Cuando algo de nosotros sea una mota de polvo bajo los rayos del sol

Y entonces nos arrastrará las lluvias, pero pese a todo, quizá durante un segundo, en un reflejo del agua, algo del amor y de la conciencia del amor, detendrá el tiempo, porque la vida pasada habrá sido un prodigio en medio de la noche eterna.

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La duda estará entre Stendhal o el Photoshop, ¿qué hacer cuando Alicia despierte, díariamente, en la granja de Orwell?

Así, desde lo alto de la ciudad, pensamos en los dos caminos proustianos de Carroll o de Guevara. Pero, junto a nosotros, el verdadero interior de la montaña también nos muestra los monstruos prehistóricos que yacen en nosotros.

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Basta girar una calle en el centro de la ciudad y vemos lo devastado. Sic en nuestros rincones tan próximos.

La casa que no se terminó, y que ha dejado a contraluz el hormigón desnudo y sus hierros interiores, torcidos. Todo aquello que iban a ocultar las paredes pintadas, los cuadros familiares y el barniz de la vida humana.

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Abril y Eliot construyen un puente en el tiempo con lilas en la tierra renacida

En el recuerdo, las tierras devastadas, pero también los caminos ascendentes de los territorios de la infancia o, mucho tiempo después, en las tierras de los sueños de Virgilio. Y ahora, un nuevo espacio al que nos asomamos un día de lluvias y sol. Siempre abril y la fertilidad de los espejos voluntarios.

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También el nudo de Alejandro necesita una espada con forma de espejo

Dime, dime qué hacer al llegar a la puerta del muro. ¿Nos quedaremos como aquel vigilante que contó el escritor checo? ¿Tras el sueño vendrá la granja de Alice/Orwell? ¿O mejor avanzar con los cabellos al viento y sumergirnos en las olas/Woolf que avanzan hacia el infinito?

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Al otro lado de un espejo hay otro espejo. No hay ventana guardada sin otra ventana.

Todas las ciudades son Alejandría, todas las ventanas son la misma ventana, y las calles son idénticas como sabía el Poeta que se aproximó a la ventana y escuchó con emoción, cómo último placer, los instrumentos del cortejo misterioso que recorría las calles de esa ciudad que es siempre la misma. Y así, tras el viaje, abundante en saber y en vida, disfruta del placer y el reencuentro con una Itaca nueva pero que ha sido siempre parte de tus sueños. Y saluda a los dioses que así te premian.

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Pequeño paraíso que es espacio cerrado

Los persas denominaron a sus jardines como espacios cerrados, y el tiempo fue cambiando su nombre persa en paraíso. Y cómo no ver los patios romanos como el núcleo de sus villas o ese patio madrileño donde escribía Lope de Vega, o pintaba Sorolla sus cuadros. En mi recuerdo, el patio de suelo de albero y rodeado de aspidistras de Washington Irving en su casa de Sevilla.

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Llamando a la puerta de Alice.

La frontera es el límite que cruzamos para llegar a nuestro abismo,

al pozo recordado que es espejo y puente de los desafíos,

allí donde los sueños son golpes en el mercado del corazón.

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"Dirígete desde el centro a la orilla, nada en el mar del lenguaje" (Kerouac). Así, en Fifty Pounds.

Patios interiores con cuadros barrocos o terrazas con la espuma de los días, pero siempre con la imagen del mar encerrada en la bola de cristal de los amantes, como si El Bosco permaneciera atravesando las páginas y los espejos del tiempo. Nos observa por encima de la sombra de los ángeles de Al-Suhrawardi, eternamente.

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La cera construye una escalera hacia la luz, porque así es la realidad donde cada escalón es a la vez una victoria y una derrota, pero siempre el corazón está arriba.

En el bosque hay muchos senderos, incluso laberintos. Cada árbol tiene su verdad: el bosque las suma todas. Flores, caminos que nadie pisa, ruidos, ositos abandonados, cartas perdidas que se llevó el viento. El mundo sigue, así, esas últimas gotas de cera que luchan por su propia torre de babel.

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2013-2014. Imágenes de un álbum.

El tiempo presente y el tiempo pasado/ están tal vez ambos presentes en el tiempo futuro,/  y el tiempo futuro contenido en el tiempo pasado./…(..)…Resuenan pisadas en la memoria/ por el sendero que no recorrimos/ hacia la puerta que no abrimos nunca/  en el jardín de rosas”.  T.S.Eliot

Fue un año de incendios, pérdidas, encuentros. Nada digamos. Nada puede ser dicho. Toda palabra es jardín de finzi-contini. Asistimos a la destrucción, a la creación, al dolor y al placer. Y el álbum de imágenes gira como los caballitos de feria. Cuántas veces nos será dado permanecer así, entre las rosas, dijo un poeta chino. Saludemos, así, a la ciudad y al tiempo, que cruzan el espejo.

 

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"La casa del corazón dejé en ruinas con mis manos/ y supe que en las ruinas el tesoro está" (Rumi)

Quizá a nuestra mirada se oculte el mihrab, o quizá alguien lo prohibió, o permanezca bajo el silencio hecho de ruido y de furia de nuestra habitación acolchada. Pero prevalecerá el valor y la voluntad en Balaclava, porque sólo la fe y la audacia atraviesan las alambradas del mundo. Y allí, la habitación del tesoro de tu piel bajo las velas y su luz.

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Sentimos la vida en el viaje, y entonces "es la muerte contra la que cabalgamos, lanza en ristre y la melena al viento" (V. Woolf).

En realidad, si hiciera un álbum de encrucijadas de mi vida tendría que hablar de viajes acompañado de personas a las que amé, quizá porque el amor tiene mucho del camino de Orfeo y Eurídice, de Perséfone y las semillas de granada, o del eterno viaje de Ulises. Viajes en un laberinto hasta alcanzar algún día el reino subterráneo de Alice y nuestra Isla del Tesoro.

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Una mano que se extiende y que une dos puntos en aquel mapa de piedra del Parque del Oeste

Así la distancia es un rito de iniciación, que crea sus claves y sus lenguajes, y que cifra las palabras para que éstas puedan volar en manos de los mensajeros, sin que sean bebidas por los fantasmas que acechan los bosques y las praderas por donde cabalgan, audaces y ciegos, los enviados de los zares.


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La mirada elige lo reflejado, porque no hay palacio más hermoso que el que vemos en el interior del río ni sirena mejor que la del fondo del mar.

Así, asomados en días de tormenta sobre la ribera del falso río, caudaloso entre presa y presa, contemplamos el reflejo de los puentes de los años 50, donde alguien intentó reconstruir un pasado arquitectónico que ahora sólo nos habla de imperios perdidos para siempre.

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"El tiempo presente y el tiempo pasado/ están tal vez presentes en el tiempo futuro" (Eliot).

Nuestras habitaciones hacen también nuestro camino, y así a veces son azules como bajo el mar de los recuerdos o rojas como el incendio que devora los bosques desde dentro, sólo visible en el color de las hojas del otoño. Pero hoy --atención-- el amontillado del inglés arde en nuestros labios últimos.

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No hay más caminos que los que dejamos atrás, no hay más vida que la que ya no está.

Primero, el pasillo. Luego, la habitación de espejos.

Y ahí la permanente duda sobre lo reflejado.

Algo se quiebra cuando entra la luz y la realidad.

Pero, dime. Si eres de los seres del espejo,

contesta, escribe tus señales con la tiza de la culpa.

 

¿Llegará la redención? ¿Los días de la recogida de las rosas?

Quizá la belleza es sólo repetición de nuestro temor

a la terrible verdad de la nada, la ceniza y el olvido.

Pero ahora levantamos nuestra bandera

y avanzamos contra ti, muerte. Oh, sí, beau geste.

 

 

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La moneda en la boca o el camino de la memoria cuando atravesamos un espejo en el poema de Valéry

Quizá una grieta que nos conduzca al puerto templario, o el recuerdo de la Peña del Cuco, donde  para siempre permanecen los imágenes de las higueras salvajes y el pozo y el péndulo del origen de mi mundo. Y donde todos los sitios y los seres queridos que ya se fueron tienen nuestra misma cara y nuestro mismo destino. Sólo un momento de espera, y preparo ya la moneda de Avalon que está en tus manos, blancas.

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El gato de Cheshire también vive en los árboles, porque así dos naturalezas diferentes anidan en una misma y aparente realidad que negaría Berkeley

Así, vemos en una calle cercana cómo las acacias nos enseñan, en el centro de la ciudad, que los enigmas del bosque profundo no están tan lejos de nosotros, y que la mirada acaso pueda ver la magia de lo inesperado siempre que dejemos abrir nuestro corazón a la obsidiana azteca de las emociones.

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¿Hablamos de la montaña del roc en las Mil y Una Noches o de las alturas de aquella colina fenicia que excavamos?

La cremallera vence la gravedad; la historia avanza el tiempo; el símbolo delata al destino, y así el diminuto tren ascendía hacia el reino de las ideas, donde los barrancos son trampolines para el corazón, y el museo de los milagros trabaja la piedra imposible.

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"Caerá otra vez la lluvia/ sobre tus baldosas dulces" (Pavese), y así cruzamos los días de septiembre, húmedos.

Lluvia sobre los restos de la muralla árabe de Madrid, y el espectador cruza los túneles del tiempo, y así el patio de los espejos quizá vuelva a tener piscinas de mercurio, o tal vez los barcos de Conrad  sean un espejismo en su viaje a la Isla del Tesoro.

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Más allá de los pequeños laberintos vemos asomar aquellos edificios que alguna vez pensamos templos, y así la belleza de lo imaginado persevera en el presente de los últimos años.

Encontrar la paz, dejar que las aristas que hacen sangre de los recuerdos sean perdonadas, comprender que la luz fugaz se debe de apagar con una mirada de comprensión y aceptación en nuestros ojos. Y así es el mensaje de los jardines, donde los caminos de Borges y Proust se encuentran.

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Hubo un tiempo en que tuve un jardín de rosas; ahora, una pequeña manzana de Tántalo (dixit Góngora) me enseña la fugacidad de los años, pero también la permanencia de la voluntad en la búsqueda de la belleza y el tiempo recobrado.

Hace una década dediqué bastante tiempo a entender, saber y sentir de las rosas. Desde aquellas romanas que cambiaban de color con el agua caliente a las peticiones de Josefina para que los científicos, que acompañaban a Napoleón en su expedición a Egipto, le trajeran nuevas especies de rosas. La rosa medieval, la rosa azul de la mística sufí, la rosa iniciática, la rosa cruel de Rilke o la rosa de Paracelso en el relato de Borges. Tuve rosas hermosas y me levantaba temprano para olerlas con el rocío del amanecer. O paseaba por la noche en mi jardín para descubrir sus olores tardíos. Las planté, sentí sus espinas, pero también su piel, tierna. Ahora, ella me enseña la eternidad de la rosa.

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El misterio del balcón, “Hallelujah” de Cohen, y la sombra de los reinos en los espejos de la noche.

La cera roja, la piel imposible, los labios en las sombras en ese video de Hallelujah con Jodi, Alana&Morgan. Y el gran rey, constructor de templos, pero que observa los fantasmas de cabezas cuadradas en las almenas lejanas, y así sentimos que todos los jardines y todos los deseos son el Aleluya de quien comprende al fin la última belleza.

http://www.youtube.com/watch?v=L9bNuGkSzyM&feature=related

 

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El templo permanece abierto para que el destino observe los ritos de los sacerdotes y les envíe diarios sueños sobre las sombras de los días

Y hay una cita que mantengo en la memoria. Se refiere a unos versos de la Eneida, de Virgilio, (VI, 893-896. Oxford University. 1969) donde el romano habla de que el Sueño tiene dos puertas: una es de cuerno, y por ella se ofrece fácil salida a las sombras reales; y la otra, brillante, de blanco marfil, pero por ésta los Dioses envían al mundo apariciones ilusorias". ¿Dónde colocaremos la cinta roja que separará los avisos del inconsciente de los fantasmas de la imaginación? ¿O acaso vivimos sólo entre sombras e ilusiones?

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Soñamos con edificios del pasado, pero donde lo que cambiamos somos nosotros.

Es la misma entrada, pero en el sueño llegan coches antiguos y jinetes a caballo. mientras un campamento de luces y montones de tierra nos hace creer que las cosas siguen igual, pero con otras reglas de la lógica. Y así todos los días nos empeñamos en que todo sea verosímil y controlado, pero llega la noche y nos disolvemos en el aviso de la locura y el desorden eternos.

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Entre el Cielo y el Infierno las legiones avanzan hacia su destino. En Brueghel, el camino de los reyes es un trazo de carmín en los mapas.

Los espejos se tiñen de rojo cuando emergen los recuerdos de las batallas, de los momentos en que él pone el corazón en el lugar del escudo, como dijo el rey sevillano. Y así, como en el ejército que alguna vez nos invadirá desde los espejos, tú eres la bandera.

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"Tenemos la ilusión de que somos dueños de las avenidas, de los parques..." (Baroja, en "Desde la última vuelta del camino")

Así son los caminos que están cerca de nuestra casa, con una línea de maleza en el medio. Así los recordamos: esos senderos que  teníamos ante nosotros y por donde avanzábamos hacia el bosque y luego volvíamos a casa. Así lo creíamos siempre, antes de que desaparecieran la casa y el camino.

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Este relato fue mi regalo de cumpleaños. Con el título de "Protervo" me lo envió una íntima amiga. Las palabras quedan en el tiempo.

Mira las fichas que le han tocado en suerte a la vez que el tablero que está delante de él. ¿Qué palabra puede conseguir? Sigue mirando alternativamente ambas cosas mientras su mente no deja de pensar diferentes opciones. Al fin la sabe, “protervo”, sí, esa es la palabra. La puede colocar a la derecha del tablero de scrabble, aprovechando la “V” que está allí situada y la “T” tres casillas más arriba. “Protervo”, “protervo”, repite varías veces paladeándola. Mmm… le gusta esa palabra. No es muy usada, por no decir casi desconocida en estos días, pero a él le hace recordar otros tiempos, otros momentos.

 

Pensando en eso no puede evitar desviar su atención del tablero y fijarla en la bola de cristal que está suspendida en el centro de la habitación. Su mejor juego, su gran creación, aunque en ocasiones desatendido. Se levanta y se acerca. A través de su superficie cristalina puede ver todo lo que ocurre dentro. Millones de pequeños personajes que se afanan en sus papeles. Unos, hacinados en grandes ciudades, otros, casi solitarios en desiertos infinitos, pero todos buscando algo más allá de ellos mismos: fe, sabiduría, comprensión, paciencia y quién sabe qué. Era divertido verlo, que graciosos se veían allí dentro, pensando tan solo en sus pequeñas vidas que creían trascendentes. Aún era más divertido cuando, aposta en ocasiones o por descuido en otras, un pequeño golpe provocaba lo que aquellas pequeñas criaturas llamaban terremotos, tsunamis, erupciones de volcanes, tormentas y demás, catástrofes en suma. Y buscaban explicaciones de todo tipo mientras que él no podía evitar echarse a reír a carcajadas provocando nuevos desastres.

 

“Protervo”, la palabra sigue resonando en su cabeza. Decide ampliar el juego de letras: cada palabra que consiga en el tablero pasará a pertenecer a alguno de los personajes de su bola de cristal. Cierra los ojos y mueve el dedo intentando dirigirlo a alguna parte de la esfera. Los abre al notar el tacto del cristal y mira donde ha tocado. Hay un pequeño árbol en el balcón y cintas de video colgando de sus ramas.  “Protervo”.

Noche de San Juan, tiempo perdido, tiempo recobrado, ritos nocturnos, recuerdos, y así avanzamos: sobre los dibujos de la arena que se borran cada mañana.

Objetos que el tiempo deposita en la playa de la memoria, como señales a la entrada del Laberinto, allí donde nos espera el Minotauro de nuestra muerte, de las alas de cera de nuestro olvido. Pero incluso así, orgullosos y con honor, defendemos a nuestros dioses pequeños. Banderas son, para siempre.

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Al otro lado de Guermantes, tras cuarenta años. "Desde la última vuelta del camino", decía Baroja.

¿Los muebles que regalaría Proust? ¿Aquellos encuentros de verano con velas y cera en el suelo? Enseres que han recorrido ciudades, que han conocido cuerpos y palabras, y que ahora, como en aquel poema de Kavafis sobre el recibidor del dentista, esperan ya, tranquilos, ajados, sin barniz, el último empujón del tiempo. Pacientes, como los romanos ante los bárbaros, han tenido el tiempo de las ilusiones, y ahora sin quejas ni reproches, siguen ahí, todavía preparados para nosotros.

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Como una orilla donde desembarcan los recuerdos y donde las princesas tomaron al asalto el sueño o, quizá, alcanzaron el abismo y el olvido

Organizar una cabeza de playa es necesario para llegar al corazón de Berlín, pero antes construiremos ciudades fantasmas y ejércitos de cartón piedra. Y así, ellas ascienden haciendo rodar los ojos color de coca cola hacia donde Waterloo arde en un universo de tigres y espejos eternos.

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"Todo ese enigma para que el nombre calle mi boca" (Rumi). Deja que el agua sea la tortura de la toca, pero tu recuerdo nunca se perderá en la tormenta.

"Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia". Y así, como en "Blade Runner", nunca sabremos quién es el cazador y el cazado, quién la persona y quién la máscara.  Sólo  quedará la verdad de los recuerdos inventados.

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Los últimos años tienen su fecha y su momento. Abrimos el museo de los recuerdos y limpiamos delicadamente lo que ya no existe.

Entre un segundo y otro hay un puente de cristal. Pero la noche es el camino donde los escritores firman con humo sus mejores obras, aquellas que jamás publicarán. Pero ahora, en el fin del día, observa las nuevas ciudades que te esperan más allá de las lilas de abril.

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Sin redes para la enfermedad del alma: ¿hemos elegido la anestesia en los espejos envenenados y en los laberintos perdidos?

Dime qué nos detendrá en la caída, ¿o acaso estas redes no son sino para evitar el vuelo útimo de los ángeles que nos devoran el corazón?

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Dentro de los espejos están los días de gloria del tiempo y de los laberintos de piel que allí se esconden para hacer sus reinos perdidos del deseo y de la memoria.

Persevera el dolor y el deseo en los espejos donde os reflejáis y así allí se guardan los tesoros de nuestra isla hasta que venga Samarkanda, Morgan y Peter Pan a agotar el azogue, y a dejarnos en las terrazas de los ángeles de Toledo, reyes de nuestro desnudo y último olvido.

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La paz es una batalla: Kafka ve a Dionisios como un viejo agotado que lleva la contabilidad de las olas en el fondo del mar

Fumo en mi pipa turca de espuma de mar e intento que mi gata se siente en mis piernas, mientras leo las "Cartas a Poseidón" del holandés Cees Nooteboom. Obviamente ella no me entiende, como tampoco nos escuchan los dioses ya sordos y seniles dando vueltas alrededor de olvidados templos. Y así pedimos a los otros lo que ni los dioses ni mi gata pueden conceder.

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Existen los jardines perdidos y las respuestas que flotan en el viento de la tarde

Las cintas, las cortinas de verano, el mundo toma velocidad, pero nosotros, detenidos en nuestro tiempo interior, sentimos el peso de los días y el óxido de la armadura, aquélla de la que hablaba el poema de Kavafis.

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Como si para la realidad sólo hubiera la condición de recuerdo, y ahí en esa existencia de escalera sólo pudiera cruzarse con nosotros y saludarnos con la mano desnuda

Nada existe sino el recuerdo, porque el presente es en sí mismo incesante recuerdo, tiempo que siendo presente es simpre pasado. Y así, como dijo el poeta inglés, "si todo tiempo es eternamente presente/ todo tiempo es irremediable". ¿Resuenan pisadas en la memoria, soñador TST?

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La entrega más allá del tiempo, de la historia y de sus espejos

Así, las palabras han tendido puentes firmes hacia el castillo interior de la pasión, donde las panteras han bebido de los cálices, y tras un tiempo esta ceremonia se ha incorporado a los ritos del templo, allí donde los cuerpos y las almas se unen más allá del espacio acuático.

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Ella encuentra un poema mío de hace treinta años en una revista

Ultimo día, princesas, pasajeros, alice...Como en un verdadero tango el giro sólo implica acompañar la música; no el avance, pero, atención, sí estamos avanzando, de la misma manera que caen los pétalos de las rosas en otoño, anunciando la próxima resurrección de las sucesivas generaciones, que siendo otras rosas forman parte de la misma declinación.

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En la noche de la sinceridad y en el camino de las alicias en flor.

Y en la noche de la sinceridad quisiera decir que esta canción (http://www.youtube.com/watch?v=SM5XcLcuHpU)  me hubiera gustado poder compartirla con todas las mujeres que he querido y amado y que también me quisieron y amaron, en el infinito y eterno espejo de esos momentos mágicos que me dieron, aunque ahora sean amigas o ni nos hablemos. Porque yo no sería el que soy sin todo lo que ellas me dieron y compartieron conmigo, en real, en cam y en nuestros mejores sueños.
Y gracias a ti por construir un mundo de magia en estos momentos, mi querida Kira.

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Días de lluvia, la numeración y el número 32 de "El Álbum de Alice".

Introducimos la mano entre el pasado y el futuro,

y he ahí que acariciamos el gato del presente.
Está con ella: la lleva hacia el espejo de platino de la locura.
Allí, los dos quieren ser tres.

Empuja, empuja, escuchamos, hacia el exterior del espejo.
Que sólo nos quede el presente.
Recoge el cetro del rey muerto y arranca los ojos del muñeco.
Pero el uno es un premio de consolación en el infierno.

Y en el balcón veremos la bandera de las plantas o los árboles.
porque junio antecede a los cónsules en las cámaras de la púrpura.
Así, dejaremos, una vez más, los sueños de Lisboa
para el número que quiere ser dos en el desierto del corazón.

 

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El texto llevaba el nombre de "Alice, en el Retiro", y era el número 46 de "El Álbum de Alice".

Atravesamos los jardines franceses y el sol era coracero en la mañana,

no olvides, pequeña, que no hay árboles inocentes,

que vendrán días con lluvia y tormentas de Africa en los cristales.

 

 

¿Quieres vivir en la selva de mi corazón,

acaso construir los túneles en los tilos escondidos de

aquellas ciudades de Ucrania que los bárbaros destruyeron?

 

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Las diversas formas del dolor y del placer o el número 44 de "El Álbum de Alice".

No es cierto que no cambien las montañas en la tierra

ni las estrellas en el cielo,

el pájaro que nos devora el estómago

viene con sus ojos de carbunclo

a anunciarnos la enfermedad del tiempo.

 

 

Dime por qué han vuelto a poner la gasa en el Templo de Jerusalén,

por qué las cosas cambian sin gritar ni rebelarse,

o por qué los puñales tienen tantas formas

de introducirse bajo nuestras uñas.

 

 

El mirlo, las rosas de abril y los perros abandonados

pintarán las paredes de escarlata

y nuestros sueños tendrán el color de los lirios de Eliot

o de la lluvia cuando se confunde con las lágrimas.

 

 

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Eclipse o el briilo en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey (Número 36 de "El Álbum de Alice")

 

Ejércitos vencidos por un eclipse de luna, así pienso en ellos

cuando veo avanzar la oscuridad por su superficie de luz,

y me doy cuenta de que es imposible que una tierra oscura y muerta

brille en la oscuridad como un agujero en el manto de un rey.

 

Pero, allí está, con la luz fría de los espejos,

sin más explicación que su propia existencia.

 

Del mismo modo que esas heridas abiertas del corazón,

que nos hacen pensar en los otros, en quienes arden muy lejos

y sin embargo nos hacen resplandecer con una luz que no es nuestra,

porque nosotros somos la tierra muerta

esperando el eclipse.

 

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Alice habla de su máscara o las imágenes son muchas en un único espejo (Número 15 de "El Álbum de Alice")

Alice habla de su máscara, del desierto donde las sombras
nos hablan de aquella Madeira donde nunca fuimos
a escondernos de nosotros mismos.

Porque en ti está el recuerdo infinito
de cuando leíste para mi el poema de Alfama.
Y el silencio de nieve de las tardes
tras azotar tu piel.

O el calor de mi mano entrando en tu cuerpo en la Plaza Mayor.
Detenida la imagen en la cueva roja de la cración de los rubíes.
Todas fuiste tú, Alice, en mi solo espejo.

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En la habitación de Lisboa donde se tortura la piel (Número 53 de "El Álbum de Alice")

El olvido y las princesas

Los días de primavera me acercan a la muerte porque llega tu recuerdo,

y las ciudades que no vimos ocupan un lugar en el salón de los padres,
sabes, coloca bien los cuchillos del postre, pero no los uses
conmigo: yo hace tiempo que huí de la casa de la chica del norte.

Y ahora, cuéntame si quieres que te haga daño
y las pinzas recuerdan la historia de las sombras
de quienes no se amaron y sólo querían el desprecio.

Tú no eres tú, y sólo existes en la única tormenta que te crea,

monstruo de mi razón, serás mi bandera oscura,
la espada preferida para el olvido de las princesas.

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