"Platón por delante, Platón por detrás, y en medio la Quimera?" (Nietzsche. Más allá del bien y del mal)

Escribirá el filósofo germano que "lo que se hace por amor acontece siempre más allá del bien y del mal" en uno de sus aforismos. Dime tú, entonces, de nuevo, las palabras que pronunciaste en el puerto de Lisboa, antes del fin del mundo en la obra de Verne...Es un imperativo, sabes?

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Insectos en los sueños, o cómo cuanto más levantamos el palacio crecen, irremediablemente, sus sótanos oscuros

No hablamos, todavía, de G.S. ni siquiera del propio K., sino aquí el símbolo se caracteriza de destino, de inevitable metamorfosis helénica de los clásicos y de los malditos, unidos en un infierno final: el palacio de Luis II y, en el espejo, el hospital de Baudelaire. Pero, atención, no escribimos de los grandes, sino de nosotros y de nuestros espejismos: allí se mueven también los insectos, revoloteando, quizá.

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Desde el suelo, las estrellas muestran el camino

Copiamos de la Wiki: "Ad astra es una frase latina que significa "a las estrellas" o "hasta las estrellas". Tiene su origen en la frase de Virgilio sic itur ad astra ("así se va a las estrellas"); Eneida libro IX, verso 641) y en opta ardua pennis astra sequi, ("eligieron las penurias los que siguieron a las estrellas en sus alas"; libro XII, versos 892–893). Séneca el joven escribió más tarde non est ad astra mollis e terris via ("no hay un camino fácil desde la tierra a las estrellas"). La frase más conocida de Séneca es "per aspera ad astra" (a través de las dificultades a las estrellas), o su variante "Ad astra per aspera" (hasta las estrellas mediante el sacrificio).

Sic.

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"Es toda la ceniza que dejan las rosas quemadas" (Eliot).

Borges se preguntaba por la fe que podía tener aquel alumno de Paracelso...Pero en la mañana de un domingo de agosto abrimos la mano y allí están los recuerdos de tantos veranos: la sangre en un vagón de tren en Bilbao, el cuerpo de los erizos abiertos con una navaja en Alicante, un caballo blanco y asustado, al galope, en las calles de Jerusalén. O aquel olor a gardenia y jazmines que ellas dejan en mi almohada. Y cae la ceniza.

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En la distancia, pasa el agua bajo los puentes de Amsterdam. Y así, las Andrómedas permanecen atadas junto al mar del deseo

En "As time goes by" (versión original) se cita a Einstein, porque el tiempo de Heráclito/Einstein es y no es el de los amantes. Y de este modo, ciertos objetos son como laberintos en cuyo interior permanecen esos espejos de Perseo, en los que vemos atada infinitamente a Andrómeda y allí perseveran las cadenas y los monstruos.

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"Ni siquiera en el negro cepúsculo la fiera" (Borges). Así habló de ese laberinto que llevamos dentro, con un espejo oscuro en el centro

Es sencillamente una curva en el camino. La niebla nos hace pensar en otras cosas: quizá en el enigma de los senderos de los que hablara Proust, de la ruta de Itaca en Kavafis, del iniciático Camino de Santiago...Pero ahí, en esa curva donde no vemos el camino, en ese núcleo donde podría estar el Minotauro, ahí, precisamente ahí, aceleramos hacia nuestro destino.

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"Por les soirs bleues d´été..." (Rimbaud). Y cuando la piel es un archipiélago del deseo y de la luz de la tarde

Las almohadas de Pauline nos conducen, quizá, a aquellos "coussins bleus dans un petit wagon rose" que dijo el Poeta. Porque, así, elegimos por elegancia antigua la cita que es biombo, luz cenital, escudo, que sólo ilumina para los ojos de quienes conocen el secreto y poseen la llave escondida: jardín cerrado.

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Un nombre que señala la luz, y así ella ilumina los días del verano y las lecturas de Proust

¿Es la Corte de los Zares o quizá la señal que repitieron los amigos de Alejandro? Porque en Babilonia la piel de las princesas esclavas estaba expuesta al deseo y al uso, antes de que llegaran los últimos bárbaros y durmiera para siempre el soñador de imperios en su catafalco de cristal en Alejandría.

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En muchos puertos he visto escaleras de piedra sumergiéndose en el agua. ¿Dónde tiene ella su imposible reino submarino?

Esa tentación de bajar, de ir hundiéndose en lo oscuro, allí, como carne húmeda y desconocida. Pero así, desde los malecones, observamos las pequeñas olas contra las escaleras, su golpear como manos de sirenas: escaleras de mármol en un consulado de Venecia, escalas sin barcos de guerra en Bilbao o en San Petersburgo...¿Llegarán esas escaleras hasta el limo del fondo del puerto?

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A veces las páginas del libro se abren hacia atrás, y la tormenta del ángel de Wenjamin nos asoma por encima del espejo y sus galernas

Los faros marcan el cielo: no son ya para los barcos, sino para que sepamos que alguna vez existieron iluminando la noche y los arrecifes. Ahora, perdidos en la nada, se asoman al abismo. Mientras, nosotros, recordamos el pasado, el imposible pasado.

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(Foto enviada) La crucifixión elige las cadenas como medallas en la noche de Santiago de Chile

Así existen ceremonias en el Fin de Imperio, y, nosotros, cónsules y patricios, espectadores del dolor y la lujuria, permanecemos sentados, tranquilos. Pero el cabalgar de los bárbaros en las fronteras terminará espantando a las águilas del corazón de Roma.

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A veces la isla de Circe y la de Itaca tienen semejanzas y ya habló Proust de dos caminos que sólo el recuerdo hacía diferentes

Es el camino que hacemos a las altas horas de la madrugada, y entonces el tiempo parece permanecer detenido. Y de la misma manera que en el cielo se confunden las estrellas y en nuestra mirada ya no existen los millones de años que las separan, así las marcas de fuego de nuestras princesas parecen relumbrar, unidas, en una sola y desesperada noche.

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Ella me enseña su colección de ediciones de Alice, y la noche tiene luz recién estrenada

Los sueños de Alice atraviesan el tiempo, nos envuelven como alas de papel y cera para cruzar el cielo de nuestros sueños. Pero en el jardín de los Finzi-Contini llegará el invierno de la nieve y los días de los últimos recuerdos.

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El pasillo del autoconocimiento tiene recovecos siempre en obras

Las manos de uñas verdes se extienden y se abren. No existen posiciones que no sean de entrega. Porque construimos para la nada y el viento, y los dedos intentan escribir nuestros nombres en los desfiladeros de hielo donde nos precipitamos todos los días.

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Cuando Alice quiere jugar a la reina y las lágrimas rompen el espejo

En Bizancio las emperatrices teñían de la púrpura prohibida sus túnicas de iniciación en los ritos de la Luna. Y así ellas, atrapadas en el laberinto de los minotauros, avanzaban hacia el Baalbek de su corazón. Pero entonces, dime, princesa, dónde despertaremos tras el sueño de los párpados?

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Nunca veremos lo que espiamos. Nuestra cámara no conocerá a Alice. Elegimos aquello que, escondido, no vemos.

Lo que intentamos cazar, apartar del destino de la realidad, atrapar en el álbum amarillo de los recuerdos... Pero acaso somos el Emperador que envió sus ejércitos a luchar contra muerte? Nada en los días de verano deja de hablar de la Lotería de Babilonia. Ni siquiera tú.

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"Ahora víctima por un momento..." (Sade). O el claroscuro de las habitaciones en sesión.

Las ciudades y los cuerpos pueden ser oscuros, pues nada entenderíamos de la luz sin su ocasional ausencia. Pero, atención, la oscuridad a veces no es la falta de luz, sino la presencia por ella misma del otro lado de lo blanco: ese lugar del espejo donde vive permanentemente nuestra Alice.

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Las orquídeas permanecen mientras Conrad escribía "El negro del Narcissus"

Los sueños nos dicen al oído la lista de traiciones. Pero nosotros, habitantes en las esquinas dobladas de aquellos mapas de los que hablara Borges, permanecemos quietos, imperturbables o así, en la alta borda del Pequod. ¿Me puedes decir, ahora, años después, de qué color son tus sueños, princesa?

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Un petit jardin o el recuerdo de las gardenias imposibles y las rosas que fueron blancas

Y he recordado estas últimas líneas siempre recordadas del tiempo no recobrado: "El día de verano que descubría ella parecía tan muerto, tan inmemorial como una momia suntuosa y milenaria que ella despojaba cuidadosamente de toda su lencería antes de mostrarla embalsamada en su túnica de oro".

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"La posesión del cuerpo en sus imágenes,/ imagineros de la posesión" (Gimferrer) o Le genou de claire.

Imposible resistirse a las rodillas, sobre todo si tienen algunas marcas o están un poco sucias, como si hubieran estado en juegos nocturnos o sumisiones de uso. Y así, ellas, las rodillas, son las últimas virtudes de los cuerpos ante la cacería, cruel, de los ojos. Disparamos?

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Un barco fantasma navegando entre las olas, dijo Conrad. Y así a veces son las habitaciones oscuras, invadidas por la espuma de tu tiempo.

Antes de que todo empezara, ya sabíamos que esto sería una aproximación. Acercarse lentamente a aquello que podíamos ver, pero que estaba al otro lado de la calle. La belleza sólo alcanzable a través del puente del deseo. Escala que atravesamos con una corona en la mano y que, como en el relato de Kipling, nos lleva a la gloria de la muerte y el olvido. Allí, en el Old Bazar de Estambul, donde están nuestras queridas princesas vendiendo marfil y espuma de mar.

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Una conversación en la noche también es el otro paisaje de las palmeras, allí donde los oásis hablan de la felicidad.

Las palmeras, de repente, se transforman en símbolo. ¿Por qué han sido elegidas? Palmeras en Neguri, en Elche, en Murcia, en San Juan, en la Plaza Real, en Fuerteventura, en el Raval...Pero no, imposibles, en el Casar. Palmeras de juguete en la infancia; palmeras demasiado reales luego. Al fin, palmeras que cierran el círculo de lo que soñamos, de los fuegos artificiales de la vida.

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El verano a veces se adelanta en la piel de las visitantes de las calles, allí donde nos dicen adiós las terrazas.

Alguien espera y nosotros sólo estamos observando, ni siquiera nos preguntamos por su nombre ni por su historia. Nada nos preguntamos en esa tarde. Nada hay que preguntarse. Porque la tarde y su viento de verano se acaban de llevar todas las preguntas demasiado lejos de nosotros. Así. No hay ninguna pregunta ni ninguna respuesta en el viento final.

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Establecer una curva en el tiempo y en la carne, dijo, mientras llegaban los últimos invitados.

Madrid era un precipicio sobre la noche, y en la terraza de los ángeles sobre carros de guerra persas los recuerdos tocaban a las puertas de la cripta de los Capuchinos. Escuchamos sus títulos, mientras ellas se asomaban a los abismos del corazón. Después, vinieron los líquidos dulces y el humo de lo perdido para siempre.

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En los laberintos de la noche hay pasillos blancos donde los dedos rompen la ropa y los ángeles humedecen las alas.

Las pieles tienen su propio mapa y sus juegos concisos. Allí, el deseo anida en los roquedales ocultos de la noche y los espejos retornan, una y otra vez, a ser mirados por las damas, buscando el último ajedrez donde ella se tapa la boca con la mano, en un gesto diminuto.

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Siempre canta en la noche Dylan su canción "La chica del país del norte". Pero hay territorios, y tú lo sabes, que sólo pueden estar en el pasado del corazón.

"Dylan tomó parte en una sesión de grabación ebria con sus amigos Eric Von Schmidt y Richard Fariña. Estaban registrando un álbum en el sótano de la tienda de discos Dobell's y Bob se presentó con una caja de cervezas Guinness. Aquella noche, en el Troubadour, estaba tan borracho que casi se cae del escenario. Cuando volvió a encontrarse con Martin Carthy, Bob le dijo que había escrito una canción utlizando la melodía de ‘Scarborough Fair’, que Martin le había enseñado tiempo atrás. Se trataba de ‘Girl From The North Country’, que se incluiría en el disco The Freewheelin' Bob Dylan y que habría de convertirse en una de sus canciones más celebradas.

La canción ‘Girl From The North Country’ parece muy autobiográfica. El país del norte "donde los ríos se hielan cerca de la frontera" es presumiblemente Minnesota, y cabe preguntarse por la identidad de la chica sobre la que Bob cantaba. Echo Helstrom era, por supuesto, una chica del país del norte y Bob le dejó entrever que aquella canción estaba dedicada a ella. Pero, convencido de que las mujeres se sentían aduladas por el hecho de que les dedicasen canciones, Bob hizo que otra de sus novias del norte, Bonnie Beecher, llegara a la misma conclusión. Bonnie reconocío una alusión a "un abrigo tan cálido" como una referencia a un abrigo de cuello de piel que ella solía llevar durante la temporada en que ambos habían salido.

También resulta difícil imaginar que que mientras escribía la canción sus pensamientos no estuvieran puestos, al menos en parte, en Suze, por quien suspiraba desde el verano anterior. A pesar de sus temores a verse consumida por la celebridad de Bob, cuando Columbia necesitó una fotografía para la portada del nuevo álbum, Suze accedió a posar junto a Dylan. La imagen de Suze apoyada en el hombro de Bob mientras ambos avanzan con dificultad por las calles del Greenwich Village cubiertas de nieve bajo la pálida luz de una tarde invernal se convirtió en una de las portadas de discos más memorables de la década de los sesenta".

Extraído del texto "Bob Dylan, la biografía", escrito por Howard Sounes. Traducción  de Marta Aguilé. (De la Red).

No son las banderas en el polvo de Faulkner, pero sí una tarde de sol y juegos tácticos.

Un uniforme es un núcleo dialéctico, al que basta mover del centro de su esfera para que los mapas cambien y persevere el deseo. Así, en el filo del calor llegan los visitantes, con las maletas de piel y las huellas en las sábanas, que nos hablan de lo humano y lo imaginado, como títulos de Nietzsche.

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Días como humo, pero acaso podíamos creer otra cosa? Años como humo, pero no lo hemos sabido siempre?

Catacumbas en París, obeliscos inacabados en Egipto, casas donde crecen árboles en La Habana. Y así nos alcanza la tarde, donde el ámbar verde es un signo de los viajeros del tiempo perdido, allí donde Proust retornaba a ver las catedrales iluminadas y nocturnas.

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Las ciudades oscuras. Allí, en la calle donde, como en un teatro, "se apagan las luces para cambiar la escena" (Eliot).

Hay calles donde diversos tiempos y presentes y antiguos recuerdos confluyen. Alterando la memoria, vemos escenas que la noche une y sutura. Pero, atención, la ciudad nos enseña que "sólo a través del tiempo se conquista el tiempo" y que cuidado al convocar el espectro de una rosa.

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"El estremecerse es lo mejor que tiene el hombre" (Goethe, "Fausto"). Así, en la noche, retornamos al placer y al deseo.

Donde existen las habitaciones oscuras pueden haber reinos de plata y piel. Ríos donde entregamos la humedad del siglo a pacientes cuerpos que emprenden el vuelo, y así en la noche de los siglos ella atraviesa las montañas de la espera como Moisés arroja las Tablas de la Ley, y arde el recuerdo de Jerusalén en la esquina secreta de tu corazón.

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Objetos, señales, símbolos: hilo de Ariadna en el Laberinto donde los vuelos fundirán la cera del tiempo.

Las alas sobre la isla del Laberinto nos hablarán de la cera fundida, del deseo de volar, del enigma que se esconde tras el espejo de nuestro corazón. Y así, en la noche, la webcam es nuestra alfombra voladora y Aladino se esconde en cada página de Alice, más allá de las últimas horas.

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"Pero tú te sientas junto a tu ventana, y te lo imaginas, cuando cae la noche" (K.)

Y desde el Callejón de los Alquimistas escribió: "Porque somos como troncos de árboles en la nieve. Aparentemente, sólo están apoyados en la superficie, y con un pequeño empujón se los desplazaría. Pero no, es imposible, porque están fimemente unidos a la tierra. Pero atención, también esto es pura apariencia".

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"Pero ahora el círculo se abre. Ahora la corriente fluye". (V. Woolf) Y las noches de la ciudad son devoradas por el lobo del deseo.

Cuando cruzamos, por un breve tiempo, el puente que salva el abismo del tiempo, los recuerdos son como arenas de la playa de la infancia. El gran lobo de la mitología germánica deja de devorarnos en ese momento y verdes son las banderas que entran en las ciudades coonquistadas. O así lo creemos, mientras el río pasa bajo los puentes de Casablanca.

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"En el imperio...". Así, de noche, el maquillaje desaparece ante el espejo, lentamente como la luz.

Y recordamos un poema de I. del R., que dice así: "En el imperio, la capital es kyoto; el labio inferior dorado, sobre los ojos dos lunas crecientes, dos ramas de sauce; dime si así te gusto, así discreta, empolvada, inmóvil; quedo exangüe después de celebrar los ritos, y tu mi mago favorito entre los humanos, te acercas tan despacio que apenas cambias".

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Hijo de centurión, vivió en Cartago y combatió las herejías. Pero Tertuliano se acabó saliendo de la Iglesia. El deseo es perverso en su esencia.

C. me escribe de un texto recuperado entre los papeles del pasado: "Tertuliano". "Unos imaginaron fuentes de ambrosía; otros, palacios de jade y amatista: él concibió una eternidad donde los justos se deleitarían con el aterrador espectáculo del tormento de los réprobos. Quedara para los tibios el disfrute de las dichas melifluas de la salvación; él soñaba con el cielo de los sádicos".

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Lilas de abril: "breeding lilacs out of the dead land". Así las vemos en el lugar de los recuerdos y los sueños.

Las palabras de Eliot nos acompañaron en la mañana de unas breves lluvias. Antes, entramos en una jardinería donde un joven nos informó de la necesidad de cambiarles el agua y de destrozar los troncos leñosos para que vivieran más, una vez ya muertas. Tareas diarias que no siempre hacemos con nuestros recuerdos...¿Serás tú como mis lilas en el firmamento de las imágenes salvadas del olvido y la muerte?

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"Es como si los caballeros fuesen leones/ que paciesen con sus presas en la espesura" (Al Mutamid). Días de lluvia bajo el peso del tiempo que no existió

Recordaremos aquellos viajes hasta llegar a la playa en invierno. Y entonces, allí, nos esperan otros recuerdos, y así infinitamente en un círculo, donde los puñales buscan tejido blando bajo los tendones de los Aquiles infranqueables. Como aquel soldado que dijo a su Señor que ya no era momento de luchar, sino de morir.

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Sin Fin&Canela. Las tardes en Madrid tienen postales de Cuba, donde los laureles son tejados en la noche

Como países que se sobreviven a sí  mismos. Que se hacen y se deshacen cada día. Donde las verjas protegen lo improtegible, aquello que nunca conoceremos, porque quizá hemos elegido la soledad y el olvido de los últimos malecones, y la fugacidad del ser.

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Hay un lugar del espíritu donde luz y sombra se entrecruzan

El pie, a veces, traza curvas forzadas, como si el pensamiento encontrara una idea que lo sostiene en lo alto, que lo curva sobre sí mismo, quizá en el deseo de que los sueños tengan más larga vida que las realidades.

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"Ce lac dur oublié que hante sous le givre" (Mallamé). El calor derrite el lago helado de los cisnes, y atormenta

Los pies untados en aceite. El fuego que se acerca. El dolor agita los sonidos de la noche. Y así, cuando abril deshiela los lagos de los cisnes y hace nacer lilas de la tierra muerta, hablamos de las vistas últimas desde el Faro de Alejandría, cuando la primavera nos alcanza.

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Foto enviada como regalo de Shelin de AmoDark. Así, en la noche, la escuadra de Cartago nos habla de su pasado

Quién protege en la incisión de las momias sino el Ojo de Horus? Cuando nos sacan las vísceras, cuando atacan nuestros enemigos, cuando queremos resucitar en abril la crueldad de los meses, cuando deseamos la reunificación de nuestros cuerpos divididos, no recurrimos, acaso, al Ojo de Horus, a la mirada de Bataille, a la imagen que captura el objetivo de nuestra cámara?

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En el reloj de Poe las agujas se cruzan: el tiempo está en una ecuación con la memoria

En el bar de Marlow escuchamos la canción del tiempo bajo los puentes, mientras besamos el cristal del gin tonic, y los recuerdos se abalanzan sobre la presa de los años. En el pararelo de Lisboa/Alejandría nos recordaremos en todas las mesas de las terrazas, donde nos llega lentamente el olvido y la destrución.

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Hemos recorrido muchas calles, y las luces no iluminaban apenas la oscuridad, pero ésta yacía en nosotros

Y así nos reencontramos en la noche, solos, pero con la felicidad de aceptar el destino, de querer que ese sea el nuestro, de estrecharlo contra nosotros, de avanzar en la oscuridad con los gritos guerreros de aquellos sueños de la infancia de valor y muerte en la gloria.

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Antes de la ceremonia final, iniciamos los preparativos

El nombre de su piel es desconocido, y ella dice, como Ulises, que se llama nadie. Pero en las noches de los espejos, busca el altar en el que inmolarse al Dios Desconocido, el que partirá su corazón con el cuchillo de obsidiana y lo ofrecerá a los conquistadores de plata y acero.

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Los días de abril en Madrid convierten en lilas a los inmovilizados cuerpos femeninos

En el Callejón de los Alquimistas la mirada de la cámara transmuta en oro a la piel. Y así, encontramos en la entrega y en su recuerdo la serenidad y la paz, que sólo el conocimiento de lo perdido nos otorga para siempre.

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"La muerte es la celada en que caemos. Cuando vemos el engaño y queremos dar la vuelta, no hay lugar" (Manrique)

(para lv_m)

Así nos despedimos de la vida, como de un bosque que arde. Pessoa giró el cuerpo, en la cama del hospital, y miró la pared: así murió. Un largo incendio es nuestra vida, donde las lágrimas jamás pueden apagar nuestra diaria quema de pérdidas y olvidos. Digamos adiós al mañana, y, como los soldados de Kavafis, saludemos, saludemos, con honor y valor, a la Alejandría que así perdemos para siempre.

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Dije que la luz de tus bosques iluminó en Alejandría tus ojos

Hay jardines donde las hadas surgen desnudas entre el sotobosque, y entonces como princesas misteriosas de la naturaleza nos ofrecen su piel. Ahí están lejos las habitaciones de Lisboa y tu reino de espejos y trampas.

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