46 de "El Álbum de Alice".

Atravesamos los jardines franceses y el sol era coracero en la mañana,

no olvides, pequeña, que no hay árboles inocentes,

que vendrán días con lluvia y tormentas de Africa en los cristales.

 

 

¿Quieres vivir en la selva de mi corazón,

acaso construir los túneles en los tilos escondidos de

aquellas ciudades de Ucrania que los bárbaros destruyeron?

 

C2

 

Las diversas formas del dolor y del placer o el número 44 de "El Álbum de Alice".

No es cierto que no cambien las montañas en la tierra

ni las estrellas en el cielo,

el pájaro que nos devora el estómago

viene con sus ojos de carbunclo

a anunciarnos la enfermedad del tiempo.

 

 

Dime por qué han vuelto a poner la gasa en el Templo de Jerusalén,

por qué las cosas cambian sin gritar ni rebelarse,

o por qué los puñales tienen tantas formas

de introducirse bajo nuestras uñas.

 

 

El mirlo, las rosas de abril y los perros abandonados

pintarán las paredes de escarlata

y nuestros sueños tendrán el color de los lirios de Eliot

o de la lluvia cuando se confunde con las lágrimas.

 

 

C2

 

Eclipse o el briilo en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey (Número 36 de "El Álbum de Alice")

 

Ejércitos vencidos por un eclipse de luna, así pienso en ellos

cuando veo avanzar la oscuridad por su superficie de luz,

y me doy cuenta de que es imposible que una tierra oscura y muerta

brille en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey.

 

Pero, allí está, con la luz fría de los espejos,

sin más explicación que su propia existencia.

 

Del mismo modo que esas heridas abiertas del corazón,

que nos hacen pensar en los otros, en quienes arden muy lejos

y sin embargo nos hacen resplandecer con una luz que no es nuestra,

porque nosotros somos la tierra muerta

esperando el eclipse.

 

C2

Alice habla de su máscara o las imágenes son muchas en un único espejo (Número 15 de "El Álbum de Alice")

Alice habla de su máscara, del desierto donde las sombras
nos hablan de aquella Madeira donde nunca fuimos
a escondernos de nosotros mismos.

Porque en ti está el recuerdo infinito
de cuando leíste para mi el poema de Alfama.
Y el silencio de nieve de las tardes
tras azotar tu piel.

O el calor de mi mano entrando en tu cuerpo en la Plaza Mayor.
Detenida la imagen en la cueva roja de la cración de los rubíes.
Todas fuiste tú, Alice, en mi solo espejo.

C2

 

 

En la habitación de Lisboa donde se tortura la piel (Número 53 de "El Álbum de Alice")

El olvido y las princesas

Los días de primavera me acercan a la muerte porque llega tu recuerdo,

y las ciudades que no vimos ocupan un lugar en el salón de los padres,
sabes, coloca bien los cuchillos del postre, pero no los uses
conmigo: yo hace tiempo que huí de la casa de la chica del norte.

Y ahora, cuéntame si quieres que te haga daño
y las pinzas recuerdan la historia de las sombras
de quienes no se amaron y sólo querían el desprecio.

Tú no eres tú, y sólo existes en la única tormenta que te crea,

monstruo de mi razón, serás mi bandera oscura,
la espada preferida para el olvido de las princesas.

C2

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos... (Número 21 de "El Álbum de Alice").

Morgan escribe a Alice.

Cuando el cielo está oscuro se ven mejor los objetos
que observamos desde nuestra habitación.

Y es que ahora, en este momento, veo una gran grúa de larguísimo brazo,

y cuya lógica de mantenerse, así, contra el cielo,

una masa de azul sucio, no es fácilmente comprensible.

 

Parece que basta un contrapeso, unos bloques de hormigón,

para  conseguir ese equilibrio que nos asombra.

Antes, una conversación sobre la fidelidad me ha hecho pensar

en las carreras de coches donde el conductor

jamás cambia de carril, sus ojos fijos en la meta.

También esa línea permanente, como la torre de la grúa,

nos habla de algo a la vez irreal pero sumamente eficaz.

 

A veces quisiéramos ser ese alférez de navío de su Majestad la Reina,

que siempre mira la única bandera de la Royal Navy,

que no siente dudas en su corazón

y que permanecerá con el pulso firme incluso en medio de la batalla.

Tan encomiable en las películas donde muere

para que el héroe siempre se lleve el premio final.

 

Pero, algo sucede en nuestro sueño de perfección.

No moriremos en los brazos de nuestra princesa.

La isla de Tortuga llega hasta nuestro espejo y

en sus bordes se anuncian las banderas negras.

El cielo está oscuro y sucio

mientras la grúa blanca

nos habla de los milagros de la fé.

Aunque Morgan conoce su destino

y se prepara, lentamente,

como quien nunca retrocede,

como quien se sabe condenado en las puertas de Alejandría,

a su jaula de metal en los puentes del Támesis.

 

C2

 

 

 

"Encontré a una dama jugando con sus soldados en la oscuridad" ( L. Cohen), o el misterio de la mirada de Aquiles

La mirada de Aquiles sobre Pentesilea fue un enigma para Homero, incluso intentó que diera un sentido general a la propia obra, más allá de las batallas y las luchas de los héroes. Quiso mostrarnos que incluso el destino se detiene ante la destrucción incesante en este mundo de la belleza, y supo hablarnos de las lágrimas del elegido por los dioses que abrazó la muerte.

C2

Paisaje tras las batallas, todas incesantemente perdidas, pero avanzando siempre contra el viento de la historia y sus espejos, tigres y laberintos eternos.

Las rejas y la sangre no salvarán el skyline de la ciudad, y los recuerdos de mesas, pájaros y escaleras tampoco caminarán sobre las aguas del Mar Rojo. Pero, dime, qué manos has estrechado ahí y cuantos labios han dejado sus marcas en las postales quemadas por la luz.

C2

El limite del horizonte o cuando hay que mirar desde el suelo

Cuando sir Héctor buscaba a Lanzarote encontró a un guardabosque y le dijo: "¿Sabes de alguna aventura en este país que sea por aquí cerca", cuenta Mallory en "La muerte de Arturo". Y ahora también nos preguntamos algo semejante. Lo dirá el tiempo.

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La pregunta que no respondió Carroll: si el espejo era puerta (atascada a veces; otras, ya abierta y que nos lleva a la libertad) o ventana (que lo mismo nos permite ver las estrellas que saltar a la calle)

Así, saludando al río fluyente siempre de la infancia o quizá detenida en el hielo de los recuerdos, existe una estatua de Alice. La vemos, por un instante, detenida; pero ya parte del cuerpo ha atravesado el azogue y está presta a seguir su camino.

C2

A veces vemos árboles de ramas taladas, pero, atención, junto a ellos, en la tierra, la marca de las futuras aguas del deshielo.

El conde polaco Jan Potocki imaginó en su "Manuscrito encontrado en Zaragoza" un viaje por una España profunda. Ahora, también vemos, en las tierras del amanecer, cómo el corazón vuelve a latir, allí donde la naturaleza nos habla del renacido abril de Eliot.

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Días de niebla y fuego: hemos elegido la intensidad, hemos elegido aquel hielo que se abre con el hacha del fuego y del dolor.

Dijo el escritor de Praga que la literatura tenía que ser el hacha que rompiera nuestro hielo interior, y ahora recordamos los días de la lluvia con la ropa mojada, las tardes donde la nieve y sus silencios nos esperaban en nuestro portal, los caballos blancos vistos a través de una ventana en el último y tentador hotel.

A las ventanas abandonadas llegan los colores de las ilusiones a enseñarnos la fugacidad de lo existente, incluso de la belleza amada.

Así, en un sueño eterno, permanecen los recuerdos, gotas de agua en la lluvia que se decía en aquella película. Pero a veces, recorriendo la ciudad, nos sorprenden imágenes así, que, por un instante, simbolizan la inútil coraza de la belleza y el amor frente a la muerte, el olvido y la nada.

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Inventamos el tiempo, como una escalera que nos permite observar nuestras obras; pero, ahora, en los últimos años, es un ejército que cabalga sobre el puente del infierno.

Allí, en la plaza de los mil pueblos, el mar se siente a lo lejos, como el cielo. Y los recuerdos saltan a la comba entre año y año, mientras las washingtonias ascienden y nos alejan del suelo del cisne. Saludemos, así, a la eterna Alejandría, de donde siempre está saliendo el último general.

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"Las cosas no tienen por qué trasladarse para cambiar. Pueden quedarse y, sin embargo, ser diferentes" (J.W. Van de Wetering).

Sitios que crean mundos; mundos que recrean sitios. Y así, a través de imágenes reconocemos las huellas del tiempo, que señalan los sueños que, por un instante, (pero que en su perfección adquieren eternidad), establecen las coordenadas de un mapa de la perdida isla del tesoro.

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Postales de Navidad: Los años pueden ser como círculos en una copa de ginebra, mientras Conrad lee "El faro del fin del mundo"

Las plantas crearon las estaciones para justificar sus cambios; los humanos inventamos el tiempo para no dar la razón a los dioses, que se atormentan en un espacio sin límites. Y así, observamos los recuerdos en un álbum de fotos, donde el laberinto circular nos anuncia el espejo iluminado, las lámparas de Estambul y los tigres del corazón.

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Postales de Navidad: Un personaje de Alice expresará así su deseo afirmando que las aventuras, primero; las explicaciones, después.

En Navidad todos los palacios tendrían que estar cubiertos de nieve para poder escuchar los pasos. Saber por dónde caminamos y ver los senderos que trazamos. Pero los magnolios del Palacio Real, como el gato de Cheshire, observan a sus visitantes calculando solamente su trayectoria.

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Postales de Navidad: Puertas de metal que unen y separan, pero que también son el último símbolo del lugar donde espera el portero de K.

Dime en la noche de las estrellas dónde está el armario de los sueños, allí donde la naftalina espanta los recuerdos con sus alas de plata. Dime en las altas horas de la noche dónde empieza el camino de las losas amarillas y el  fin del arco iris. Dime las palabras últimas.

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Postales de Navidad: El tiempo es un jardín donde los senderos nos llevan a Guermantes

Bebidas con el amargor del Fernet-Branca, como asomados a los días de Lisboa, allí en la costa donde alguien leía a Pessoa. Sin catedrales de agua ni ciudades amuralladas, pero así son los días del invierno del corazón y de la sal de los últimos años.

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Postales de Navidad: Dice Fausto a Mefistófeles: "Sólo merece libertad y vida quien diariamente sabe conquistarlas".

Hay muchos géneros de ventanas, pero a través de todas ellas, sean del material que sean, podemos ver otros mundos y otros cuerpos y almas. Porque la realidad está en nuestra mirada y en nuestra pasión, siempre. Aunque el Infierno sigan siendo los otros.

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Postales de Navidad: En una habitación los cuerpos esperan y sueñan

La espera tiene su puerto oscuro en los fines de año, cuando el tiempo de los sueños y de la realidad adelgaza su filo, su frontera. Y entonces, por un momento, los unicornios y las princesas escapan de los tapices de Cluny, allí donde Mérimée imaginó estatuas que vencían el tiempo.

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Postales de Navidad: "...Comprendes ya qué significan las Itacas" (K.)

Ella trepa hasta el sofá para ver mi paisaje. Su curiosidad la convierte en trepadora de mis ilusiones, espectadora de mi mundo...Y espero que la cámara lo pueda ver también. De este modo, el eterno depredador espera el fin del mundo.

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Postales de Navidad: En la Contratierra no hay nieve ni bufandas cálidas, pero sí rosas en el árbol de Navidad.

Allí hay desiertos y nombres antiguos, y poetas que miran al mar subidos en mascarones de proa de vírgenes sin lágrimas. Y alguien que se entrega y se arrodilla como regalo. Así, cada estación tiene su propia música y su reino escondido.

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"Resuenan pisadas en la memoria/ por el sendero que no recorrimos,/ hacia la puerta que no abrimos nunca / en el jardín de rosas", T. S. Eliot

En la memoria, la nieve y un pequeño árbol en medio de un bosque. Luego, aquello que se compra. Después, la visión de los cepellones con sus cuerdas y la tierra húmeda. Y hoy el deseo de adormar lo no adornable, de crear la luz en un rincón de las delicias.

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Postales de Navidad: Sueños antiguos en mañanas doradas o los espejos del tiempo sólo permanecen en los jardines.

Pequeños palacios y casas campestres comparten la ilusión de lo que no existe, pero arde y da calor en el repertorio de tigres, laberintos y espejos. Así, ahora recordamos, como estampas navideñas, que en el árbol de invierno sigue pintada la misma hoja.

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A veces, el recuerdo es un placer, acaso el único dulce y modificable, verdad Sra. Peel?

Los grupos de gente en las fiestas permiten la caza al acecho, pero también indagar en en la multitud la imagen de lo único, de aquello que Platón veía en la cueva: sombras de nuestros recuerdos, que ahora, en las altas horas de la noche, amamos, con la inmensa libertad que otorga la dulce mentira.

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El invierno se asoma a mi balcón y el lilo tiene diminutas yemas. Y persevera la rosa amarilla.

Días donde la realidad es externa a nosotros. Que apenas surge como un incipiente anuncio de otras estaciones y que a veces adquiere la forma de los recuerdos o de los sueños cuando nos despertamos y todavía, durante un tiempo breve, los reconocemos como recuerdos o sueños, deseados y temidos.

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Los hombres, como las hojas, decía el poeta griego que escribió sobre los héroes muertos y las islas imposibles.

Hay días que, en invierno, los jardines se llenan de sol. No es la misma luz que vemos en las calles de la ciudad, quizá porque en la naturaleza anuncia la posibilidad de nuevas estaciones: no se limita a iluminar. Pero, atención, no nos equivoquemos con la luz de otoño, todas las hojas que ahora vemos brillar, no pasarán de este invierno.

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Detrás de las ventanas a veces nos encontramos los días para estrenar.

No existe la duda sobre la imagen, pero bajo la luz de noviembre descubrimos que Alain Robbe-Grillet tiene un secreto en la casa de Hong Kong. Y allí, entonces, el día gime y acompaña al dolor y al deseo en el camino infinito de las Alicias.

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La luz de noviembre ilumina las cosechas que vendrán, mientras despedimos, en la puerta de Alejandría, los sueños de hojas de los árboles que no fueron.

Según avanzan los años, ya no reconocemos los jardines que alguna vez plantamos. Ya no es abril, sino noviembre. Pero, aquí, sentados ante el crepúsculo, no abandonamos. Te digo adiós, pero te regalo el sueño de Lisboa para tus próximos caminos. Yo, también, me vuelvo a embarcar dejando la respuesta en el viento.

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La sumisión es también un ejercicio de estilo o son las columnas que nos hablan de una victoria imposible?

Seguimos sus pasos mientras ella se aproxima a las columnas, la observamos en el gesto de apoyarse en ellas y también sabemos las fintas contínuas de quienes se alegraban de haberla atrapado. Pero, atención, nada es lo que parece: y los guerreros enemigos, de repente, comprenden la virtud de la fe, al escuchar  el crujido de los muros del templo dedicado a los falsos dioses.

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"Oh, mariposa, ¿qué sueñas cuando agitas tus alas?" (Chiyo-ni). Así, en la tarde.

Y la poeta, que quizá hablaba de otra poeta que escribía de la poesía, dijo: "En el imperio la capital es Kyoto/ el labio inferior dorado,/ sobre los ojos dos lunas crecientes, dos ramas de sauce;/ dime si así te gusto, así discreta/ empolvada, inmóvil;/ quedo exangüe despues de celebrar los ritos,/ y tú, mi mago favorito entre los humanos,/ te acercas tan despacio que apenas cambias". (autora: Isabel del Río).

En tiempos de confusión, retírate al castillo interior: placeres y dolores déjalos fuera en ese exterior que nunca te pertenecerá

Así, observamos ese exterior perfecto, pero que seguramente perecerá mañana o pasado, Y de este modo, si lo miramos bien, tendremos una doble enseñanza, que en la juventud parece contradictoria: la perfección del segundo que pasa, pero también su destino de cambio, destrucción y olvido. Con la ceniza de Paracelso en la mano, aprendemos el significado de las Itacas.

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En el sueño se nos muestra la urgencia del viaje y la proximidad de la última estación

Días de sueños donde nos enviamos mensajeros del zar a nosotros mismos. Hoy es ella la que nos propone un viaje urgente, para el que apenas se necesitan equipajes. Nosotros aceptamos. Y así, como quien está preparado, diría K., aceptamos el destino.

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La oscilación del cuerpo mientras introduce la llave del montacargas o, quizá, los deseos son así, como brillos en la noche

La mano, atada por la cadena de la llave, no es la que lleva el gato. Ni las botas nos hablan de piratas del Caribe. Porque a veces el cuerpo invade el atardecer en una fiesta con globos negros y cuerpos blancos, mientras los recuerdos de los lugares queridos se van difuminando en la noche de las almas.

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Esta mañana...dijo Bradbury: "Vendrán lluvias suaves". Pero no, no fueron así o sí?

Lugares donde ella estuvo y donde ella no estuvo. Así comienza el otoño, pero también damos pasos hacia la primavera. O no? Recuerda el agua creando charcos, produciendo música, modificando los límites de la belleza y del dolor del corazón.

C2

El tiempo es una inmensa playa que espera el mar, pero éste fue tragado por las arenas y no volverá nunca jamás

Nunca sabremos qué nos causa más serenidad: si reencontrar algo que permanece frente a la devastación del limo de los días, o reconocer el hueco que dejó el árbol que conocíamos. Por eso la ciudad es fuente de duda y, a la vez, de sabio conocimiento de nuestra propia fugacidad. Oh, Baudelaire, eterno  flâneur de nuestro corazón.

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Cartas en la botella de Poe o los hilos del tapiz en la montaña de imán de Simbad

Así, ellos, estos breves pájaros en el corazón de la selva diminuta (Aleixandre) nos transmiten ofrendas de sumisión y deseo: Blog El Boudoir de C2, en colaboración con mi lv_m, Blog Esencia sumisa, de mi kajira attella{C2}, Blog de Kira de Cónsul, y Blog de Alumna de C2.  Hilos de un tapiz que a veces realizan figuras, y en otros momentos son casi invisibles, pero construyen el tejido final.

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"Le vent se lève...il faut tenter de vivre. Ce toit tranquille..." (Valéry).

Nos vigilan las nubes. Nos acompañarán en las primeras miradas al cielo, allí en lo alto. Luego, alguna vez volaremos por encima de ellas. Al fin, como continentes a la deriva, como signos serán del crepúsculo de los dioses. Pero. también, últimas banderas, de la ceniza, de la nada, del olvido.

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