Deslizamientos progresivos del placer o cuatro cosas que sé de ellas

Alice no quería tener cumpleaños. Su razón era buena: habían muchos más días de no cumpleaños, y por tanto más posibilidades de regalos. Y así ellas me dan noticias fragmentarias de su imperio, construido con gestos y territorios, donde el sol tampoco se pone jamás.

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Una elipse donde no hay carreras que ganar e incluso los espectadores forman parte de la derrota final

Juguetes de niños grandes, que abren los regalos con ilusión, pero que luego ya no saben qué hacer con los juegos repetidos, y entonces cogen las cintas abandonadas que adornaban la cajita y se atan con ellas, pero eso sí, cantando las canciones obscenas de Ofelia, dixit Shakespeare.

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En el camino de las losas amarillas, ella sigue el camino de la luz pero abandona las zapatillas de rubí

Rapidez en los pasos, mientras la cera se acumula en el sueño de las manos. Así, en la noche me hablas tú de las auroras de Baroja, mientras en la última taberna los piratas saludan a Stevenson, y el alcohol hace temblar las manos de Pessoa, que nos habla de la eterna Ofelia.

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En su novela "El azul del cielo", Bataille nos habla de la búsqueda de la iluminación a través del otro lado del espejo

Las rodillas, unidas, ¿existe el camino para llegar donde la ropa no puede ocultar? Quizá lo eterno, una vez más, abre el camino como las avanzadillas de las tropas de Moisés. A lo lejos, el Faraón cree abierto el mar, pero desconoce que la muerte y el olvido yacen así, escondidos, en el fondo oscuro y húmedo de la nada.

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El flujo vaginal admite la paradoja del río de Heráclito, y quizá así lo vio el inconsciente del filósofo griego

El deseo marca los cuerpos, señala la piel, en un acto que nos parece maravilloso, como así nos sucede con todo lo fugaz que queremos entender eterno. Queremos salvar a un pez y lo arrojamos en un sitio escondido del río. Con la conciencia lavada, nos frotamos las manos en unas aguas (Moisés, Pilatos, Gilgamesh, Mitra?) que nunca volverán iguales.

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El peso de los sueños, el tamaño de las palabras, la iluminación del papel cuando llega la tarde

Mi pasillo es un túnel de libros. Al final, en una habitación hay un gran espejo. La luz se pierde entre los miles de volúmenes, y allí, como tú, encuentra su laberinto. Pero en el recuerdo, los libros no están ahí, tú no estás ahí, y sólo el silencio y la oscuridad buscan el espejo imposible.

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La piel arde como las brasas en la noche de las afueras de Madrid

El dolor es una cuerda vibrante sobre el abismo. La cámara lo ve, sabe de su existencia en sus laberintos electrónicos. Y ahí, la mano permanece como la huella de Moisés: entre lo que existirá siempre y lo ya perdido en el momento en que se hace. Así son los días, banderas al viento que no llegaron a Lisboa. Gemidos en el suelo, chispas en el fuego de la piel.

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Señalamos el camino de pavés, que no es escudo de guerrero, sino allí donde vemos lo que queda de las flores soñadas en el otoño

En las grietas de lo eterno están tus labios. Todos los besos que he conocido, y que ahora, cuando llega el invierno, son gotas de lluvia en el recuerdo. Y cuando ella me cita a Tannhäuser, por última vez paso lentamente mi dedo por su cara. Lo dijo el narrador: Di adiós al mañana.

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El hueco de la luz, o como dijo Esenin, "un hombre negro se sienta en mi cama"

Allí, en la habitación del hotel Angleterre de Leningrado, los días cruzaban el horizonte de la vida, como pájaros revoltosos en una ciudad de Levante, antes de que venga el mediodía y todas las luces del mundo no sean sino una palabra en tus labios.

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Esa pareja que se habla por encima de la valla del jardín de Alice y cuyos nombres son la imaginación y el deseo.

A través de la cam la imaginación reina. Allí, en la imagen electrónica que con aguja de oro se escribe en nuestros ojos (como se dice en las Mil y Una Noches) iniciamos un relato de la realidad. La novela donde dibujamos el deseo y la imaginación en la piel de ella con el ejército de las letras y los sueños.

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Cuando llega un nuevo año nos inventamos un reloj y hay que empujar de nuevo a Alice contra el espejo

El velo que separaba el Tabernáculo, quizá también en Delfos? Algo que nos impida ver, que deje a la imaginación escribir el mapa del tesoro, aunque el loro lleve un doblón de oro en el pico. Pero volvemos, de nuevo, a las viejas historias, a escuchar a los mensajeros de un emperador muerto con las mejores noticias de lo que no existirá.

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Pequeños zoos de cristal donde la velocidad deja sin piel el harén de las muñecas perdidas

La belleza no está en lo real, sino en lo imaginado, en la voluntad de ver los caballitos que vuelan entre espejos y princesas. Y, atención, el deseo realizado cambia las formas de la piel, descubre lo que existía bajo el hielo, los lugares del rito que ahora se incorporan a lo externo: y a eso lo llamamos ansiedad.

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Flavia Titiana fue dos meses emperatriz de Roma: a la sombra de lo fugaz y lo perecedero está la gloria de la brevedad (P.Z)

Ella misma se despoja de la túnica y se asoma a la borda de los espejos del mundo. Sus manos se darán dolor como el preciado laberinto en que perderse, para luego renacer como la niña imposible que nunca hubiera querido viajar hasta la habitación de Lisboa. Así te veo yo, en las altas de la noche. Y entonces dijo Saint-John Perse: "¿qué peso tiene el agua del cielo sobre el bajo imperio de la espesura?".

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La transgresión es un viaje que hacemos para no llegar, para perdernos en el camino

El cuerpo se presenta a sí mismo ante la cámara, se ofrece en el altar de cristal tallado, pero, aquí, él mismo es el diamante que se entrega para ser cortado, transformado, en la conversión que hace la mirada de lo distante en deseo, del olvido en presencia que formará la materia de nuestros sueños.

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"Avalanche, veux-tu m´emporter dans ta chute? (Baudelaire). ¿Donde está el reino de los ciegos, en qué mercado de Estambul?

A veces en medio de la intimidad y del dolor nace la libertad. Y así recuerdo las imágenes reflejadas en mi espejo, los cuerpos cuyos nombres se confunden, quizá porque Ulises termina llamando Nadie a todas las sombras que los dioses sumergen en sus torturas, allí donde Nada ni Nadie permanece en el recuerdo, en la arena, en el olvido.

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Las viajeras tienen la energía de las olas en la playa, pero, atención, Saint-John Perse piensa en las playas al día siguiente (P.Z)

Todas las que habéis conducido a mi lado me habéis hablado de carreteras y ciudades lejanas, allí donde los amaneceres tiñen de rojo las piedras especiales de Jerusalén, aquéllas que cuanto más sol reciben más frías las sentimos al tacto. En todos los cruces de carreteras del mundo os dije adiós, casi con el gesto de quien come el azúcar, que dijo Cortázar.

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Las cuerdas que hacen libres a las manos, que les ofrecen una resistencia como la tierra a las raíces (P.Z)

El se da la vuelta en la cama de la habitación del hospital. Mira la pared. Y así niega su imagen al mundo. En el exterior, las calles de Lisboa prosiguen su vida en mercados y pensiones. Pero él ve claramente aquella habitación de espejos donde, de repente, todos los cristales perdieron el veneno de la vida. ¿Cuántos rostros has tenido, amor, se pregunta antes de morir?

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"Para engañar al mundo, pareced como el mundo", dice lady Macbeth antes de que el bosque camine hacia el castillo (P.Z)

Cuerdas que inmovilizan, que fijan la imagen de Alicia en el tiempo que ya no existe, Antes de que los colores atravesaran el puente del arco iris, y cuando los sueños establecían campanas de cristal en las calles del mundo. Oh, sí, hoy escuchamos el sonido de aquel tiempo!!!

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“Aunque ya nada puede devolver la hora del esplendor en la hierba…” (Wordsworth). Pero llegarán las altas horas y las pieles suaves

Dudamos entre elegir las palabras dichas o las imágenes vistas, porque la totalidad se nos escapa, se atrinchera en las afueras de nosotros. Pero, atención, aquellos árboles en la nieve, equívocos y equivocados, de los que hablara K., tampoco esos somos nosotros!

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¿Y si Alicia hubiera indicado el camino con el bretel de su corazón? (P.Z)

Si pensamos en nuestros recuerdos, por un instante los dividimos en situaciones que fueron y se concretaron y en los caminos que nos llevaron a esas situaciones y lugares. Quizá porque hay personas que forman parte del viaje, y que surgen una y otra vez en los cruces de caminos. Otras, mientras tanto, hacen ritos nocturnos en nuestras posadas de Lisboa. ¿Pero existen verdaderamente diferencias entre unos y otros cuerpos, o sólo nos quedará al final la catástrofe intuida del corazón?

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Hay días en que Alejandro no consigue cortar el nudo de los fantasmas del pasado (P.Z)

Ella también es el recorrido de los pasillos de los hoteles. Las puertas cerradas y esa luz que no ilumina sino el silencio. Habitaciones que estaban pensadas para quien nunca estuvo ahí, que no hará ceremonias en el suelo y que romperá tus sueños como espejos sin suerte y sin piel.

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El collar que Alicia perdió en el País de las Maravillas, o el círculo se cierra en el fondo del río de Heráclito (P.Z)

Ella no sabe desde cuándo empezó a estar esa pequeña puerta, al fondo de su habitación. Alguna vez cree que llegó a  entrar ahí.  Era como un ropero, con un armario lleno de cajones de diferentes medidas y colores. Y en una de las paredes, algo parecido a un espejo, como si ella lo viera desde atrás. Ella tenía miedo de saber lo que había en aquellos misteriosos cajones. Abrió uno, tomó un collar y salió corriendo con él en la mano. Y ahora piensa: "Mi habitación sería diferente si ese collar estuviera en su sitio, en el joyero". Lágrimas en la habitación vacía. Y aquella puerta cerrada a veces todavía la ve, prohibida, imposible.

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La tendencia a la rectitud de los caminos se opone a la curvatura que nosotros deseamos en el horizonte(P.Z)

Afirmará Erasmo, en su "Elogio de la locura", la certeza de que en el loco su corazón, su cara y sus labios están siempre de acuerdo. En cambio, asegura, los sabios tienen dos lenguas: una que dice la verdad y otra que dice lo que le conviene. Ahora miro tus ojos y veo aquella habitación de Lisboa en ellos. ¿Cuánto tiempo estuviste loca, o sólo era yo el loco? ¿Exististe alguna vez? ¿Con cuántas personas construyo ahora tu Frankenstein?

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¿La tela de araña protege la entrada de la cueva y engaña a los cazadores?

Las líneas se convierten en curvas; el dolor se transmuta en placer. Definimos la trayectoria mediante la balística, pero ocultamos piadosamente la seducción que hace la diana sobre el proyectil. ¿Es así como tú te escondes en los eternos patios de albero de Sevilla, donde termina la calle de la Muerte?

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Elegimos la posición, determinamos el movimiento, buscamos el silencio, permanecen los espejos de ti.

El cuerpo se extiende más allá de sí mismo, compone una señal o un símbolo que permanecerá oculto para el espectador. Sólo el portero de la piel, el vigilante del deseo, sabrá qué puerta tiene que abrir para que ella nunca entre, nunca jamás, en el hotel de Lisboa, allí donde las Alicias tienen sus sueños, aquellos, atención, de los que nunca despertarán. ¿Dónde el mar de lágrimas? Los monstruos habitan todos en el corazón de los espejos.

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El ángel de la historia quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado (Benjamin)

Y nosotros seguimos leyendo: "Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".

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En la escalera de Jacob te espera el cielo raso de las ilusiones que tú no soñaste.

¿Observamos las esposas. la atadura de metal que te inmoviliza? ¿Reconoceremos que la escalera es sólo mitad escalera? Y que en el Génesis los ángeles la usan para llegar a esa habitación de Lisboa donde permaneces en el suelo, tras las sesiones, el dolor, el olvido y la muerte.

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Así arden los cuerpos de las princesas olvidadas, que se desnudan para ir al funeral de Hamlet.

Dime que la lluvia de estos días de noviembre nunca apagará el incendio que iluminó tu espejo. Dime que nunca me hablarás del mañana en la traición de los calendarios. Dime que me dejarás tu piel para encuadernar los libros de las vírgenes. Y dime, finalmente, que no existes para mí, mientras escucho Storms in Africa viendo arder tu cuerpo.

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"En el Imperio, la capital es Kyoto; quedo exangüe despues de celebrar los ritos" (I. del Río)

Pessoa escuchó las palabras dirigidas por el poeta y militar Francisco de Aldana a su Señor el rey don Sebastián en la llanura de Alcazarquivir. Y el Rito y el Símbolo son el vuelo del Aguila. Y así, ejerceremos nuestros últimos ritos en aquella habitación de Lisboa, ya perdida para siempre.

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¿Las cuerdas son de cera y consiguen que ella vuele sobre el Laberinto? (P.Z)

Cera que el sol funde sobre el mar. Pero ¿tanto nos importa el fin de las historias? ¿O elegimos ese momento maravilloso en el que brillan las ciudades de la costa (Conrad) y agitamos las alas/cuerdas, desafío que deseamos como prueba última para escapar, al fin, de nuestro laberinto?

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La sorpresa del verdugo ante la música o la búsqueda de un hacha verdaderamente afilada (P.Z)

El momento en que la mano se deposita en el cuello, y entonces ella inclina la cabeza en un gesto de rendición que tiene bien estudiado. Lo reconozco, me recuerda a aquel que hacen las ositas cuando comen el azúcar, según afirmó el Novelista. Pero, lo confieso, es sólo lo que queda del pasado.

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Y así establecimos el tiempo de la Tabla de Arturo, cuando las palabras son el camino de Merlín. (P.Z)

Hemos olvidado todo, hemos perdido todo, y llamamos mañana a nuestra noche. Pero hoy te leo la última narración de las Mil y Una Noches, y te ordeno que te asomes al espejo, allí donde los poetas te arrojan al vacío de sus versos, que tú no entiendes.

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"No hables de futuro/ es una ilusión" (Loquillo). O hay muchos géneros de iluminación en la noche eterna de nuestra calle.

En los sueños vemos calles imaginadas, pero que pueden ser más reales que las que conocemos. Dime, ¿tú también perteneces al camino de Alice, allí donde el tiempo no existe y los espejos vigilan a los monstruos?

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"Je reviens parfois d´un pays sans paisage" (R. Ménard). La luz buscada pero que perdemos, como teoría de los límites. (P.Z)

El Poeta quería hablar de lo humano, afirmó, como la naturaleza nos muestra un árbol, una piedra, un cielo, un lago o un animal. Porque así iluminamos la verdad que huye de nosotros, una vez poseída. Dejada de nuestras manos como la espuma de Cronos, en las eternas habitaciones crueles de la Lisboa amada que nunca conocerás.

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La Biblioteca de Babel también es un mapa del tesoro de la piel y un laberinto de las almas.

Los pasillos de Manrique también son los del laberinto, allí donde nos espera lo desconocido y lo terrible. Imagino, así, el recorrido por el hotel de Lisboa o en las estructuras subterráneas, metálicas y secretas de la Biblioteca de una reina del XIX.

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La naturaleza de las cosas en otoño o los jardines son la tentación de lo imposible.

Las manos del niño vigilan las olas de Woolf que inundan sus castillos. En la vida adulta, la metáfora de la playa persistirá. Inútil la tentación del cemento y de Lisboa. Al fin, llegarán las estaciones término y los recuerdos de la infancia tendrán el color de las hojas que abandonan el jardín de Micòl.

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Noche de Halloween, o cuando los druidas encontraron la plata de los espejos en Alesia. (P.Z)

Tú también cortas con la hoz de plata, allí donde la noche se refugia de sí misma. Habitaciones para fiestas, como espejos para el reflejo de los deseos y las islas tomadas. Pero en el espejo, las princesas ciegas siempre son poemas de Baudelaire cantados por homeros mudos.

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El rojo está en la otra orilla del mar, o cuando Moisés obedece las últimas órdenes.

Las manos se apoyan en la pared o se extienden o se cruzan, quizá porque hablamos con ellas sin saberlo, y son el símbolo de lo que nunca diremos. Fondo rojo en una casa roja para que ellas, las manos, hablen.

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El dedo señala la inclinación geométrica del bretel, o los tempranos sueños de las praderas del oeste. (P.Z)

El dolor también tiene su geometría. Las figuras vistas en el espacio o en el plano. La geometría se propone ir más allá de lo alcanzado por la intuición (cuando se axiomatiza algo, los objetos se convierten en entes abstractos ideales y sus relaciones se denominan modelos, dixit). Y, así, vimos ayer cómo en tu noche nacía la Estrella del Sur.

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Cuerpos y almas con escalera de incendios, o las ventanas encendidas y las puertas clausuradas.

Tanteamos en el callejón de película negra norteamericana el frío sucio de la escalera de incendios. Quizá fuera mejor golpear con el bastón para escuchar el ruido del metal.

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Leopardos irrumpen en el templo... (K.). Asistimos a la ceremonia, pero el camino de Lot está lejos. (P.Z)

Y el Escritor dijo: "Les dieron a elegir entre ser reyes o correos de los reyes. Como niños, todos eligieron ser correos. Y así, ahora hay muchos correos y, como no quedan reyes, se gritan a ellos mismos sus anticuados mensajes". Dime, pequeña, ¿es muy largo tu camino hasta que llegues al Faro del Fin del Mundo?

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"Enfer ou Ciel, qu´importe? Au fond de l´Inconnue pour trouver du Nouveau?" (Baudelaire). O cuando en el viaje hay muchas estaciones para el viajero.

Hay tardes en las ciudades y en los cuerpos, donde la geografía se confunde con los mapas de Stevenson, o quizá con la imagen de Drake viendo ante sus ojos las riquezas, que nunca conquistaría, de Portobelo. Así, recordaré el brillo de Praga en sus tardes oscuras o la piedra de Jerusalén, cuando arde en fuego eternos. Y la habitación de Lisboa, allí donde nunca llegaron mis princesas ni el oro del corazón encontró su reino.

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"¡No me hacía mejor si no me hacía morir!", decía el poeta en un postrero mensaje romántico dirigido a sí mismo. (P.Z)

Dime traficante Rimbaud, si viste , a la aurora, armado de una paciencia ardorosa, entrar a los poetas en las espléndidas ciudades. ¿Tu has escrito: "He visto allí abajo el infierno de las mujeres, y me será permitido poseer la verdad en un alma y en un cuerpo"? Luego, en estos tiempo de ahora, cuando ya sólo esperamos la muerte, lo bien que nos lo pasamos con los juegos de niños autistas...

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"Todo es imaginable", escribe el marqués de Sade en "Las 120 jornadas de Sodoma".

El deseo se curva sobre el dolor, mientras el exceso de energía nunca tiene límites previsibles. Porque así, el camino de Swann y el camino de Guermantes no son, y lo sabremos al final, sino uno solo, donde ella nos toma de la mano y nos arrastra a las minas del rey Salomón. En Lisboa, los poetas se suicidan con vino verde en hospitales públicos.

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El deseo es un animal redondo que sigue las leyes de Newton, el problema es encontrar el árbol.

En el camino de Swann las plantas pueden ser carnívoras, o quizá es la imagen que imaginamos, lo que quisiéramos encontrar para comprobar la dureza de sus dientes. También para traicionar la sospecha de que la piel es una única flor, que el tiempo clava en nuestras murallas para alertar a las tribus sublevadas en los confines del imperio. ¡No cabalgues sobre el muro, Alice, que te excitas!

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"Debía usted llevar siempre el pelo un poco caído. Le dije yo" (Proust) O la noche es el disfraz del disfraz. (P.Z)

Por qué no reconocer que sólo vemos fragmentos, pequeñas zonas, como arqueólogos que intentan reconstruir una civilización a partir de unos trazos hallados en un muro. Y así, mientras recorremos con la mano nuestro terreno a explorar, quizá vemos su futuro, en las cuidadas vitrinas de un museo en las afueras de Alejandría, allí donde yo te he soñado.

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El recuerdo tiene una sombra de oro azul, y la casa de Durero fue reconstruida en Núremberg. (P.Z)

En el borde de la autovía vemos los mejores ponientes. El coñac, la pipa y la alambrada que nos separa de la arena brillante de la playa. Pero aquí elegimos la fuerza de la intensidad y la presión del tiempo, como se crean los minerales, para escribir aquello que yace escondido en las cuevas del Mar Muerto, hasta que la piedra de un niño soñador lance los dados del azar y la necesidad.

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