miércoles, 31 de agosto de 2011

Sonidos en las altas estepas o los dedos de una mano constituyen el mejor y único laberinto (P.Z)

Los guerreros en la estepa beben la sangre de su caballos, y dime, dime, pequeña ¿dónde tienes el azul inmenso del bosque y las espigas de los sueños muertos? ¿No te desviarás del camino buscando las posadas oscuras, donde viven los Minotauros castrados? Algún día recuerda mi nombre y vuelve a visitar los espejos del silencio y las manos convertidas en anclas de las sábanas sucias.

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lunes, 29 de agosto de 2011

El natural desorden de las cosas o cuando dejamos entrar la luz en la oscuridad

Lo oscuro necesita la luz para señalar los límites, para hacer más preciso el mapa de los pantanos y los faros. Delimitar los peligros e incluso convertir en previsibles, pero quizá inevitables, las trampas de los cazadores de El Alamo. Y así, en Estambul, el recinto más privado del Sultán iluminaba el dolor con reflejos en el agua fluyente que empapaba los espejos, inertes.

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sábado, 27 de agosto de 2011

"De sueños en el sueño de otro espejo" (Borges). O cómo elegimos la máscara explícita como respuesta al espejo (P.Z)

El Poeta dedicó un poema a un capitán de los ejércitos de Cromwell y aseveró que todo había concluido hace ya muchos años. El hierro que había de herirle ya estaba herrumbrado. Y el caballo y la gloria y la jornada: sería vano el arnés y vana la porfía. El estaba, como nosotros, como el Poeta, condenado. Y así  conozco que de los mares del espejo sólo restará la ceniza que bordea nuestra máscara.

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viernes, 26 de agosto de 2011

¿Obsesión por el color? ¿Misterio de una isla de Stevenson en el postre de los cuerpos? (P.Z)

Planificación de un desembarco, pero antes conviene reconocer minuciosamente el terreno. Enviar exploradores y tantear las defensas. Un buen plan de ataque, que puede ser fontal o de flanqueo. Y al fin, los dedos encuentran el camino para hundirse en lo deseado. Placer del sabor. La boca abierta. Y la sustancia que encuentra su camino natural. Nada mejor que los helados de color en el verano.

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domingo, 21 de agosto de 2011

"¿El sueño de un juglar junto a tu orilla? (Machado). ¿Y lo esencial es una obsesión en el tiempo perdido?



Allí, hay una bajada excavada en la piedra, Al final, una grieta por la que entra la luz y la imagen del río, cercano. Una puerta de metal cierra la salida. Y el observador lamenta no haber hecho la fotografía de la puerta, quizá, la única significativa. Pero suelen ser así las cosas. Observamos detalles importantes, pero lo esencial sólo lo vemos en el recuerdo de lo perdido para siempre.

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sábado, 20 de agosto de 2011

"Resuenan pisadas en la memoria...en el jardín de las rosas" (Eliot). (P.Z)

La tierra entera es nuestro hospital, dijo el Poeta, y entonces, cuando los recuerdos se enredan, conocemos el sentido de nuestros sueños, de nuestros deseos. Sólo lo imaginado permanece, pero, atención, es como un rosal de tallo alto que los ratones de campo hubieran devorado sus raíces: basta un pequeño empujón para que se desplome sobre la tierra.

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martes, 9 de agosto de 2011

Dijo que la frontera de la piel debía marcarse, y así la red es un deseo que ata el azogue (P.Z)

Elegí la película antigua donde la piel pertenece al cine negro. Cuando creíamos en los símbolos y ella llevaba armas soñadas en los bolsillos. Luego, vinieron los años de la nada y las construcciones en las afueras de las ciudades. Tú, también, ya no atravesabas los espejos, y el fuego de la chimenea de la habitación del fondo fue hipotecado en los bancos de oro y mármol.

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lunes, 8 de agosto de 2011

"Cuando encuentre camino de palabras" (Píndaro de Tebas). (P.Z)

A veces hay que recordar las noches en el campo, cuando desnudos y descalzos seguíamos el ritual de dejarnos bañar por la luz lunar. Sentir la realidad de lo que nos podía herir en lo físico. Ahora, ya sólo tenemos la piel interior para recibir el sagrado filo de las dagas, y en el camino sólo el silencio de nuestros pasos habla de la rosa, de la nada, que ya no existe para nosotros.

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sábado, 6 de agosto de 2011

"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos" (Cesare Pavese). Para I.


Hemos hablado, en las altas horas de la noche, del dolor y de la pérdida irremediable. De cuando vengan las lluvias suaves y el olor de la tierra. Recordemos: las primeras luces nos alcanzaban cuando teníamos que regresar. Pero, incluso así, ahora, cuando pasaron los años, lo perdido para siempre cabalga contra el olvido, victorioso.

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martes, 2 de agosto de 2011

Hemos hablado de todas nuestras pérdidas en el jardín de Micòl, ¿pero dejan algo más que ceniza las rosas en la mano del alquimista?

Regresamos a la Ciudad, pero, en realidad, sólo hemos cambiado la densidad de los ruidos exteriores. La selva y las pieles exteriores no han cambiado, ni era de esperar que lo hicieran. Pero, dime, ¿en la huida eterna quién dice el último adiós, quién mantendrá firmes tus sueños en el rompeolas de los corazones muertos y los viajeros imposibles?

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