Son los días en que no distinguimos las riberas del río, y el diluvio universal es una cuenta a plazo fijo

Levantamos la mano y trazamos un línea de tiza en el suelo, pero es inútil: no hay frontera para una realidad que se mueve, inevitable y verosímil, como el sol del mundo de la infancia, aquel que soñó el Poeta antes de morir. Renunciamos. Y, finalmente, en la sala de banderas te hablo de las últimas fronteras y de la caída de Bizancio.

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