viernes, 23 de diciembre de 2011

Flavia Titiana fue dos meses emperatriz de Roma: a la sombra de lo fugaz y lo perecedero está la gloria de la brevedad (P.Z)

Ella misma se despoja de la túnica y se asoma a la borda de los espejos del mundo. Sus manos se darán dolor como el preciado laberinto en que perderse, para luego renacer como la niña imposible que nunca hubiera querido viajar hasta la habitación de Lisboa. Así te veo yo, en las altas de la noche. Y entonces dijo Saint-John Perse: "¿qué peso tiene el agua del cielo sobre el bajo imperio de la espesura?".

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miércoles, 21 de diciembre de 2011

La transgresión es un viaje que hacemos para no llegar, para perdernos en el camino

El cuerpo se presenta a sí mismo ante la cámara, se ofrece en el altar de cristal tallado, pero, aquí, él mismo es el diamante que se entrega para ser cortado, transformado, en la conversión que hace la mirada de lo distante en deseo, del olvido en presencia que formará la materia de nuestros sueños.

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martes, 20 de diciembre de 2011

"Avalanche, veux-tu m´emporter dans ta chute? (Baudelaire). ¿Donde está el reino de los ciegos, en qué mercado de Estambul?

A veces en medio de la intimidad y del dolor nace la libertad. Y así recuerdo las imágenes reflejadas en mi espejo, los cuerpos cuyos nombres se confunden, quizá porque Ulises termina llamando Nadie a todas las sombras que los dioses sumergen en sus torturas, allí donde Nada ni Nadie permanece en el recuerdo, en la arena, en el olvido.

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domingo, 18 de diciembre de 2011

Las viajeras tienen la energía de las olas en la playa, pero, atención, Saint-John Perse piensa en las playas al día siguiente (P.Z)

Todas las que habéis conducido a mi lado me habéis hablado de carreteras y ciudades lejanas, allí donde los amaneceres tiñen de rojo las piedras especiales de Jerusalén, aquéllas que cuanto más sol reciben más frías las sentimos al tacto. En todos los cruces de carreteras del mundo os dije adiós, casi con el gesto de quien come el azúcar, que dijo Cortázar.

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sábado, 17 de diciembre de 2011

Las cuerdas que hacen libres a las manos, que les ofrecen una resistencia como la tierra a las raíces (P.Z)

El se da la vuelta en la cama de la habitación del hospital. Mira la pared. Y así niega su imagen al mundo. En el exterior, las calles de Lisboa prosiguen su vida en mercados y pensiones. Pero él ve claramente aquella habitación de espejos donde, de repente, todos los cristales perdieron el veneno de la vida. ¿Cuántos rostros has tenido, amor, se pregunta antes de morir?

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viernes, 16 de diciembre de 2011

"Para engañar al mundo, pareced como el mundo", dice lady Macbeth antes de que el bosque camine hacia el castillo (P.Z)

Cuerdas que inmovilizan, que fijan la imagen de Alicia en el tiempo que ya no existe, Antes de que los colores atravesaran el puente del arco iris, y cuando los sueños establecían campanas de cristal en las calles del mundo. Oh, sí, hoy escuchamos el sonido de aquel tiempo!!!

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martes, 13 de diciembre de 2011

“Aunque ya nada puede devolver la hora del esplendor en la hierba…” (Wordsworth). Pero llegarán las altas horas y las pieles suaves


Dudamos entre elegir las palabras dichas o las imágenes vistas, porque la totalidad se nos escapa, se atrinchera en las afueras de nosotros. Pero, atención, aquellos árboles en la nieve, equívocos y equivocados, de los que hablara K., tampoco esos somos nosotros!

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jueves, 8 de diciembre de 2011

¿Y si Alicia hubiera indicado el camino con el bretel de su corazón? (P.Z)

Si pensamos en nuestros recuerdos, por un instante los dividimos en situaciones que fueron y se concretaron y en los caminos que nos llevaron a esas situaciones y lugares. Quizá porque hay personas que forman parte del viaje, y que surgen una y otra vez en los cruces de caminos. Otras, mientras tanto, hacen ritos nocturnos en nuestras posadas de Lisboa. ¿Pero existen verdaderamente diferencias entre unos y otros cuerpos, o sólo nos quedará al final la catástrofe intuida del corazón?

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martes, 6 de diciembre de 2011

Hay días en que Alejandro no consigue cortar el nudo de los fantasmas del pasado (P.Z)

Ella también es el recorrido de los pasillos de los hoteles. Las puertas cerradas y esa luz que no ilumina sino el silencio. Habitaciones que estaban pensadas para quien nunca estuvo ahí, que no hará ceremonias en el suelo y que romperá tus sueños como espejos sin suerte y sin piel.

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lunes, 5 de diciembre de 2011

El collar que Alicia perdió en el País de las Maravillas, o el círculo se cierra en el fondo del río de Heráclito (P.Z)

Ella no sabe desde cuándo empezó a estar esa pequeña puerta, al fondo de su habitación. Alguna vez cree que llegó a  entrar ahí.  Era como un ropero, con un armario lleno de cajones de diferentes medidas y colores. Y en una de las paredes, algo parecido a un espejo, como si ella lo viera desde atrás. Ella tenía miedo de saber lo que había en aquellos misteriosos cajones. Abrió uno, tomó un collar y salió corriendo con él en la mano. Y ahora piensa: "Mi habitación sería diferente si ese collar estuviera en su sitio, en el joyero". Lágrimas en la habitación vacía. Y aquella puerta cerrada a veces todavía la ve, prohibida, imposible.

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viernes, 2 de diciembre de 2011

La tendencia a la rectitud de los caminos se opone a la curvatura que nosotros deseamos en el horizonte(P.Z)

Afirmará Erasmo, en su "Elogio de la locura", la certeza de que en el loco su corazón, su cara y sus labios están siempre de acuerdo. En cambio, asegura, los sabios tienen dos lenguas: una que dice la verdad y otra que dice lo que le conviene. Ahora miro tus ojos y veo aquella habitación de Lisboa en ellos. ¿Cuánto tiempo estuviste loca, o sólo era yo el loco? ¿Exististe alguna vez? ¿Con cuántas personas construyo ahora tu Frankenstein?

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lunes, 28 de noviembre de 2011

¿La tela de araña protege la entrada de la cueva y engaña a los cazadores?

Las líneas se convierten en curvas; el dolor se transmuta en placer. Definimos la trayectoria mediante la balística, pero ocultamos piadosamente la seducción que hace la diana sobre el proyectil. ¿Es así como tú te escondes en los eternos patios de albero de Sevilla, donde termina la calle de la Muerte?

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domingo, 27 de noviembre de 2011

Elegimos la posición, determinamos el movimiento, buscamos el silencio, permanecen los espejos de ti.

El cuerpo se extiende más allá de sí mismo, compone una señal o un símbolo que permanecerá oculto para el espectador. Sólo el portero de la piel, el vigilante del deseo, sabrá qué puerta tiene que abrir para que ella nunca entre, nunca jamás, en el hotel de Lisboa, allí donde las Alicias tienen sus sueños, aquellos, atención, de los que nunca despertarán. ¿Dónde el mar de lágrimas? Los monstruos habitan todos en el corazón de los espejos.

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sábado, 26 de noviembre de 2011

El ángel de la historia quisiera detenerse, despertar a los muertos y recomponer lo despedazado (Benjamin)

Y nosotros seguimos leyendo: "Pero una tormenta desciende del Paraíso y se arremolina en sus alas y es tan fuerte que el ángel no puede plegarlas. Esta tempestad lo arrastra irresistiblemente hacia el futuro, al cual vuelve las espaldas, mientras el cúmulo de ruinas sube ante él hacia el cielo. Tal tempestad es lo que llamamos progreso".

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viernes, 25 de noviembre de 2011

En la escalera de Jacob te espera el cielo raso de las ilusiones que tú no soñaste.

¿Observamos las esposas. la atadura de metal que te inmoviliza? ¿Reconoceremos que la escalera es sólo mitad escalera? Y que en el Génesis los ángeles la usan para llegar a esa habitación de Lisboa donde permaneces en el suelo, tras las sesiones, el dolor, el olvido y la muerte.

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martes, 22 de noviembre de 2011

Así arden los cuerpos de las princesas olvidadas, que se desnudan para ir al funeral de Hamlet.

Dime que la lluvia de estos días de noviembre nunca apagará el incendio que iluminó tu espejo. Dime que nunca me hablarás del mañana en la traición de los calendarios. Dime que me dejarás tu piel para encuadernar los libros de las vírgenes. Y dime, finalmente, que no existes para mí, mientras escucho Storms in Africa viendo arder tu cuerpo.

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domingo, 20 de noviembre de 2011

"En el Imperio, la capital es Kyoto; quedo exangüe despues de celebrar los ritos" (I. del Río)

Pessoa escuchó las palabras dirigidas por el poeta y militar Francisco de Aldana a su Señor el rey don Sebastián en la llanura de Alcazarquivir. Y el Rito y el Símbolo son el vuelo del Aguila. Y así, ejerceremos nuestros últimos ritos en aquella habitación de Lisboa, ya perdida para siempre.

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sábado, 19 de noviembre de 2011

¿Las cuerdas son de cera y consiguen que ella vuele sobre el Laberinto? (P.Z)

Cera que el sol funde sobre el mar. Pero ¿tanto nos importa el fin de las historias? ¿O elegimos ese momento maravilloso en el que brillan las ciudades de la costa (Conrad) y agitamos las alas/cuerdas, desafío que deseamos como prueba última para escapar, al fin, de nuestro laberinto?

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viernes, 18 de noviembre de 2011

La sorpresa del verdugo ante la música o la búsqueda de un hacha verdaderamente afilada (P.Z)

El momento en que la mano se deposita en el cuello, y entonces ella inclina la cabeza en un gesto de rendición que tiene bien estudiado. Lo reconozco, me recuerda a aquel que hacen las ositas cuando comen el azúcar, según afirmó el Novelista. Pero, lo confieso, es sólo lo que queda del pasado.

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domingo, 13 de noviembre de 2011

Y así establecimos el tiempo de la Tabla de Arturo, cuando las palabras son el camino de Merlín. (P.Z)


Hemos olvidado todo, hemos perdido todo, y llamamos mañana a nuestra noche. Pero hoy te leo la última narración de las Mil y Una Noches, y te ordeno que te asomes al espejo, allí donde los poetas te arrojan al vacío de sus versos, que tú no entiendes.
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jueves, 10 de noviembre de 2011

"No hables de futuro/ es una ilusión" (Loquillo). O hay muchos géneros de iluminación en la noche eterna de nuestra calle.

En los sueños vemos calles imaginadas, pero que pueden ser más reales que las que conocemos. Dime, ¿tú también perteneces al camino de Alice, allí donde el tiempo no existe y los espejos vigilan a los monstruos?

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martes, 8 de noviembre de 2011

"Je reviens parfois d´un pays sans paisage" (R. Ménard). La luz buscada pero que perdemos, como teoría de los límites. (P.Z)

El Poeta quería hablar de lo humano, afirmó, como la naturaleza nos muestra un árbol, una piedra, un cielo, un lago o un animal. Porque así iluminamos la verdad que huye de nosotros, una vez poseída. Dejada de nuestras manos como la espuma de Cronos, en las eternas habitaciones crueles de la Lisboa amada que nunca conocerás.

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domingo, 6 de noviembre de 2011

La Biblioteca de Babel también es un mapa del tesoro de la piel y un laberinto de las almas.

Los pasillos de Manrique también son los del laberinto, allí donde nos espera lo desconocido y lo terrible. Imagino, así, el recorrido por el hotel de Lisboa o en las estructuras subterráneas, metálicas y secretas de la Biblioteca de una reina del XIX.

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sábado, 5 de noviembre de 2011

La naturaleza de las cosas en otoño o los jardines son la tentación de lo imposible.

Las manos del niño vigilan las olas de Woolf que inundan sus castillos. En la vida adulta, la metáfora de la playa persistirá. Inútil la tentación del cemento y de Lisboa. Al fin, llegarán las estaciones término y los recuerdos de la infancia tendrán el color de las hojas que abandonan el jardín de Micòl.

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martes, 1 de noviembre de 2011

Noche de Halloween, o cuando los druidas encontraron la plata de los espejos en Alesia. (P.Z)

Tú también cortas con la hoz de plata, allí donde la noche se refugia de sí misma. Habitaciones para fiestas, como espejos para el reflejo de los deseos y las islas tomadas. Pero en el espejo, las princesas ciegas siempre son poemas de Baudelaire cantados por homeros mudos.

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lunes, 31 de octubre de 2011

El rojo está en la otra orilla del mar, o cuando Moisés obedece las últimas órdenes.

Las manos se apoyan en la pared o se extienden o se cruzan, quizá porque hablamos con ellas sin saberlo, y son el símbolo de lo que nunca diremos. Fondo rojo en una casa roja para que ellas, las manos, hablen.

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domingo, 30 de octubre de 2011

El dedo señala la inclinación geométrica del bretel, o los tempranos sueños de las praderas del oeste. (P.Z)

El dolor también tiene su geometría. Las figuras vistas en el espacio o en el plano. La geometría se propone ir más allá de lo alcanzado por la intuición (cuando se axiomatiza algo, los objetos se convierten en entes abstractos ideales y sus relaciones se denominan modelos, dixit). Y, así, vimos ayer cómo en tu noche nacía la Estrella del Sur.

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sábado, 29 de octubre de 2011

Cuerpos y almas con escalera de incendios, o las ventanas encendidas y las puertas clausuradas.

Tanteamos en el callejón de película negra norteamericana el frío sucio de la escalera de incendios. Quizá fuera mejor golpear con el bastón para escuchar el ruido del metal.

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miércoles, 26 de octubre de 2011

Leopardos irrumpen en el templo... (K.). Asistimos a la ceremonia, pero el camino de Lot está lejos. (P.Z)

Y el Escritor dijo: "Les dieron a elegir entre ser reyes o correos de los reyes. Como niños, todos eligieron ser correos. Y así, ahora hay muchos correos y, como no quedan reyes, se gritan a ellos mismos sus anticuados mensajes". Dime, pequeña, ¿es muy largo tu camino hasta que llegues al Faro del Fin del Mundo?

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sábado, 22 de octubre de 2011

"Enfer ou Ciel, qu´importe? Au fond de l´Inconnue pour trouver du Nouveau?" (Baudelaire). O cuando en el viaje hay muchas estaciones para el viajero.

Hay tardes en las ciudades y en los cuerpos, donde la geografía se confunde con los mapas de Stevenson, o quizá con la imagen de Drake viendo ante sus ojos las riquezas, que nunca conquistaría, de Portobelo. Así, recordaré el brillo de Praga en sus tardes oscuras o la piedra de Jerusalén, cuando arde en fuego eternos. Y la habitación de Lisboa, allí donde nunca llegaron mis princesas ni el oro del corazón encontró su reino.

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martes, 18 de octubre de 2011

"¡No me hacía mejor si no me hacía morir!", decía el poeta en un postrero mensaje romántico dirigido a sí mismo. (P.Z)

Dime traficante Rimbaud, si viste , a la aurora, armado de una paciencia ardorosa, entrar a los poetas en las espléndidas ciudades. ¿Tu has escrito: "He visto allí abajo el infierno de las mujeres, y me será permitido poseer la verdad en un alma y en un cuerpo"? Luego, en estos tiempo de ahora, cuando ya sólo esperamos la muerte, lo bien que nos lo pasamos con los juegos de niños autistas...

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domingo, 16 de octubre de 2011

"Todo es imaginable", escribe el marqués de Sade en "Las 120 jornadas de Sodoma".

El deseo se curva sobre el dolor, mientras el exceso de energía nunca tiene límites previsibles. Porque así, el camino de Swann y el camino de Guermantes no son, y lo sabremos al final, sino uno solo, donde ella nos toma de la mano y nos arrastra a las minas del rey Salomón. En Lisboa, los poetas se suicidan con vino verde en hospitales públicos.

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viernes, 14 de octubre de 2011

El deseo es un animal redondo que sigue las leyes de Newton, el problema es encontrar el árbol.

En el camino de Swann las plantas pueden ser carnívoras, o quizá es la imagen que imaginamos, lo que quisiéramos encontrar para comprobar la dureza de sus dientes. También para traicionar la sospecha de que la piel es una única flor, que el tiempo clava en nuestras murallas para alertar a las tribus sublevadas en los confines del imperio. ¡No cabalgues sobre el muro, Alice, que te excitas!

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domingo, 2 de octubre de 2011

"Debía usted llevar siempre el pelo un poco caído. Le dije yo" (Proust) O la noche es el disfraz del disfraz. (P.Z)

Por qué no reconocer que sólo vemos fragmentos, pequeñas zonas, como arqueólogos que intentan reconstruir una civilización a partir de unos trazos hallados en un muro. Y así, mientras recorremos con la mano nuestro terreno a explorar, quizá vemos su futuro, en las cuidadas vitrinas de un museo en las afueras de Alejandría, allí donde yo te he soñado.

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sábado, 1 de octubre de 2011

El recuerdo tiene una sombra de oro azul, y la casa de Durero fue reconstruida en Núremberg. (P.Z)

En el borde de la autovía vemos los mejores ponientes. El coñac, la pipa y la alambrada que nos separa de la arena brillante de la playa. Pero aquí elegimos la fuerza de la intensidad y la presión del tiempo, como se crean los minerales, para escribir aquello que yace escondido en las cuevas del Mar Muerto, hasta que la piedra de un niño soñador lance los dados del azar y la necesidad.

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domingo, 25 de septiembre de 2011

"Los hombres no tienen raíces" (Saint-Exupéry). O cuando las piedras y los bolsillos ya no están en el Alberche (P.Z)

Al atardecer, miramos el río y no fluye. Recordamos el recodo, entre las raíces, donde depositamos el pez vivo, pero también el día de la bruma cuando arrojamos, personajes de Chéjov, los vasos a sus aguas, quietas. Como el texto de Virginia sobre el anillo en las raíces acuáticas. Demasiados recuerdos. Y oscilamos entre el olvido y las caricias al tiempo pasado. Palabra última de un libro de Conrad.

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sábado, 24 de septiembre de 2011

"Las palabras sentido y destino tienen las mismas letras en un orden diferente" (Gonzalo Suárez). (P.Z)

Sentir el olor del cuello como un bosque diminuto donde se escondieran los pájaros del corazón. Y así, enredamos la memoria de ti y el deseo del presente en una mirada única sobre múltiples espejos, como hemos decidido escribir estos textos, donde no hay nada real (la realidad no existe) más que un destino deseo que nos hace viajar cada noche, con una moneda en la boca, hacia tu cuerpo que nunca existió.

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jueves, 22 de septiembre de 2011

"La vida que pasa y convierte todo lo que pasa en nada" (Carlos Eugenio López). (P.Z)

El escritor dijo en su libro todavía inédito: "Él, de quien en realidad había estado enamorado, era de Micòl Finzi-Contini". Y uno lo imagina, sentado junto al fuego y preguntando a su oyente dónde estaba cuando los jóvenes franceses levantaron barricadas, que fueron puentes levadizos sobre el futuro de las pesadillas, y bebiendo lentamente vino de resina, mientras los amores del pasado caían ante nuestros pies con la suavidad condenada de la nieve.

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domingo, 18 de septiembre de 2011

Las sombras que amamos, pero que se despiden de nosotros sin un beso (P.Z)



Sobre los diques de Madrid escribí: "La vegetación creciendo entre las dos piernas que se abrían, en aquel hueco que no era más grande que un armario..." Y así, mantenemos el equilibrio sobre el corazón espinoso y acerado, esperando el fin de los sueños, como permanecieron aquellos caballeros franceses en la batalla de Azincourt, mientras los arcos galeses los enviaban a la muerte y el olvido.

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lunes, 12 de septiembre de 2011

El tiempo traza un laberinto, y el cielo será la última salida, ¿ves las gotas de la cera derretida de tus alas?

Hemos almacenado las piedras necesarias para construir el castillo invulnerable, que haremos con arena de la playa. Pero, ahora, ya sabemos que ese material de los sueños no sólo está en castillos, catedrales y montañas, sino también en la escalera que alguna vez quise construir para alcanzar tu corazón. Todo fue bien hasta que me enseñaste tu sonrisa de babel.

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viernes, 9 de septiembre de 2011

"La exaltada redención del olvido" (Kafka) Y recordamos cuando el Paradiso parecía probable (P.Z)

"Ah, mi amiga, si en el mármol de los adioses hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar, como un gato para dejarse definir", escribió Lezama. Pero el gato, el mármol, el adiós, ¿no tendrán un hueco en los espejos de mi dormitorio? ¿no tendrán tus ojos cuando lleguen las dulces lluvias de la primavera? Y así, di adiós, di adiós, al mañana.

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domingo, 4 de septiembre de 2011

"Miró a lo lejos y vio una inmensidad atormentada" (Conrad) O cuando un lazo sirve para muchas cosas (P.Z)

El Sultán mandó llamar a los eunucos negros. Estos vinieron a la la llamada de su Señor portando en un cojín de seda roja el lazo trenzado de los castigos. Allí, de rodillas, permanecía el general que perdió la batalla. A una orden de su Señor, los eunucos ngros procedieron a estrangular al general, y a arrojar, por un túnel de piedra, el cadaver del vencido al Bósforo. Así era el ritual en la Corte de Constantinopla, en los tiempos de los Señores.

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sábado, 3 de septiembre de 2011

Yo te dije que eras mi sueño, no mi realidad. No quiero introducir mi mano en los charcos de la infancia cruel.

Pequeños hormigueros que destruimos y luego, tristes, intentamos vanamente reconstruir con cristales verdes de botellas rotas. Y así, en la mañana de los días, te entrego al olvido. Tu tren de cercanías nada que tiene que ver con mi mirada, desde el andén de la diminuta estación, junto a las hortensias, y esa bombilla que sólo puede, escasamente, iluminar sombras. Dame noticias cuando te dejen en la línea muerta o cuando llegues a la gran estación donde te subastarán las ilusiones. Y recuerda, te lo digo con cariño, suicidarte en el puerto de Lisboa.

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miércoles, 31 de agosto de 2011

Sonidos en las altas estepas o los dedos de una mano constituyen el mejor y único laberinto (P.Z)

Los guerreros en la estepa beben la sangre de su caballos, y dime, dime, pequeña ¿dónde tienes el azul inmenso del bosque y las espigas de los sueños muertos? ¿No te desviarás del camino buscando las posadas oscuras, donde viven los Minotauros castrados? Algún día recuerda mi nombre y vuelve a visitar los espejos del silencio y las manos convertidas en anclas de las sábanas sucias.

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lunes, 29 de agosto de 2011

El natural desorden de las cosas o cuando dejamos entrar la luz en la oscuridad

Lo oscuro necesita la luz para señalar los límites, para hacer más preciso el mapa de los pantanos y los faros. Delimitar los peligros e incluso convertir en previsibles, pero quizá inevitables, las trampas de los cazadores de El Alamo. Y así, en Estambul, el recinto más privado del Sultán iluminaba el dolor con reflejos en el agua fluyente que empapaba los espejos, inertes.

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sábado, 27 de agosto de 2011

"De sueños en el sueño de otro espejo" (Borges). O cómo elegimos la máscara explícita como respuesta al espejo (P.Z)

El Poeta dedicó un poema a un capitán de los ejércitos de Cromwell y aseveró que todo había concluido hace ya muchos años. El hierro que había de herirle ya estaba herrumbrado. Y el caballo y la gloria y la jornada: sería vano el arnés y vana la porfía. El estaba, como nosotros, como el Poeta, condenado. Y así  conozco que de los mares del espejo sólo restará la ceniza que bordea nuestra máscara.

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viernes, 26 de agosto de 2011

¿Obsesión por el color? ¿Misterio de una isla de Stevenson en el postre de los cuerpos? (P.Z)

Planificación de un desembarco, pero antes conviene reconocer minuciosamente el terreno. Enviar exploradores y tantear las defensas. Un buen plan de ataque, que puede ser fontal o de flanqueo. Y al fin, los dedos encuentran el camino para hundirse en lo deseado. Placer del sabor. La boca abierta. Y la sustancia que encuentra su camino natural. Nada mejor que los helados de color en el verano.

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domingo, 21 de agosto de 2011

"¿El sueño de un juglar junto a tu orilla? (Machado). ¿Y lo esencial es una obsesión en el tiempo perdido?



Allí, hay una bajada excavada en la piedra, Al final, una grieta por la que entra la luz y la imagen del río, cercano. Una puerta de metal cierra la salida. Y el observador lamenta no haber hecho la fotografía de la puerta, quizá, la única significativa. Pero suelen ser así las cosas. Observamos detalles importantes, pero lo esencial sólo lo vemos en el recuerdo de lo perdido para siempre.

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