¿Así tenía a sus esclavas Solimán el Magnífico en la Mezquita Azul?

"No os engañen las rosas...", dirá Quevedo. O recordamos cómo entró el sultan vencedor en Bizancio, a caballo y sobre pétalos de rosas. Y así, también vemos por un instante a Josefina Bonaparte en su Castillo de Malmaison, explorando nuevos rosales: tenía 650 rosales y una de sus rosas se llamó "Souvenir de la Malmaison". A veces enviaba mensajeros al Esperador para que le enviara esquejes de los jardines de Alejadría. Y ahora, quedan las rosas, símbolo precioso del paso del tiempo en el verso de Góngora y lo que sucede con ellas y con los asuntos humanos convertidos en "tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada".


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"Al fondo de la pequeña puerta se abría un jardín maravilloso" (Carroll. Alice). ¿Y cuántos espejos de placer y deseo veremos allí?

Una pequeña pantalla iluminada es siempre un túnel. Donde el Mago nos habla de que sólo se dispara a las águilas, no a los corderos. Y así, en ese cielo donde brillan los cuerpos y los ritos, la cámara ojo se atraviesa con aquella aguja de oro de las Mil y Una Noches.

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Sir Lancelot y su sumisa mina{} me envían esta foto dedicada para este blog

Me hablaron de enviarme una foto dedicada de su última sesión. Sugerí esta imagen que me parece sintetizar la sumisión: la visión de la espalda de la sumisa doblada en el suelo. Los juegos de sombras de la piel, el trazado de la columna vertebral....Ummm. Gracias, amigos, por compartir en este blog.

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El mundo es lo que vemos, y el ojo de Bataille nos espera al final de los sentidos

Recuerdo sus fotografías, porque ella o ellas no fueron sino las imágenes que me hicieron soñar, que me incitaron, que empujaron mis manos hacia un mapa deseado, pero que ahora sabemos que Morgan no lo escondió en las piedras de la Bastilla. Sade tampoco estuvo nunca en el asalto a Portobelo.

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"Que hay otro ser por el que miro el mundo", dijo Salinas. Y la tortura es una forma de ver y comprender el desierto del otro

En la tarde, la luz es nuestro explorador, y entonces le abrimos la ventana del cielo. Y así, quizá, "cuando ella me hable de un cielo oscuro, de un paisaje blanco, recordaré estrellas que no vi, que ella miraba, y la nieve que nevaba allá en su cielo", escribió el Poeta. Porque, hoy, veo despedirse los barcos en el puerto de Lisboa, más allá de su última mirada.

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Lluvias que anticipan la crueldad de abril, pero el peso de la noche nos alcanza

Pequeñas hojas blancas del lilo Juana de Arco que todavía no vemos. Pero allí, con las ventanas cerradas, "qué peso tiene el agua sobre el bajo imperio de la espesura?" (Perse). Y ahora recordamos lo que nunca sucedió en aquella habitación con espejos de Lisboa, donde nos veíamos con la luz del faro y en suelos de madera en los que la sangre no se puede lavar.

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Antes de ahorcarse con el sombrero puesto, Gérard de Nerval escribió: "Dormida está aún bajo el arco de Constantino"

Simbología de las fresas en "El jardín de las delicias", de El Bosco. Y así, a la sombra de los planetas, ella exhibe la piel que devoran las frutas del día de hoy. Porque el mañana no existe en los años últimos, cuando suenan los llamadores de bronce en las puertas de las Alices.

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Escenificando "La Filosofía en el Boudoir", y así en un Lacoste hispano vuelve Charenton una vez más

"Y la imaginación también es una manera de vivir", hará decir Rafael Conte al Marqués de Sade en un texto. Y así, en la oscuridad de la noche, vídeos y músicas (la eterna Lili Marleen, torturas con grapas,  la Confederación y su Rosa amarilla de Texas, flagelaciones, Errol Flynn y la carga de la Brigada Ligera, electricidad aplicada a un cuerpo, las marchas de Escocia...) Sade nos volvió a traer su mensaje libertino y libertario.

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Porque, ahora, daremos la latitud y la longitud de "Estas habitaciones de agua..." (Rousselot)

Los ritos que celebraré en la noche, mientras arde el tabaco de la pipa cargada de presente, y elegimos el deseo como la única realidad, más allá de las mañanas perdidas. Y así, la pantalla es el espejo que hoy nos trae el camino último de las Alices, cuando éstas se arrodillan.

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En la noche, leo palabras de Emily Dickinson en una de sus cartas: "La vida es una muerte que prolongamos"

Somos observadores del espejismo que crean los demás. Descubrimos el desierto de su corazón, allí donde las dunas parecen oasis y las nubes del cielo del atardecer, reinos salvajes en el horizonte. Quizá por eso, tú estás únicamente en el espejo de mi salón, perdida para siempre.

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Nuestro mundo es el de la noche, y ahora la piel es la bandera de nuestro reino, en los últimos años

En las altas horas de la noche, sin ruidos en la calle, detenida la vida común, la cámara nos trae imágenes del otro lado del espejo. Y así, en la noche eterna, nosotros comprendemos y asumimos nuestra naturaleza, y saludamos, saludamos, a la luz de los faros del mundo, a su condena y a la renuncia final.

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Días en azul, cuando el tiempo y tú dejáis que la música última invada las puertas de Alejandría

Sin ser la que eres, y cuando el recuerdo, ahora mismo, me muestra el paisaje del pasado, lo que nosotros veíamos desde las ventanas de Lisboa, más allá del Faro del Fin del Mundo, así, en el sueño de las princesas nunca los caballeros matan al dragón, al que llamamos por otro nombre.

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"L´hiver, nous irons dans un petit wagon rose avec des coussins bleus" (Rimbaud). Feliz quien encuentra compañía en sus sueños

Alguna vez vi una ciudad montaña donde se inició un sueño. En otra ocasión, también una estación sin tiempo me habló de los instantes completos. También conservo recuerdos que son lo más valioso de mi vida. Y así, tomo de la mano a las Alices y las arrastro a la habitación del samovar y del último diván.

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Hemos elegido los reinos oscuros y esperamos, como dijo el poeta, que el destino actúe con nosotros como un maestro

No exigimos más luz, más luz, sino que, al revés, buscamos ese escenario donde las sombras y nosotros tenemos el mismo perfil. Y dejamos atrás los jardines de los engaños continuos: allí donde ellas se despiden para siempre de nosotros. ¡Adelante, hacia la nada, viajero!

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Los espacios horizontales quizás nos hablan de lo que el Tríptico de las Delicias imagina cada noche que no estás

Porque allí, en el ejército de caballeros armados que cruzan el puente del infierno, no hay destino: sólo el mensaje que un ciego recoge de las manos de una emperatriz muerta. Y que yo repito, repito, para ti en las habitaciones que dan al mar del puerto de Lisboa. ¿Recuerdas las marcas que dejaste en el suelo?

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Construiremos palacios, catedrales, grutas y la sombra de nuestros deseos e ilusiones en todas las primaveras adelantadas del mundo

Palacios reales e iglesias con tumbas de burgueses enriquecidos en el skyline de Madrid. Y nosotros buscamos el jardín secreto más allá de los puentes y de los sueños de los arquitectos, para hablar de novelas y de mundos que las palabras pintadas y las cuerdas de lino escriben en los bajos de la ciudad atrevida.

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Todos los actos nocturnos de las Alices presentan algunos aspectos donde el color introduce la ambigüedad

En ocasiones no abunda la luz. Las velas pueden ser el manto de Isis que elegimos para no ver los caminos laterales, allí donde el bosque tiene otros mensajes para nosotros. Entonces, sólo nos mantenemos sujetos de las crines de los caballos, contra el viento.

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Dime, dime, Alice, del tiempo en que mandabas agitar el pañuelo cuando llegara la curva del camino

Cuéntame cuál es tu nombre, en plena noche, con las verjas cerradas, y cuando te pregunte: ¿qué peso tiene el agua del cielo sobre el bajo imperio de la espesura?  Y así, tendrás muchos nombres en cada herida del corazón. Allí, donde las islas y las princesas de Bizancio y los hoteles de Lisboa nunca nos encontrarán juntos. "Après l´orgueil, voici l´honneur, et cette clarté de l´âme florissante dans l´épée grande et bleue" (Saint-John Perse).

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"El ángel de la historia debe de tener ese aspecto. Su cara está vuelta hacia el pasado" (Walter Benjamin)

Y escribirá el filósofo alemán, que se suicidó en la frontera de España: "Una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".

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Todos aquellos que han sufrido mucho comienzan a percibir a los ángeles, decía Antonia Pozzi

Habrá un viaje al fin de esa noche donde tu cuerpo permanece atado por tus deseos, aquellos que quizá compartimos, con las manos sucias, en las tardes de silencio y espejos. Ahora que ya no existes, porque eres otra persona, te recuerdo, implacable, envuelta en tu sudario de púrpura, en tu eterna Lisboa, alta princesa de la sangre, dueña de los pavos reales de la gloria.

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"Recordó con desorden los tiempos que fueron" (Borges). Ella, así, espera lo inesperado, todos los sueños de Alejandría

En su mirada hay una selva que aguarda, allí donde desaparecen los exploradores y gimen los animales nocturnos que no conocen el placer. Pero, espera un momento, enciende la luz y deja que la mañana arrase las plantaciones de la carne.

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Los espejos sólo reflejan nuestros sueños: y ella ve en Rick´s el avión último a Casablanca

El espejo toma forma de salvavidas, de aquellos que la infancia sumergió en todas las playas del mundo. Tiempos que fueron y que hoy tienen otros laberintos. ¿Qué imagen reflejarán ahora para que el tiempo quede detenido y el héroe avance en el conocimiento de sí mismo?

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"Guirnaldes de la gloire, ah! vaines, toujours vaines!! (Rodenbach). Así los ritos de la noche en Lisboa y en sus espejos

Los días empiezan con los memoriales del pasado y recordando el siempre esplendor en la hierba, cuando éramos canciones en la boca recién pintada. Y después, en la noche, llegan los ritos que cierran el cielo estrellado, y nos hablan, de rodillas, del lento caminar de las horas felinas.

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El objetivo es un cazador solitario y las presas las devora en el interior de su mundo. Luego, nos arroja los materiales del volcán ya apagado

Dime si te has fijado en la foto casi oculta de la pared, donde dos jóvenes toman la posición de perritas? Mientras alguien posa en la noche de las palabras y las imágenes ascienden como pájaros en el cuadro de Klee.

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"Le vent se lève...il faut tenter de vivre!" (Valéry). Y en la distancia, el alma femenina vuela sobre todos los bosques del mundo en llamas

El silencio es el último reino temible de las amazonas. Las palabras son espadas pero sólo pueden alcanzar a ejércitos visibles. Pero allí, en los bosques de Teutoburgo, caerán las águilas, y la sombra del mundo conocido arderá en la noche del silencio último.

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Hay muchos géneros de espejos en la noche, pero Alice escogió el objetivo de la cámara

Jacques Lacan ("Seminario XI") habla de pulsión escópica: centrada en la mirada, relacionada primordialmente con lo imaginario, y que se configura a partir del estadio del espejo, cuando se posee la capacidad de percibir imágenes. Y así, las manos atadas quieren fijar la última huella de Lisboa.

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Nos aproximamos al deseo, hasta que llega el más cruel de los meses y Lisboa desaparece como una canción que se deja de oír por falta de cobertura

A veces es conveniente no acompañar a las piedras que ruedan por la pendiente. En todo caso, pararse en el camino y saludarlas en su fuga hacia la nada. Y contemplar, seriamente, los cambios de agujas donde los gestos de despedida tengan mejor ángulo de visión, como las ositas cuando comen el azúcar, que dijo C.

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"Ahora la marea de oscuridad rompe sus aguas contra mí" (V.W.) ¿Una habitación con vistas a los espejos del otro lado?

La ropa permanece en desorden. Una alteración medida, con el cálculo necesario para una excitación circunstancial. Pero, de repente, estamos tan próximos al río, que ahora las pasiones que, quietas, esperaban ahí, abajo, entre la oscura maleza que hay en el fondo, se levantan y su oleaje nos golpea, dijo ella.

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Empezamos por la tinta china y luego los dioses fueron hilos de cobre

Recuerdo la mano escribiendo con plumines de acero. Pero el deseo cambió (ni la mesa junto a las vías del tren y el coñac y la pipa, ni las eternas paradas de un tren a ninguna parte) y ahora Lisboa tiene instrumentos en la mesilla de noche, mientras la imagen cruza los océanos como espuma de los tiempos de licencia.

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¿En los trenes rigurosamente vigilados también está le genou de Claire?

Se recibe una orden. Se obedece. Y la acción comienza, de nuevo. Retorna la película que va moviendo piezas sobre el tablero: voluntad y poder. ¿Es así como sigue la mañana más allá de las ciudades fenicias de Levante?

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Las manos, atadas, mientras las palabras de la tribu duermen en los abanicos de Mallarmé

Las ataduras no impiden el vuelo de las manos. Estas, sobre el terciopelo, trazan la imagen de los vuelos que no han sido. En el invierno, a veces, vemos a los cisnes atrapados en el hielo. Pero hay cuevas pequeñas donde no duermen los dragones: sólo las vírgenes del unicornio.

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¿Recordarás las ceremonias secretas del Palacio de la Virreina, cuando los dedos se cruzaron sobre los últimos encajes del Imperio?

Habrán músicas suaves y fríos invernales cuando la lectora al borde de la piscina rural deje sus huellas en los jardines de Balbec, y sea atada en los árboles escondidos y busque la textura de la corteza como único refugio de los niños de Nunca Jamás.

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Felices los tiempos en que eran visibles las ataduras, y dijimos: "Sólo fue la representación de un sueño" (S.)

La luz y el yugo que nos ata. Quizá dos elementos simbólicos de nuestra vida. Pero nosotros, ahora en los últimos años, nos fijamos en la pintura amarilla y ajada en las uñas de las manos jóvenes. Porque así, en los pequeños detalles, se nos revelan los sueños de las noches de invierno.

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Homenaje a Robbe-Grillet en el LDF: los ángulos tienden a la rectitud pero la cuerda obliga a la piel

Observamos los cuerpos como esas islas oceánicas que construyen las nubes en el cielo del atardecer.  Países para viajeros audaces, y que los imaginamos sometidos a las borrascas del deseo y a la luz de aquel desfile de antorchas que acompañó en su último viaje a Stevenson. Quizá, por qué no, allí donde Morgan escondió su último tesoro.

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"Los ángeles impotentes se condenarían por mí!", decía Baudelaire mientras recorría sus jardines del mal, más allá de Lisboa

Aquello que es perecedero brilla en la mirada de los ángeles, como minas de antracita en el atardecer. Entonces, recordamos el relato de K. sobre el hombre que destruyó su casa y bailó sobre las ruinas, y así, conmovidos, en los últimos años, saludamos a todas las Alejandrías perdidas para siempre.

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Avanzamos en medio de la borrasca, la vela mayor es la salvación, y Conrad nos habla de la fuerza y voluntad de las damas

Los tacones que marcan la infancia. Suenan en la calle. Avisan de que hay reinos que conoceremos, allí donde seremos príncipes sin trono, y con bosques que se moverán hacia nuestro corazón. Porque tú serás la conquista de los últimos capitanes de Lisboa.

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Deslizamientos progresivos del placer o cuatro cosas que sé de ellas

Alice no quería tener cumpleaños. Su razón era buena: habían muchos más días de no cumpleaños, y por tanto más posibilidades de regalos. Y así ellas me dan noticias fragmentarias de su imperio, construido con gestos y territorios, donde el sol tampoco se pone jamás.

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Una elipse donde no hay carreras que ganar e incluso los espectadores forman parte de la derrota final

Juguetes de niños grandes, que abren los regalos con ilusión, pero que luego ya no saben qué hacer con los juegos repetidos, y entonces cogen las cintas abandonadas que adornaban la cajita y se atan con ellas, pero eso sí, cantando las canciones obscenas de Ofelia, dixit Shakespeare.

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En el camino de las losas amarillas, ella sigue el camino de la luz pero abandona las zapatillas de rubí

Rapidez en los pasos, mientras la cera se acumula en el sueño de las manos. Así, en la noche me hablas tú de las auroras de Baroja, mientras en la última taberna los piratas saludan a Stevenson, y el alcohol hace temblar las manos de Pessoa, que nos habla de la eterna Ofelia.

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En su novela "El azul del cielo", Bataille nos habla de la búsqueda de la iluminación a través del otro lado del espejo

Las rodillas, unidas, ¿existe el camino para llegar donde la ropa no puede ocultar? Quizá lo eterno, una vez más, abre el camino como las avanzadillas de las tropas de Moisés. A lo lejos, el Faraón cree abierto el mar, pero desconoce que la muerte y el olvido yacen así, escondidos, en el fondo oscuro y húmedo de la nada.

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El flujo vaginal admite la paradoja del río de Heráclito, y quizá así lo vio el inconsciente del filósofo griego

El deseo marca los cuerpos, señala la piel, en un acto que nos parece maravilloso, como así nos sucede con todo lo fugaz que queremos entender eterno. Queremos salvar a un pez y lo arrojamos en un sitio escondido del río. Con la conciencia lavada, nos frotamos las manos en unas aguas (Moisés, Pilatos, Gilgamesh, Mitra?) que nunca volverán iguales.

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El peso de los sueños, el tamaño de las palabras, la iluminación del papel cuando llega la tarde

Mi pasillo es un túnel de libros. Al final, en una habitación hay un gran espejo. La luz se pierde entre los miles de volúmenes, y allí, como tú, encuentra su laberinto. Pero en el recuerdo, los libros no están ahí, tú no estás ahí, y sólo el silencio y la oscuridad buscan el espejo imposible.

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