Sonidos en las altas estepas o los dedos de una mano constituyen el mejor y único laberinto (P.Z)

Los guerreros en la estepa beben la sangre de su caballos, y dime, dime, pequeña ¿dónde tienes el azul inmenso del bosque y las espigas de los sueños muertos? ¿No te desviarás del camino buscando las posadas oscuras, donde viven los Minotauros castrados? Algún día recuerda mi nombre y vuelve a visitar los espejos del silencio y las manos convertidas en anclas de las sábanas sucias.

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El natural desorden de las cosas o cuando dejamos entrar la luz en la oscuridad

Lo oscuro necesita la luz para señalar los límites, para hacer más preciso el mapa de los pantanos y los faros. Delimitar los peligros e incluso convertir en previsibles, pero quizá inevitables, las trampas de los cazadores de El Alamo. Y así, en Estambul, el recinto más privado del Sultán iluminaba el dolor con reflejos en el agua fluyente que empapaba los espejos, inertes.

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"De sueños en el sueño de otro espejo" (Borges). O cómo elegimos la máscara explícita como respuesta al espejo (P.Z)

El Poeta dedicó un poema a un capitán de los ejércitos de Cromwell y aseveró que todo había concluido hace ya muchos años. El hierro que había de herirle ya estaba herrumbrado. Y el caballo y la gloria y la jornada: sería vano el arnés y vana la porfía. El estaba, como nosotros, como el Poeta, condenado. Y así  conozco que de los mares del espejo sólo restará la ceniza que bordea nuestra máscara.

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¿Obsesión por el color? ¿Misterio de una isla de Stevenson en el postre de los cuerpos? (P.Z)

Planificación de un desembarco, pero antes conviene reconocer minuciosamente el terreno. Enviar exploradores y tantear las defensas. Un buen plan de ataque, que puede ser fontal o de flanqueo. Y al fin, los dedos encuentran el camino para hundirse en lo deseado. Placer del sabor. La boca abierta. Y la sustancia que encuentra su camino natural. Nada mejor que los helados de color en el verano.

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"¿El sueño de un juglar junto a tu orilla? (Machado). ¿Y lo esencial es una obsesión en el tiempo perdido?

Allí, hay una bajada excavada en la piedra, Al final, una grieta por la que entra la luz y la imagen del río, cercano. Una puerta de metal cierra la salida. Y el observador lamenta no haber hecho la fotografía de la puerta, quizá, la única significativa. Pero suelen ser así las cosas. Observamos detalles importantes, pero lo esencial sólo lo vemos en el recuerdo de lo perdido para siempre.

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"Resuenan pisadas en la memoria...en el jardín de las rosas" (Eliot). (P.Z)

La tierra entera es nuestro hospital, dijo el Poeta, y entonces, cuando los recuerdos se enredan, conocemos el sentido de nuestros sueños, de nuestros deseos. Sólo lo imaginado permanece, pero, atención, es como un rosal de tallo alto que los ratones de campo hubieran devorado sus raíces: basta un pequeño empujón para que se desplome sobre la tierra.

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Dijo que la frontera de la piel debía marcarse, y así la red es un deseo que ata el azogue (P.Z)

Elegí la película antigua donde la piel pertenece al cine negro. Cuando creíamos en los símbolos y ella llevaba armas soñadas en los bolsillos. Luego, vinieron los años de la nada y las construcciones en las afueras de las ciudades. Tú, también, ya no atravesabas los espejos, y el fuego de la chimenea de la habitación del fondo fue hipotecado en los bancos de oro y mármol.

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"Cuando encuentre camino de palabras" (Píndaro de Tebas). (P.Z)

A veces hay que recordar las noches en el campo, cuando desnudos y descalzos seguíamos el ritual de dejarnos bañar por la luz lunar. Sentir la realidad de lo que nos podía herir en lo físico. Ahora, ya sólo tenemos la piel interior para recibir el sagrado filo de las dagas, y en el camino sólo el silencio de nuestros pasos habla de la rosa, de la nada, que ya no existe para nosotros.

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"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos" (Cesare Pavese). Para I.

Hemos hablado, en las altas horas de la noche, del dolor y de la pérdida irremediable. De cuando vengan las lluvias suaves y el olor de la tierra. Recordemos: las primeras luces nos alcanzaban cuando teníamos que regresar. Pero, incluso así, ahora, cuando pasaron los años, lo perdido para siempre cabalga contra el olvido, victorioso.

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Hemos hablado de todas nuestras pérdidas en el jardín de Micòl, ¿pero dejan algo más que ceniza las rosas en la mano del alquimista?

Regresamos a la Ciudad, pero, en realidad, sólo hemos cambiado la densidad de los ruidos exteriores. La selva y las pieles exteriores no han cambiado, ni era de esperar que lo hicieran. Pero, dime, ¿en la huida eterna quién dice el último adiós, quién mantendrá firmes tus sueños en el rompeolas de los corazones muertos y los viajeros imposibles?

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Imágenes quemadas o lo que queda de las palabras cuando arden en el tiempo

El paso del tiempo es como un cheque en blanco, te dicen. Pero tú no sueñas con llegar a Itaca. Crees que Ulises se equivocó, y en islas como las de Circe estaba el placer. Itaca, como bien sabía el poeta alejandrino, poco puede dar: la jubilación, los campesinos con olor  a ajo, queso y cebollas, y una fiel esposa tejedora. Y así, todas las noches, recordará el Ulises de los últimos años los placeres perdidos y la sorpresa de cada mañana en el mar color de vino, hasta que prepare una de sus potentes flechas y se atraviese el corazón.

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El camino de Itaca quizá acaba en Alejandría (P.Z)

De un poema a otro. Quizá el recuerdo de aquella flor en la solapa y el libro que llevé de Conrad. ¿Todo previsible? Elegir entre la casita de la costa y el recuerdo de los tifones, o, tal vez, la botella de ron y la Isla de los Piratas. Pero, nosotros, elegimos a aquel general del que habló Borges o el "beau geste" de la última Legión o los escasos jinetes que cruzaron, al fin, las puertas de Alejandría.

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Es difícil que no pase la procesión del dios por las puertas de Alejandría o qué hacer con las torturas que la reina imaginó (24/7)

Leeremos los Discursos del tribuno, pero él, luego, nos hablará de comer ostras en los puertos de Levante. Y entonces será justo torturar a las esclavas hasta que confiesen, cuando el dolor les haga morderse la lengua. Pero, atención, también esto es un sueño y el zoo tiene las jaulas vacías en una ciudad donde las fieras asisten a recepciones reales, y tú cenas pieles de serpiente sobre los espejo del olvido.

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"Se detenía por un instante y luego volvía a empezar de nuevo" (Mishima) 24/7

No interrumpirse. Continuar por el río y, como Conrad en Africa, saber que uno cambia en cada movimiento. Pero después ya no es posible detenerse, sólo encontrar las islas de Circe. La cera y los trucos de Ulises nada importan cuando contemplas las lágrimas del Angel de la Historia, al fin, imposibles.

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En los puertos de Levante vemos la invitación al viaje, la mano de la Dama del Lago, ¿pero dónde Ginebra?

Dársenas que hemos imaginado en países lejanos, o donde nuestros antepasados construían barcos. Como reflejadas en un cuadro, incendios blancos bajo el sol, fanales de luz en la noche, las barcas son el sueño de la infancia, cuando las nubes son continentes y jamás ha llegado el juicio de Ginebra. Pero, ahora cogemos el hacha de Kafka y hundimos las tablas. Al fin, el agua salada y salvadora que expulsa los demonios y nos mata.

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"Ce toit tranquille, où marchent des colombes..." (Valéry). Recuerdo, en el libro de las clases, su sombrero de diplomático. (P.Z)

En las ciudades de Levante el aire tiene sal. Y con la maleta recorremos entre árboles, con hojas tejidas con la espuma de los días. Luego, en "Caelum" beberemos el vino pimentado y caliente. Llevamos, eso sí, abundante cera para los oídos de los marineros, y guantes para acariciar las escamas últimas de las sirenas. Arriba, en el cielo, agonizan los mensajeros de los dioses.

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Dice Goethe que cuando Ulises estuvo con las sirenas muchas cosas les contó (P.Z)

Observamos cerca de la puerta de Tannhäuser las lágrimas de tus ojos, tan cerca de lo oscuro. Hemos visto en la noche cuerpos sometidos a las órdenes de los caballeros de Arturo. Sentimos el silencio de la última nave, más allá del Faro del Fin del Mundo, del capitán Nemo. Así, en la Alejandría que nunca conocerás, ella te trae un animal para el sacrificio. Y Sócrates y su altar ya no están más que en tu imaginación.

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"Aquí nos llegan cartas inquietantes de Roma: se nos permite lamentarnos" (Walther von der Vogelweide). (P.Z)

El inconsciente nos espera como un ladrón en el bosque. Lleva, entre sus mejores armas, recuerdos, personas desaparecidas, gestos que olvidamos, deseos que no cumplimos, olvidos que no lo son...Pero entonces vuelves tú con el libro de Eliot y la canción del sol naciente. Dime, háblame de como existes ahora para alguien que no soy yo. Ya sabes que todos los cementerios parecen tranquilos. Las almas son como ovejas pálidas que quieren volar y se arrojan por los acantilados, aquellos de los hablaron Jünger y Freud. No está el mármol de tu cuerpo.

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Para uso exclusivo de personas autorizadas y advertidas, o aquí las llaves de los montacargas llevan cadena (P.Z)

El emperador ya no observa desde las alturas de Capri el mercado de esclavas, que ordenó establecer en su puerto. El sol ya no deslumbra sus mañanas, agotado de la posesión insatisfecha de los cuerpos nocturnos. Su presencia y la de sus guardias ya no habita entre las ruinas de sus palacios, sólo manda el silencio y no los gemidos. ¿Pero, dime, dime tú, quién entonces ha enviado al mensajero que nos trae la orden de tu ejecución dolorosa?

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"En los años ochenta va a haber cada quince minutos un nuevo futuro" (Warhol). ¿Luego viene la reducción de la condena? (P.Z)

Puesta la vida tantas veces al tablero, nada se puede aguardar, sino al atardecer la Fiera, dialogan los Poetas, porque en la colección de rosas, que tantas veces has visto marchitarse, aguardamos la Unica, la que soñamos esta noche, cuando cierras la puerta, das doble vuelta a la llave, y cubres los espejos con la música de los días idos. Pero ahora recuerdo el sol rojo de esta noche y el despertar. Guardaré tus sábanas hasta la eternidad.

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"La locura de los amantes es la felicidad más perfecta" (Erasmo de Rotterdam). (P.Z)

En la noche, la rosa es un sexo femenino que nace oscuro, y que crece en las horas últimas, antes de que llegue la mañana y se enciendan las máquinas de café de los bares de las afueras. Pero, precisamente entonces, tú no te reconoces en los espejos.

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¿Dónde está el canto de las sirenas sino en la boca de la fugitiva? Dame la cera...

"El día de verano que descubría ella...", dijo monsieur P, pero hay días en que no comprendemos nuestras razones, incluso recordamos con nostalgia cuándo fueron los momentos del engaño, del canto de las sirenas. Porque en el horizonte sólo nos aguarda Itaca. Y así, te pedimos la espada o la cera, porque ambas cosas llevan tus brazos en todos los mares donde sueñan los marineros de Brel.

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"Se esconden en el abismo celeste los astros ciegos" (Bergamín). Y así la oscuridad es luz (P.Z)

Recordarás la desaparición de la imagen fotografiada en las ruinas de Volubilis. Como un mapa del tesoro que arde en la hoguera de los piratas, así se iban borrando columnas y muros en la cartulina de la polaroid. Porque tú, en las altas cumbres de los jardines de la ruda atraviesas los azulejos del deseo con la máscara de los ritos crueles.

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Blanco sobre negro, pero dime a qué griego le entregarás los nudos para su espada? (P.Z)

Una cuerda blanca y otra negra, una columna con pintura negra sobre el color blanco, y la piel también recibe la máscara como única túnica oscura antes del juicio. ¿No es la reducción del color como la abreviatura de tu deseo, cuando las manos de Circe resbalan en la madera del barco de Ulises, que siempre, siempre, buscará la isla de los telares en blanco y negro.

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¿Quién elige el dolor (lobo del corazón) que, en la noche, atravesará el recuerdo de Virginia Woolf? (P.Z)

En su novela "La roja insignia del valor", Stephen Crane no habló de la batalla para la que se prepara el protagonista, sino de aquello fragmentario que lo antecede. Así, tu escribes de los momentos que preceden a tus sueños actuales. Don Quijote será el diablo de Sancho, según K., y de este modo el dolor se graba en la bandera de tus ojos con la aguja de oro del narrador árabe.

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Los imposibles pájaros sobrevuelan, felices, sobre el abismo (P.Z)

Tú ya sabes que, sentados en la mesa del atardecer, hablaremos de los paisajes que no veremos y de las tristes muertes de los reyes. Luego, llegaron los sucios abrazos en los asientos de los coches y el pañuelo, otro pájaro, a cubrir el expediente del deseo. Y así pasaron los años, hasta que la Esfinge nos dijo su nombre y todo el tiempo que nos quedaba hasta el olvido

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La mitad del círculo no hace sino aproximarnos al faro del fin del mundo (P.Z)

Aquella señal que, cuenta Verne, nos acercaba al mar interior de nuestro camino, siguiendo el túnel del volcán. Siempre perseguimos ese laberinto donde duermen nuestros monstruos. Y, allí, convertimos la resina en ámbar. Pero tú, vigila, vigila, en la puerta de Alejandría la llegada de la procesión, antes de que César dé las últimas ordenes y arda para siempre nuestra Biblioteca común.

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En algún lugar tenía que situar Rohmer la fragilidad de la luz y la batalla de la mirada (P.Z)

Existe un suelo de cemento y quizá aquellas lámparas azuladas de Shanghái. Porque allí, en Oriente, ella le pregunta si así le gusta, discreta, inmóvil. Y después, ella escribirá sus dos mejores y clasicos versos: "Y tú, mi mago favorito, entre los humanos/ te acercas tan despacio que apenas cambias".

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¿El imperio de la hermosura (Lamartine) tiene alguna relación con el imperio de la luz (Magritte)? (P.Z)

Sentimos, en el balcón temporalmente recuperado, el placer de la lectura, y, a veces, la tentación del recuerdo. ¿Cuántas veces te he hablado del ángel de Benjamin, de sus alas abiertas donde se arremolina el viento del presente, que nos arrastra, mientras las lágrimas velan sus ojos, que miran las ruinas del pasado? Subversivo dolor pasear por la playa evitando las arenas en el lacrimal de los seres alados...

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El romanticismo tiene muchas formas: "Si alguna vez me albergaste en tu corazón", dijo Hamlet. (P.Z)

Los dedos pueden ser anzuelos para virtudes sólidas, usando de una cita oculta. Pero también el camino que nos lleva al centro del deseo. Y que señalan la página del libro que tú no leerás, cuando los albatros comen en la nuca de los marineros muertos y atados al timón: rumbo a dónde?

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Aquello que elegimos, nos elige. ¿No es nuestra memoria el recuerdo de los pulsos en nuestro quirófano dulce? (P.Z)

La orden es colocar la mano en sus múltiples señales. La mano, así, es barco o ejército nocturno, quizá esa bandera prohibida que se extiende por tu cuerpo, donde todo es posible y el tiempo se detiene en la burbuja de cristal de El Bosco. Porque allí, los amantes se miran en el espejo que pronto romperán. Los fragmentos, en una larga caravana hasta los oasis de Baalbek, al templo de la última diosa.

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Di que el horizonte no conoce sino el sol (Proyecto Zonal)

Investigamos con la piel nuestro futuro. Pero no hay respuestas ni direcciones. Te hablamos días y días de lo que somos nosotros, pero en la habitación de Lisboa nadie escucha las sirenas del puerto, y los cargueros que van a Oriente dejan en tierra a Conrad. ¿Y entonces?

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Proyecto Zonal o cómo la fragmentación es una respuesta a la globalización imaginaria

Elegimos la observación parcial como un reconocimiento de la imposibilidad, o mejor aún, de la inconveniencia de la totalidad. “El arte interpreta su propia desaparición”, aseveró Baudrillard (“La transparencia del mal”. Anagrama. 1991. pag, 23). Y aquí, en la imagen que no se reconoce, como en la palabra no dicha de Wittgenstein, hacemos la arqueología del saber, dixit el Maestro.

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La crueldad es el último grado de la belleza o nadie visita los lugares secretos de la Alhambra

En el harén del Topkapi de Estambul hay una habitación sólo dedicada a comer pasteles. También túneles escondidos que conducían al Bósforo para arrojar en silencio los cadáveres estrangulados de las esclavas circasianas. Así, del mismo modo, construimos torturas e incendios en el cuadro verde, donde ella conduce las miradas del deseo.

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Vi una vez a Godard con gafas oscuras, y también he visto otras cosas pero no hablaban de ella

Hemos cruzado los corazones eléctricos del ordenador, y aquí permanecemos siguiendo a Ulises y a Rilke, cazando pieles como David  Crockett y eligiendo el camino que nos conducirá a El Alamo y al sonido de las trompetas de guerra que tocarán eternamente a degüello. Pero el sonido del violín campeará sobre las ruinas de los recuerdos, y la sombra de los días felices tendrá tu nombre en los fondos quemados de la Bibliotca de Babel.

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Son los días en que no distinguimos las riberas del río, y el diluvio universal es una cuenta a plazo fijo

Levantamos la mano y trazamos un línea de tiza en el suelo, pero es inútil: no hay frontera para una realidad que se mueve, inevitable y verosímil, como el sol del mundo de la infancia, aquel que soñó el Poeta antes de morir. Renunciamos. Y, finalmente, en la sala de banderas te hablo de las últimas fronteras y de la caída de Bizancio.

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La mirada es la búsqueda del ideal, pero la realidad nos estropea los titulares del corazón

El deseo es un árbol con muchas raices. Siempre en lo oscuro. Arriba, los visitantes se comen las frutas. Pero, cuando la crueldad hace nacer lilas de la tierra muerta, que decía el Poeta, la tierra se vuelve inverosímil. Dejemos, pues, cerradas las puertas del Paraíso y avisemos a los mensajeros de los dioses que el rostro de una emperatriz cuando tortura es la única ceniza que quedará en nuestras manos, cuando los templos de Roma esperan, vacíos, a los últimos suicidas.

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"Lo prohibido es el mejor estímulo para la imaginación", dijo el Maestro en la escritura del Boudoir, y su mano se extendió sobre tu cuerpo perdido

Construiste un espejo para iluminar nuestras habitaciones oscuras. Y ahí, en ese mismo lugar, tu yaces, donde Arquímedes vio el triunfo del incendio de las naves que sitiaban Siracusa. Ardían las velas en la hora más caliente de la tarde. Y sabes que él siguió pensando en tus espejos de plata mientras, sigilosamente, el soldado se proximaba. Porque en nuestros pasillos está la espada que nos atravesará el corazón. Y así, bandera de gloria en la última carga de la brigada ligera, (¿recuerdas los malecones de Alejandría?), me dejarás la inmensa luz de la tarde. y tus palabras doradas y finales.

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Placeres que son pasillos, pero allí también está la celada en la que caemos (vid. Manrique)

Diré que fue el viento o quizá aquella canción de Alfama que ensayaste para mí. Diré que fue la estación de tren donde sólo existía la nada, y donde domesticaste el tiempo. Diré que fueron las tardes donde ardíamos en la imagen del espejo. Diré que, en el laberinto de papel de mi casa, hay un perfecto hilo rojo para retornar la memoria a las princesas suicidas.

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"Pero mi corazón es un teatro donde se espera, siempre, siempre en vano, al ser de las alas de gasa" (Baudelaire)

¿Hablaremos, allí, como decía el Poeta, de los amores difuntos? O no, porque quizá, como verdaderos viajeros, ascenderemos al infierno, coloreado de cielo, con una llave que tú introducirás en el panel del montacargas, donde los asesinos son suicidas, y donde las víctimas llevan las manos con sangre de sí mismas. Pero dime, si no es ahí, en qué lugar buscaremos tus besos lánguidos y la obsidiana de tu corazón?

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Cuando Milton eligió sus protagonistas, no buscó en el cielo la sombra de tu sonrisa en los últimos teatros

Aunque el Rey del Cielo cabalgue en tus alas, dijo el Poeta, él sabía que llevarás dentro de ti un Paraíso más feliz. Porque sólo la conciencia aceptada y soberbia de nuestro destino nos salvará del Laberinto, de las alas de cera y de los vigilantes de la puerta. Elegimos ser los otros, los conscientes de nuestro desafío, de nuestra pérdida, de nuestra violencia, de nuestro olvido. Elegimos las flores del mal y nuestra mano desgarrando sus pétalos, en la inolvidable sombra oscura de tu cuerpo.

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"Mientras arrodillados atravésabamos la oscuridad" (Cohen), y entonces llegó la última mañana

Los cuerpos yacen en los campos de batalla, escenarios trabajados para la mirada del fotógrafo o del pintor, pero, atención, no olvidemos a quien reza ante la piel, a los que devoran las sábanas sucias ni a quienes, cuando va a llegar la noche, se encomiendan al olvido o entierran el arma en su corazón, justo antes de que lo vomiten las princesas de lenguas cortadas.

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Otra versión del Jardín de las Delicias, o cuando los ejércitos de la noche cruzan los puentes del fuego

El mensajero de la Luz vestirá de Noche, y te hablará de la iluminación y la revelación, más allá de los ejércitos indestructibles del conocimiento y de la muerte. Caerán los caballeros por la escala de Jacob,
y las palabras de Al-Suhrawardi nos hablarán de la victorialidad de los arcángeles últimos, aquéllos que nos señalan, con sus lágrimas, el progreso final e inevitable de la historia y del olvido.

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La Inquisición sólo pregunta, en los días de lluvia, por el vuelo de los pájaros que no han sido (Mallarmé)

Las trilogías nunca empiezan por Justine, sino que extienden su poder por las calles nocturnas, las pequeñas cenas y los insomnios del deseo. Recordaremos, pues, los viajes antiguos a las ciudades de levante, cuando la aurora era un adorno en los árboles de naranjos, y la prueba de los dioses no nos hablaba al oído con el nombre que pudo abrir la puerta de las Mil y Una Noches.

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La mirada es una imagen que aproximamos hasta la prisión donde Sócrates tomaba la cicuta inmortal

Bibelots en el espejo que nos visitan, huellas de ciudades y pasados que apenas marcan la arena de la playa, que aparentan ante los ojos ajenos dejarse llevar por la marea, quizá incluso formar parte del agua invasora, ser un techo de aves marinas; pero no, tras el cristal son cuerpos que posee la cámara, que arranca del tiempo para crucificarlos en el recuerdo sin banderas de los días idos.

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Cuerdas de lino en el Jardín de las Delicias o cómo se puede tener razón cuando los caballos llegan al mar

Elegimos un decorado, pero también una máscara. En la habitación de las Alicias hay un solo espejo. La puerta está entreabierta, bastaría un salto diminuto para atravesarla, pero seguramente nos demoraremos hasta que, como decía el Poeta, nos invada el sueño y nos estrangulen en camas de plata las airadas sirenas, las que soñaron tener alas cargadas de plomo y cera.

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Llorando en la puerta de mi cabaña, en la noche de Occidente (Ginsberg)

Hemos elegido imaginar y atrevernos a vivir nuestros sueños. Hemos escuchado el grito de nuestros generales, un poco antes de la carga final, oh, diez mil jinetes en la llanura, el campamento abandonado de Pompeyo en Farsalia, con cráteras de plata y hierba recién cortada. Hemos dicho que ella elija la daga de lo terrible para ofrecer nuestro corazón a los dioses del olvido.

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