Un petit jardin o el recuerdo de las gardenias imposibles y las rosas que fueron blancas

Y he recordado estas últimas líneas siempre recordadas del tiempo no recobrado: "El día de verano que descubría ella parecía tan muerto, tan inmemorial como una momia suntuosa y milenaria que ella despojaba cuidadosamente de toda su lencería antes de mostrarla embalsamada en su túnica de oro".

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"La posesión del cuerpo en sus imágenes,/ imagineros de la posesión" (Gimferrer) o Le genou de claire.

Imposible resistirse a las rodillas, sobre todo si tienen algunas marcas o están un poco sucias, como si hubieran estado en juegos nocturnos o sumisiones de uso. Y así, ellas, las rodillas, son las últimas virtudes de los cuerpos ante la cacería, cruel, de los ojos. Disparamos?

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Un barco fantasma navegando entre las olas, dijo Conrad. Y así a veces son las habitaciones oscuras, invadidas por la espuma de tu tiempo.

Antes de que todo empezara, ya sabíamos que esto sería una aproximación. Acercarse lentamente a aquello que podíamos ver, pero que estaba al otro lado de la calle. La belleza sólo alcanzable a través del puente del deseo. Escala que atravesamos con una corona en la mano y que, como en el relato de Kipling, nos lleva a la gloria de la muerte y el olvido. Allí, en el Old Bazar de Estambul, donde están nuestras queridas princesas vendiendo marfil y espuma de mar.

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Una conversación en la noche también es el otro paisaje de las palmeras, allí donde los oásis hablan de la felicidad.

Las palmeras, de repente, se transforman en símbolo. ¿Por qué han sido elegidas? Palmeras en Neguri, en Elche, en Murcia, en San Juan, en la Plaza Real, en Fuerteventura, en el Raval...Pero no, imposibles, en el Casar. Palmeras de juguete en la infancia; palmeras demasiado reales luego. Al fin, palmeras que cierran el círculo de lo que soñamos, de los fuegos artificiales de la vida.

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El verano a veces se adelanta en la piel de las visitantes de las calles, allí donde nos dicen adiós las terrazas.

Alguien espera y nosotros sólo estamos observando, ni siquiera nos preguntamos por su nombre ni por su historia. Nada nos preguntamos en esa tarde. Nada hay que preguntarse. Porque la tarde y su viento de verano se acaban de llevar todas las preguntas demasiado lejos de nosotros. Así. No hay ninguna pregunta ni ninguna respuesta en el viento final.

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Establecer una curva en el tiempo y en la carne, dijo, mientras llegaban los últimos invitados.

Madrid era un precipicio sobre la noche, y en la terraza de los ángeles sobre carros de guerra persas los recuerdos tocaban a las puertas de la cripta de los Capuchinos. Escuchamos sus títulos, mientras ellas se asomaban a los abismos del corazón. Después, vinieron los líquidos dulces y el humo de lo perdido para siempre.

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En los laberintos de la noche hay pasillos blancos donde los dedos rompen la ropa y los ángeles humedecen las alas.

Las pieles tienen su propio mapa y sus juegos concisos. Allí, el deseo anida en los roquedales ocultos de la noche y los espejos retornan, una y otra vez, a ser mirados por las damas, buscando el último ajedrez donde ella se tapa la boca con la mano, en un gesto diminuto.

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Siempre canta en la noche Dylan su canción "La chica del país del norte". Pero hay territorios, y tú lo sabes, que sólo pueden estar en el pasado del corazón.

"Dylan tomó parte en una sesión de grabación ebria con sus amigos Eric Von Schmidt y Richard Fariña. Estaban registrando un álbum en el sótano de la tienda de discos Dobell's y Bob se presentó con una caja de cervezas Guinness. Aquella noche, en el Troubadour, estaba tan borracho que casi se cae del escenario. Cuando volvió a encontrarse con Martin Carthy, Bob le dijo que había escrito una canción utlizando la melodía de ‘Scarborough Fair’, que Martin le había enseñado tiempo atrás. Se trataba de ‘Girl From The North Country’, que se incluiría en el disco The Freewheelin' Bob Dylan y que habría de convertirse en una de sus canciones más celebradas.

La canción ‘Girl From The North Country’ parece muy autobiográfica. El país del norte "donde los ríos se hielan cerca de la frontera" es presumiblemente Minnesota, y cabe preguntarse por la identidad de la chica sobre la que Bob cantaba. Echo Helstrom era, por supuesto, una chica del país del norte y Bob le dejó entrever que aquella canción estaba dedicada a ella. Pero, convencido de que las mujeres se sentían aduladas por el hecho de que les dedicasen canciones, Bob hizo que otra de sus novias del norte, Bonnie Beecher, llegara a la misma conclusión. Bonnie reconocío una alusión a "un abrigo tan cálido" como una referencia a un abrigo de cuello de piel que ella solía llevar durante la temporada en que ambos habían salido.

También resulta difícil imaginar que que mientras escribía la canción sus pensamientos no estuvieran puestos, al menos en parte, en Suze, por quien suspiraba desde el verano anterior. A pesar de sus temores a verse consumida por la celebridad de Bob, cuando Columbia necesitó una fotografía para la portada del nuevo álbum, Suze accedió a posar junto a Dylan. La imagen de Suze apoyada en el hombro de Bob mientras ambos avanzan con dificultad por las calles del Greenwich Village cubiertas de nieve bajo la pálida luz de una tarde invernal se convirtió en una de las portadas de discos más memorables de la década de los sesenta".

Extraído del texto "Bob Dylan, la biografía", escrito por Howard Sounes. Traducción  de Marta Aguilé. (De la Red).

No son las banderas en el polvo de Faulkner, pero sí una tarde de sol y juegos tácticos.

Un uniforme es un núcleo dialéctico, al que basta mover del centro de su esfera para que los mapas cambien y persevere el deseo. Así, en el filo del calor llegan los visitantes, con las maletas de piel y las huellas en las sábanas, que nos hablan de lo humano y lo imaginado, como títulos de Nietzsche.

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Días como humo, pero acaso podíamos creer otra cosa? Años como humo, pero no lo hemos sabido siempre?

Catacumbas en París, obeliscos inacabados en Egipto, casas donde crecen árboles en La Habana. Y así nos alcanza la tarde, donde el ámbar verde es un signo de los viajeros del tiempo perdido, allí donde Proust retornaba a ver las catedrales iluminadas y nocturnas.

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Las ciudades oscuras. Allí, en la calle donde, como en un teatro, "se apagan las luces para cambiar la escena" (Eliot).

Hay calles donde diversos tiempos y presentes y antiguos recuerdos confluyen. Alterando la memoria, vemos escenas que la noche une y sutura. Pero, atención, la ciudad nos enseña que "sólo a través del tiempo se conquista el tiempo" y que cuidado al convocar el espectro de una rosa.

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"El estremecerse es lo mejor que tiene el hombre" (Goethe, "Fausto"). Así, en la noche, retornamos al placer y al deseo.

Donde existen las habitaciones oscuras pueden haber reinos de plata y piel. Ríos donde entregamos la humedad del siglo a pacientes cuerpos que emprenden el vuelo, y así en la noche de los siglos ella atraviesa las montañas de la espera como Moisés arroja las Tablas de la Ley, y arde el recuerdo de Jerusalén en la esquina secreta de tu corazón.

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Objetos, señales, símbolos: hilo de Ariadna en el Laberinto donde los vuelos fundirán la cera del tiempo.

Las alas sobre la isla del Laberinto nos hablarán de la cera fundida, del deseo de volar, del enigma que se esconde tras el espejo de nuestro corazón. Y así, en la noche, la webcam es nuestra alfombra voladora y Aladino se esconde en cada página de Alice, más allá de las últimas horas.

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"Pero tú te sientas junto a tu ventana, y te lo imaginas, cuando cae la noche" (K.)

Y desde el Callejón de los Alquimistas escribió: "Porque somos como troncos de árboles en la nieve. Aparentemente, sólo están apoyados en la superficie, y con un pequeño empujón se los desplazaría. Pero no, es imposible, porque están fimemente unidos a la tierra. Pero atención, también esto es pura apariencia".

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"Pero ahora el círculo se abre. Ahora la corriente fluye". (V. Woolf) Y las noches de la ciudad son devoradas por el lobo del deseo.

Cuando cruzamos, por un breve tiempo, el puente que salva el abismo del tiempo, los recuerdos son como arenas de la playa de la infancia. El gran lobo de la mitología germánica deja de devorarnos en ese momento y verdes son las banderas que entran en las ciudades coonquistadas. O así lo creemos, mientras el río pasa bajo los puentes de Casablanca.

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"En el imperio...". Así, de noche, el maquillaje desaparece ante el espejo, lentamente como la luz.

Y recordamos un poema de I. del R., que dice así: "En el imperio, la capital es kyoto; el labio inferior dorado, sobre los ojos dos lunas crecientes, dos ramas de sauce; dime si así te gusto, así discreta, empolvada, inmóvil; quedo exangüe después de celebrar los ritos, y tu mi mago favorito entre los humanos, te acercas tan despacio que apenas cambias".

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Hijo de centurión, vivió en Cartago y combatió las herejías. Pero Tertuliano se acabó saliendo de la Iglesia. El deseo es perverso en su esencia.

C. me escribe de un texto recuperado entre los papeles del pasado: "Tertuliano". "Unos imaginaron fuentes de ambrosía; otros, palacios de jade y amatista: él concibió una eternidad donde los justos se deleitarían con el aterrador espectáculo del tormento de los réprobos. Quedara para los tibios el disfrute de las dichas melifluas de la salvación; él soñaba con el cielo de los sádicos".

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Lilas de abril: "breeding lilacs out of the dead land". Así las vemos en el lugar de los recuerdos y los sueños.

Las palabras de Eliot nos acompañaron en la mañana de unas breves lluvias. Antes, entramos en una jardinería donde un joven nos informó de la necesidad de cambiarles el agua y de destrozar los troncos leñosos para que vivieran más, una vez ya muertas. Tareas diarias que no siempre hacemos con nuestros recuerdos...¿Serás tú como mis lilas en el firmamento de las imágenes salvadas del olvido y la muerte?

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"Es como si los caballeros fuesen leones/ que paciesen con sus presas en la espesura" (Al Mutamid). Días de lluvia bajo el peso del tiempo que no existió

Recordaremos aquellos viajes hasta llegar a la playa en invierno. Y entonces, allí, nos esperan otros recuerdos, y así infinitamente en un círculo, donde los puñales buscan tejido blando bajo los tendones de los Aquiles infranqueables. Como aquel soldado que dijo a su Señor que ya no era momento de luchar, sino de morir.

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Sin Fin&Canela. Las tardes en Madrid tienen postales de Cuba, donde los laureles son tejados en la noche

Como países que se sobreviven a sí  mismos. Que se hacen y se deshacen cada día. Donde las verjas protegen lo improtegible, aquello que nunca conoceremos, porque quizá hemos elegido la soledad y el olvido de los últimos malecones, y la fugacidad del ser.

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Hay un lugar del espíritu donde luz y sombra se entrecruzan

El pie, a veces, traza curvas forzadas, como si el pensamiento encontrara una idea que lo sostiene en lo alto, que lo curva sobre sí mismo, quizá en el deseo de que los sueños tengan más larga vida que las realidades.

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"Ce lac dur oublié que hante sous le givre" (Mallamé). El calor derrite el lago helado de los cisnes, y atormenta

Los pies untados en aceite. El fuego que se acerca. El dolor agita los sonidos de la noche. Y así, cuando abril deshiela los lagos de los cisnes y hace nacer lilas de la tierra muerta, hablamos de las vistas últimas desde el Faro de Alejandría, cuando la primavera nos alcanza.

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Foto enviada como regalo de Shelin de AmoDark. Así, en la noche, la escuadra de Cartago nos habla de su pasado

Quién protege en la incisión de las momias sino el Ojo de Horus? Cuando nos sacan las vísceras, cuando atacan nuestros enemigos, cuando queremos resucitar en abril la crueldad de los meses, cuando deseamos la reunificación de nuestros cuerpos divididos, no recurrimos, acaso, al Ojo de Horus, a la mirada de Bataille, a la imagen que captura el objetivo de nuestra cámara?

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En el reloj de Poe las agujas se cruzan: el tiempo está en una ecuación con la memoria

En el bar de Marlow escuchamos la canción del tiempo bajo los puentes, mientras besamos el cristal del gin tonic, y los recuerdos se abalanzan sobre la presa de los años. En el pararelo de Lisboa/Alejandría nos recordaremos en todas las mesas de las terrazas, donde nos llega lentamente el olvido y la destrución.

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Hemos recorrido muchas calles, y las luces no iluminaban apenas la oscuridad, pero ésta yacía en nosotros

Y así nos reencontramos en la noche, solos, pero con la felicidad de aceptar el destino, de querer que ese sea el nuestro, de estrecharlo contra nosotros, de avanzar en la oscuridad con los gritos guerreros de aquellos sueños de la infancia de valor y muerte en la gloria.

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Antes de la ceremonia final, iniciamos los preparativos

El nombre de su piel es desconocido, y ella dice, como Ulises, que se llama nadie. Pero en las noches de los espejos, busca el altar en el que inmolarse al Dios Desconocido, el que partirá su corazón con el cuchillo de obsidiana y lo ofrecerá a los conquistadores de plata y acero.

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Los días de abril en Madrid convierten en lilas a los inmovilizados cuerpos femeninos

En el Callejón de los Alquimistas la mirada de la cámara transmuta en oro a la piel. Y así, encontramos en la entrega y en su recuerdo la serenidad y la paz, que sólo el conocimiento de lo perdido nos otorga para siempre.

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"La muerte es la celada en que caemos. Cuando vemos el engaño y queremos dar la vuelta, no hay lugar" (Manrique)

(para lv_m)

Así nos despedimos de la vida, como de un bosque que arde. Pessoa giró el cuerpo, en la cama del hospital, y miró la pared: así murió. Un largo incendio es nuestra vida, donde las lágrimas jamás pueden apagar nuestra diaria quema de pérdidas y olvidos. Digamos adiós al mañana, y, como los soldados de Kavafis, saludemos, saludemos, con honor y valor, a la Alejandría que así perdemos para siempre.

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Dije que la luz de tus bosques iluminó en Alejandría tus ojos

Hay jardines donde las hadas surgen desnudas entre el sotobosque, y entonces como princesas misteriosas de la naturaleza nos ofrecen su piel. Ahí están lejos las habitaciones de Lisboa y tu reino de espejos y trampas.

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¿Así tenía a sus esclavas Solimán el Magnífico en la Mezquita Azul?

"No os engañen las rosas...", dirá Quevedo. O recordamos cómo entró el sultan vencedor en Bizancio, a caballo y sobre pétalos de rosas. Y así, también vemos por un instante a Josefina Bonaparte en su Castillo de Malmaison, explorando nuevos rosales: tenía 650 rosales y una de sus rosas se llamó "Souvenir de la Malmaison". A veces enviaba mensajeros al Esperador para que le enviara esquejes de los jardines de Alejadría. Y ahora, quedan las rosas, símbolo precioso del paso del tiempo en el verso de Góngora y lo que sucede con ellas y con los asuntos humanos convertidos en "tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada".


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"Al fondo de la pequeña puerta se abría un jardín maravilloso" (Carroll. Alice). ¿Y cuántos espejos de placer y deseo veremos allí?

Una pequeña pantalla iluminada es siempre un túnel. Donde el Mago nos habla de que sólo se dispara a las águilas, no a los corderos. Y así, en ese cielo donde brillan los cuerpos y los ritos, la cámara ojo se atraviesa con aquella aguja de oro de las Mil y Una Noches.

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Sir Lancelot y su sumisa mina{} me envían esta foto dedicada para este blog

Me hablaron de enviarme una foto dedicada de su última sesión. Sugerí esta imagen que me parece sintetizar la sumisión: la visión de la espalda de la sumisa doblada en el suelo. Los juegos de sombras de la piel, el trazado de la columna vertebral....Ummm. Gracias, amigos, por compartir en este blog.

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El mundo es lo que vemos, y el ojo de Bataille nos espera al final de los sentidos

Recuerdo sus fotografías, porque ella o ellas no fueron sino las imágenes que me hicieron soñar, que me incitaron, que empujaron mis manos hacia un mapa deseado, pero que ahora sabemos que Morgan no lo escondió en las piedras de la Bastilla. Sade tampoco estuvo nunca en el asalto a Portobelo.

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"Que hay otro ser por el que miro el mundo", dijo Salinas. Y la tortura es una forma de ver y comprender el desierto del otro

En la tarde, la luz es nuestro explorador, y entonces le abrimos la ventana del cielo. Y así, quizá, "cuando ella me hable de un cielo oscuro, de un paisaje blanco, recordaré estrellas que no vi, que ella miraba, y la nieve que nevaba allá en su cielo", escribió el Poeta. Porque, hoy, veo despedirse los barcos en el puerto de Lisboa, más allá de su última mirada.

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Lluvias que anticipan la crueldad de abril, pero el peso de la noche nos alcanza

Pequeñas hojas blancas del lilo Juana de Arco que todavía no vemos. Pero allí, con las ventanas cerradas, "qué peso tiene el agua sobre el bajo imperio de la espesura?" (Perse). Y ahora recordamos lo que nunca sucedió en aquella habitación con espejos de Lisboa, donde nos veíamos con la luz del faro y en suelos de madera en los que la sangre no se puede lavar.

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Antes de ahorcarse con el sombrero puesto, Gérard de Nerval escribió: "Dormida está aún bajo el arco de Constantino"

Simbología de las fresas en "El jardín de las delicias", de El Bosco. Y así, a la sombra de los planetas, ella exhibe la piel que devoran las frutas del día de hoy. Porque el mañana no existe en los años últimos, cuando suenan los llamadores de bronce en las puertas de las Alices.

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Escenificando "La Filosofía en el Boudoir", y así en un Lacoste hispano vuelve Charenton una vez más

"Y la imaginación también es una manera de vivir", hará decir Rafael Conte al Marqués de Sade en un texto. Y así, en la oscuridad de la noche, vídeos y músicas (la eterna Lili Marleen, torturas con grapas,  la Confederación y su Rosa amarilla de Texas, flagelaciones, Errol Flynn y la carga de la Brigada Ligera, electricidad aplicada a un cuerpo, las marchas de Escocia...) Sade nos volvió a traer su mensaje libertino y libertario.

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Porque, ahora, daremos la latitud y la longitud de "Estas habitaciones de agua..." (Rousselot)

Los ritos que celebraré en la noche, mientras arde el tabaco de la pipa cargada de presente, y elegimos el deseo como la única realidad, más allá de las mañanas perdidas. Y así, la pantalla es el espejo que hoy nos trae el camino último de las Alices, cuando éstas se arrodillan.

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En la noche, leo palabras de Emily Dickinson en una de sus cartas: "La vida es una muerte que prolongamos"

Somos observadores del espejismo que crean los demás. Descubrimos el desierto de su corazón, allí donde las dunas parecen oasis y las nubes del cielo del atardecer, reinos salvajes en el horizonte. Quizá por eso, tú estás únicamente en el espejo de mi salón, perdida para siempre.

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Nuestro mundo es el de la noche, y ahora la piel es la bandera de nuestro reino, en los últimos años

En las altas horas de la noche, sin ruidos en la calle, detenida la vida común, la cámara nos trae imágenes del otro lado del espejo. Y así, en la noche eterna, nosotros comprendemos y asumimos nuestra naturaleza, y saludamos, saludamos, a la luz de los faros del mundo, a su condena y a la renuncia final.

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Días en azul, cuando el tiempo y tú dejáis que la música última invada las puertas de Alejandría

Sin ser la que eres, y cuando el recuerdo, ahora mismo, me muestra el paisaje del pasado, lo que nosotros veíamos desde las ventanas de Lisboa, más allá del Faro del Fin del Mundo, así, en el sueño de las princesas nunca los caballeros matan al dragón, al que llamamos por otro nombre.

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"L´hiver, nous irons dans un petit wagon rose avec des coussins bleus" (Rimbaud). Feliz quien encuentra compañía en sus sueños

Alguna vez vi una ciudad montaña donde se inició un sueño. En otra ocasión, también una estación sin tiempo me habló de los instantes completos. También conservo recuerdos que son lo más valioso de mi vida. Y así, tomo de la mano a las Alices y las arrastro a la habitación del samovar y del último diván.

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Hemos elegido los reinos oscuros y esperamos, como dijo el poeta, que el destino actúe con nosotros como un maestro

No exigimos más luz, más luz, sino que, al revés, buscamos ese escenario donde las sombras y nosotros tenemos el mismo perfil. Y dejamos atrás los jardines de los engaños continuos: allí donde ellas se despiden para siempre de nosotros. ¡Adelante, hacia la nada, viajero!

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Los espacios horizontales quizás nos hablan de lo que el Tríptico de las Delicias imagina cada noche que no estás

Porque allí, en el ejército de caballeros armados que cruzan el puente del infierno, no hay destino: sólo el mensaje que un ciego recoge de las manos de una emperatriz muerta. Y que yo repito, repito, para ti en las habitaciones que dan al mar del puerto de Lisboa. ¿Recuerdas las marcas que dejaste en el suelo?

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